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袖口一动。小金探出半个脑袋，鼻尖凑到他左肋上，隔着衣裳嗅了又嗅，舌头伸出来，舔了一口。
“叫那耗子把舌头收回去。”那声音快了一截，“我不是它的口粮。”
纪尘屈指，在小金鼻尖上弹了一下。小金缩回袖里，尾巴尖还露在袖口，冲着左肋那边，一翘一翘。
头一夜，十片回了六片。第二夜，八片。第三夜，石安刻完了第十片。
他捧着那一摞铜片，一片一片摆在纪尘案上，一片一片渡给他看。十片，灵力走到尾巴，片片折了回来。
“明日起，”纪尘说，“新铜盘的收笔，你来刻。”
石安愣在案前，刻刀在手里转了半圈，攥紧了。
识海里那声音又冒出来一句。
“十片里，第七片最好。”
纪尘拿起第七片，对着灯看了看。那一勾收得最圆，刀口也最匀。
石安回去睡了。坊里剩他一个，照藏息的法子，把一身气往丹田底下沉。一夜，沉一分。
——
秋分过后，他起开灯谱殿案前那方青石。
半尺的铜盘上，正月里落下去的两道圈，一道一道亮回来了。
乔柏进关前，要他替自己看着它回来。他看到了。那日辰时，关房外那一炷香，他站得久了些。
入秋，宋辞报灵米又收一季。灶伯想把斗再换大一号，灶院里翻了个遍，已经是最大的一只了。
传字的谱改过一回，添了几十个字。添字那日，灶伯端着勺在账房门口站了半天，末了说，豆，得有。沈青竹就添了，添在最后一页。
霜降前一夜，三更，账房里传字的那半面盘亮了。
沈青竹翻谱，一页一页往后翻，翻到最后一页，指头停住。是个豆字。
次日一早，她去了灶院。灶伯正揭锅盖，白气扑了一脸。
“北山那位老人家，自己说了个字。”
“豆。”灶伯头也不抬，“我说什么来着。”
半个月后，沈记号的车捎上来一袋豆种，袋口扎得死紧。
入冬，静室里避了人，他看了一眼葫芦二层。那截老根上的苗，抽出一片新叶，指甲盖大。年头，在根上。
腊月里一夜，他下到门楼。磨了大半年，磨到了哪一步，得找一双眼睛试一试。
岑鹤坐在门楼底下，灯搁在脚边。老人背对着长阶，神识先扫了过来。
“谁？”
“我。”
岑鹤转过身，提灯照了照，愣了一息。
“老夫的神识从掌门身上过去，摸着一团雾。”他说，“摸不着底。”
“还剩一两分气，压不下去。”
“那一两分，老夫金丹中期，摸不着。”老人把灯搁回脚边，“元婴的眼睛，兴许摸得着。”
——
正月末，账房里生了炭盆。
乔柏那本年册摊在案上，翻到新的一页。往年这一日提笔的是乔柏，今年，笔在纪尘手里。
沈青竹先报了簿子。簿子上的数，过了一万二。应盘那一页底下另起的那一行，天机阁的一成，积了五十几枚。
乔萤翻开腕上的小册，念一行。
“殿里的灯，三十七盏。一盏没暗。”
他提笔写了。
她念得慢，他听着，一行一行往下写。
念到最后一行，她停住了。
“祖父那盏。四月进关，火色，黄。十月里，转了青。”
“青。”他写下去。
那粒婴灵丹，师兄揣进关房，九个月了。青了三个月，青得稳稳的。
乔萤的指头压在小册那一行上，压了一会儿。
“火苗。”她说，“上月还是豆大。这个月，矮了一线。”