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下午，城东老街那边的人回报：关振山铺子一天没进人，老人五点就上了门板。
傍晚，武岩带陈九绕到房后。
第四间后窗外是一条一人宽的夹道，两头通巷子。窗台上有磨痕，磨得发亮。窗纸右上角有个洞，比小指头细，边缘齐整。
陈九伸手在洞边捻了一下。
“刀划的。”他说，“从里往外划。人在屋里坐着，就从这个洞看外头。”
“门上那把锁？”
“锁是给人看的。”陈九说，“他不用走门。”
他回头看门框。左边木框上有一道短划，划底下一个黑点，用指甲抠了抠，抠不动，是烧上去的。
“记号？”武岩问。
“点画上了。”陈九说，“圈没画。”
“什么意思？”
“有圈，才是个位子，正经地方。”陈九说，“没圈，就不是位子——他在这儿睡觉，不在这儿办事。”
“那画这个点干什么？”
“给他自己看的。”陈九说，“回来摸一下，知道这屋是他占的。”
晚上八点，三个人在后街外头的面馆里坐着。面馆快关门了，只剩一个灶还热着。
“进去看看？”武岩问。
“不看。”徐东说，“锁别动，窗别碰，那个洞也别堵。人还没到齐，一动就散。”
“怎么守？”
“你带两个人，蹲对过小卖部后头。”徐东说，“看清他几点来、几点走、走哪条道。车停市场东边夹道口，一辆，不开灯。”
“铺子那边呢？”
“照守。”徐东说，“正月二十五前后那盏灯，十有八九也从这条街上出去。”
“刘平呢？”
“刘平等人。”徐东说，“从十五那天起，三天了。他等不来人，自己会出门找。”
后半夜两点四十，武岩的电话来了。
“第四间亮灯了。”
“什么灯？”
“火。”武岩压着嗓子，“很小，在窗户靠里那头。窗上有个影子，站着，低着头，一动一动。”
“在写字？”
“像。”武岩说，“没见抬过头。影子肩一高一低，站了七八分钟，刚弯下去。”
“门口有动静没有？”
“没有。门一直没响过。”
“盯着。”徐东说，“看他什么时候出来。”
电话那头静了一会儿。
“他要是今晚不走呢？”
“灯亮过了，屋就不是空的。”徐东说，“天亮了再说。”