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“活芯。”他说，“成了。”
骗不过小金的鼻子，骗得过那面镜。够用了。
镜片上那三点光，慢慢沉了下去。
晌午她掌灶。锅还是那口小锅，火比他烧得旺些，汤滚得也快些。两人就着汤把干粮吃尽。
过晌，他带小金上去看道。早晚要走那条道，白日里先过一遍眼。
她两指一引，冰缝口的厚冰让开一线。
缝外雾气白蒙蒙的，比昨日又薄了一层，天光已经透得下来一点。这面雾如今自己撑着自己，一日薄一层；薄到能望见泽面那天，底下的一切就摆在了人眼皮底下。
小金在前头窜，窜到泽沿一处石根，忽地立定，鼻尖冲着石后的雪窝，一抖一抖。
雪窝里卧着一只白羽禽，半大，翅面上一道灰痕，气息奄奄。
他蹲下细看。凛北入冬，这路白羽结群迁徙，迁线打西北过。这一只贴着泽面飞低了，翅尖擦上圈上那层寒，打了下来。摔进雾里，守圈的人瞧不见，它算命大。
小金凑到近前，鼻尖朝那道灰痕一探，缩回去，冲他抖了抖胡子。桩上的寒，它在圈外埋桩那几夜闻熟了。
翅上那道寒痕他认得，是桩上的寒。这张网，见活的就咬。
带回府中，她一搭手，把翅里那缕网寒引了出来。同宗的寒，到她手里，顺毛一样顺出去了。
随后是喂。她开了玄冰匣，刮下指甲盖大的一点髓膏，替那块玉芯裹了一层，搁到禽前。
蔫了半日的禽，脖子先抬起来。它盯着那一小团膏色，凑近，张口，自己吞了下去。
“它认的是髓，不是人。”她说，“髓在它肚里，它上了天，只会拿命护着走。”
禽入葫芦，卧在活土角的药苗边上，翅还耷着。药苗的气一裹，它的气息渐渐匀了，把头别进翅膀里，睡了。
入夜前，头顶的钝响一记收在半空，停了。
他仰头听了半晌。三日，敲满了。架子合龙。
到掌灯时分，他的指尖稳了回来。那点颤，来得一拍，去得也干脆。
夜里，案角那面旧镜碎片上，光走的路数变了。往日夜筛一遍，今夜筛了两遍，第二遍走得又慢又细，篦子过头发一样。
“架子成了，筛法就换。”他说，“动手，就在这一两日。”
也是今夜，雾又薄了一层。旧镜碎片映着头顶，筛光过处，比昨夜透亮。
账摆出来，三样都带着毛边。
禽翅未利索，飞得起，头几十里怕发飘。
芯里那缕魂，今日才渡的，魂息还生，得沉上一夜才熨帖。这会儿放出去，头两日的“她”，欠着三分沉。
还有北段那扇门。起手垫进去的是半拍；进府这十来日，桩上无人再动，门里那点迟自己在合。如今剩几分，到桩前才知道。
再等一日，三样都能齐：禽翅养利索，魂息沉透，门也趁夜再探一回。可架子已经合龙，筛法已经换了。等的这一日里，头顶那件东西一响，这面雾顷刻就得散——到那时，圈里圈外，连门都不必找了。
今夜就走，三样全是毛边。
搁在往日，这样的事他只有一个挑法：不齐不动。稳了半辈子的手，头一回叫日子逼到了刀口上。
她望着案上那块玉。玉里那点“她”一漏一敛，睡得安稳。
她抬起头，看着他。
“放，还是不放？”