请关闭浏览器的阅读/畅读/小说模式并且关闭广告屏蔽过滤功能，避免出现内容无法显示或者段落错乱。
回到案后，老人解开那只旧木函。函里一册，册皮无字，纸色比谱册还旧。
“祖师立的章程，北边跟着走的山，都在这册上。”老人说，“一页，一座山。”
他翻开。
一页一山。山名在上，底下小字记着方位里程、封山年月、封记几道、门留在哪一面。页脚另有补注，墨色深浅不一，是历代掌门的笔迹——哪一年信来，哪一年信断。
他一页一页翻过去。
翻到一页，页脚那行补注，不用看年月他也认得：信断在三百年前。
那座山的封门，他亲手开过。那座山的信，他替人送到了。
老人在旁边看着，没作声。
再往后翻。
又一页。
他的指腹在纸上停住了。
页上小字寥寥：凛北，深处。封山的碑，錾在山肩整面凿平的旧壁上。页脚干干净净，一行补注也无——封山之后，再没有信来过。
那一页上的山，他认得。
山里的雪，他一脚一脚踩过。山底下那眼炉火，这会儿，应当正旺。
他把那一页慢慢翻了过去，往后翻到底，合上册子。
什么也没问。
老人也没问他为什么停。
三样东西在案上摆成一排。一钥，一谱，一册。
“接吧。”老人说。
他站起身，整了整衣襟。
先接钥。双手捧过，解开衣襟，收进贴身的内袋。铜的温度隔着一层布，贴着心口。
再接谱。双手捧过，入怀。
后接册。双手捧过，与谱册收在一处。
一样一样接完，他后退半步，撩袍要跪。老人抬手，把他止住了。
“跪过了。”老人说，“那三叩，老夫收着了。虚礼省下来，留着力气看山。”
他直起身。老人靠在椅背上，看着他，看了很久。
“老夫等不到了。”老人说，“你等得到。”
“宗门在不在山，在人。”
“灯，别叫它一口气全灭了。”
三句话，说得不快，一句是一句。他站在案前，一句一句听完，没说话，长揖到地。
起身时，老人的目光越过他，往灯架最高处望去。殿顶正中，祖师那盏暗灯悬在黑里，深不见底。
“还有一件。”老人说，“不是托付。是老夫自己的一点私心。”
他候着。
“等你进了那扇门——”老人的目光从高处收回来，落在他脸上，“替老夫看一眼。祖师留的，到底是什么。”
灯花爆了一声。
殿顶那盏暗灯，悬在黑里。