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辰时，雪晴。长阶上的积雪扫开了一线，扫帚印还新着，一路扫到灯谱殿前——石安起得早。
殿门开着一道缝。
他推门进去，灯油的暖气迎面漫出来。满殿灯架黑压压摞到殿顶，最下层那一小片暖黄照旧。今日殿里没有旁人，掌门独自坐在案后，案上齐齐摆着两样东西：一册谱，一只旧木函。
“坐。”
他在案前蒲团上坐下。
老人没绕弯子，抬手入袖，取出一样东西搁在案上，往他面前推了推。
一枚铜钥。
拇指长短，铜色沉得发暗。钥身上盘着封纹，细得像发丝，一圈压一圈，从钥柄一直绕到钥尖，绕得密不透风。
点灯那夜，老人独自留在殿里，就着灯光看了很久的，就是它。
“拿起来。”
他双手捧起。入手一顿——铜是温的。
“贴身焐了几十年。”老人说，“老夫从先师手里接它的时候，它也是温的。传了多少代，就没凉过。”
袖袋里，小金一下子就醒了。鼻尖隔着袋皮，一下一下，点得又急又密。那夜朝着满殿灯座点的那股急劲，比起这会儿，倒像是客气的。
他按了按袖口，垂下眼。
借着灯影，天眼睁开一档。
封纹在他眼里亮起来。纹里封着一线活气，随纹流转，圈圈不散——封了几百年，没散，也没死。他顺着那线活气往深处看。深处沉沉的，像一口没凉透的炉，火不旺，也没熄，煨着。
门后头，是活的。
至于门在哪儿——封纹一圈一圈，只管绕着钥身打转，哪一圈都不朝山指。看不出来。
收眼。眉心一坠，随即散了。
“青芜洞天的门，认这把钥匙。”老人说，“门在山里哪一处，钥上没有，图上没有，纸上也没有。祖师定的规矩——掌门一脉，口传。”
老人朝他招了招手。
他膝行半步，俯身过去。老人附在他耳边，慢慢说了一句话。
一句话说完，老人直起身，缓了两口气。那句话落进他心里，压得沉沉的，没落在纸上。
“记住了？”
“记住了。”
“揣着吧。”老人往椅背上一靠，“这把钥匙，老夫焐了一辈子。往后，换你焐。”
老人歇了一阵，把案上那册谱翻开。
谱册他见过。入谱那日，“杜衡”两个字落在新页头一行，旁边四个小字。册页一层压着一层，亮着的名字十几个，散在几百年的空页中间。
“谱册正本，从来收在掌门手里。”老人把册子合上，推过来，“今日起，收在你手里。”
“添油挑芯，是萤丫头的日课，也是做给外人看的。”老人说，“守灯，守的不是油。”
老人扶着案，慢慢起了身。他上前搀，这一回，老人没有推开。
一老一少走到灯架底下。老人两指往最下层灯座底下的阵纹上一搭。
“气打这儿走。山脉里那一线活气，顺着殿基的纹，一盏一盏地喂。”老人说，“喂谁，不喂谁，谱脉自己认——认的是人气。人在，它就肯往灯里递；人一去，它头一个知道。油再满，芯再好，那一线一断，灯就灭。”
“看谱脉匀不匀，才是守灯的日课。手上的路数，就这几步。”
老人把那几步手路，一步一步走给他看。手搭在哪儿，听什么，气重了怎么让，滞了怎么顺。他跟着走了一遍，又走了一遍。
灯下学手艺，殿里安安静静，只有灯花偶尔爆一声。
“谱在，名在。”老人收了手，仰头望着满殿的灯，“名在，山在。”