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心里动了一下。
他把这一下按住，进了门。
静室的门，开了。
她立在门里，定中那层霜气从眉眼间慢慢退净。目光落到他身上，落了一息，往下，落在他丹田那口气上，又往上，落在他脸上。
“早了。”
“说了早来几日。”
“几日？”
“六日。”
她看了他一息。“数着日子走的。”
“数着。”
灶上坐了雪粮。他解开干粮袋，取碗。灶台上，她那只碗，早摆出来了。
两只碗并在一处。她盛粥的时候，往灶台那个角瞟了一眼。
那个角空着。去年小金睡过的地方，台沿温温的，一根毛也无。
“小金呢。”
“睡着。”他说，“山里那座老阵，养足了，吐了一口东西。它吃了，得睡到开春。”
她盛粥的手停了半息，又动了。
“老阵吐出来的东西，它吃得下，是它的造化。”她把碗推过来，“睡着好。”
饭吃得慢。
她问山。他先只说了两个数：六十三口，三十一盏。
她抬眼看了他一息。
“去年这时候，你说的是三十来口，十几盏。”
“今年不一样了。”
“怎么个不一样，”她说，“夜里慢慢讲。”
夜里，炉前。
她添了块柴。火舌把柴皮一圈一圈燎卷。
静室四面旗压着极低的一线亮，屋里的气一丝不外泄。这道壳，是他两年前替她布的。今夜，他头一回借它做自己的事。
他转过身去。
转回来的时候，手里多了一口剑。
剑身乌沉，无光，无锋。靠近刃口那一线，青得很淡。
他双手托着，递过去。
她的目光先在剑身上走了一遍——从剑脊，到那道线，到线上那三寸青。
“枯池那回，”她说，“它是一道黑线。”
“嗯。”
“如今是一口剑了。”
她伸手，接过去。
剑修看剑，看的是另一路。她不看剑身的光，看剑脊上那道线走得匀不匀；不看刃，看刃线尽头收在哪儿。指腹顺着剑脊走到底，又走回来，在那三寸青的起头处停住。
“这一色，喂的是什么？”
“老铜精。养过阵的，几百年。”
“难怪。”她说，“铜精化开的色，压在线里，不浮。”
她抬起另一只手，两指并拢，指尖凝出一缕寒。
寒极细，落在刃线的起头。
顺着刃线走。
三寸青，随着那缕寒过处，亮了一线。亮得极淡，从起头亮到尽头，又从尽头，暗回去。
亮过那一线，剑身上那道线，青得比方才匀了些。
识海里，小锋往后缩了一下，又慢慢挪回原处。
她收了寒，把剑横在膝上。
“它是拿你的血认的主。锋不在刃上。”她说，“在你血里。寒只替你擦亮它。”
他望着她膝上那口剑。
“它出鞘那日，”她把剑双手递还，“我要在。”
他接过剑。
剑回到他手里，那三寸青已经暗回原样，只是线里多了一丝凉，凉得很浅，压在青底下。
他转身收剑。转回来时，她已经又添了一块柴。
柴压进火里，她用火钳把它压实，压得火门里的红矮下去一分，又腾起来。
她转过身来。
“你的灵力——”