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他缓了两口气，然后学着那个收盐老头的模样，慢慢坐起来，整了整并不存在的蓝布衫领子，清了清嗓子，脖子还故意梗了梗。
“那收盐的是个老板，穿着干净的蓝布衫。”他把“干净的”三个字咬得很重，牙缝里挤出来的，带着一种又羡慕又不服气的劲儿。
“他全身蓝汪汪的，崭新的，连个褶子都没有！跟咱们这些灰头土脸的背夫完全不一样。”
父亲伸出手，慢慢地、轻轻地落在我头顶上，掌心贴着我的发旋，指节上全是皴裂的口子，蹭得我头皮痒痒的。
“他走过来，摸着我的脑袋，”他低头看着我，眼里映着火的光，两簇小火苗在他瞳孔里跳，“那手可软乎了，跟他那蓝布衫一样软乎，跟我这老树皮手完全两码事。”
他顿了一下，拇指在我发旋上轻轻碾了碾。
“他低头看了我两眼，然后对周大哥说……”
他看着我，目光从火光里穿透过来，又深又亮。
“他说：‘这娃娃，有种。’”
屋子里安静了两秒。
那两秒里，灶膛里的火“噼”地炸了一声，窗外的蛐蛐叫了一长一短，母亲切酸菜的刀悬在半空没落下去。
我一把抱住他的胳膊，把脸贴在他粗糙的手背上，那手背上还沾着洋芋皮的焦黑印子，蹭在我腮帮子上沙沙地响。
“爹！你太厉害了！”
他另一只手落在我后脑勺上，轻轻拍了拍：“厉害啥。就是没趴下。”
“可你就是厉害！”
“行行行，厉害厉害。”他笑，笑里带着点不好意思，耳朵尖又红了，跟灶火映的一个色，“那你现在能松开我胳膊了吗？你爹得去喝口水，讲得我嗓子冒烟。”
我抱得更紧了，整个人吊在他胳膊上晃荡：“不松！再讲一段！”
“哎哟喂！你这个小鬼头！”父亲胳膊一抡，把我整个人荡起来又接住，兜在怀里。
“要讲也等你爹润润嗓子啊！你听听，这嗓子！”他清了两下，咳出一口老痰的架势，“跟磨铁锅似的！”
母亲在外面“笃笃笃”又切了几刀，声音脆生生的，隔着土墙传进来：“边水生，你别又给孩子讲那些苦哈哈的事！大晚上的，做噩梦！”
“没讲苦的！”父亲冲门口喊了一嗓子，下巴抬着，“讲好的！讲这娃娃有种！”
母亲没再应声，但切菜的节奏慢下来，“笃！笃！笃！”一下一下的，像在听。
父亲端起桌上的粗瓷碗，灌了一大口水，喉结上下一滚，“咕咚”一声咽下去，然后抹了把嘴。
“所以啊，幺儿，”他说，声音润过之后沉下来，像河滩上的石头被水冲了一遍，光滑了些，“人这辈子，不怕个子矮，不怕年纪小，就怕心里那口气先泄了。”
他顿了顿，拇指在我发旋上轻轻按了一下。又低下头，鼻尖蹭我额头上，呼出来的气带着烤洋芋的焦香和粗茶的苦涩。
“人一旦泄了心气，做什么都没了力。要学会，养心蓄力。”
我似懂非懂地点了点头，脑袋往他怀里又钻了钻，额头抵在他胸口的第二颗布扣子上，硌在眉心有一点疼，又很踏实。