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天不亮，他出了老风口。
没走集北的正道。道口有人守夜，名义是集里防狼的更棚，棚里人夜里换过两班，换班的脚步他在通铺里听得清楚。他从集东的乱石坡绕出去，多绕七八里，绕开了那双眼睛。
路过集口那面歇脚墙，他停了一步。
从道边捡了块拳头大的石头，搁上墙顶，压实。
天黑，没人看见。他拍了拍手上的灰，走了。
出集头一日，还有断续的旧道。第二日起，道没了，只剩雪。
雪路上他走得极慢。能踩石头，不踩雪；非踩雪不可的地方，专挑风口——风大的地方，脚印留不到天黑。
雪地里最难藏的不是人，是脚印。人会拐，脚印不会。一串脚印躺在雪面上，比一堆明火还扎眼。
宿夜不生明火。挑背风的石根挖雪窝，油毡垫底，炉灰火种包埋进沙土里煨干粮，烟从雪层里滤过一道，散出去就淡得闻不出了。隐息符贴身换过一张，遮气的小阵每夜下，每晨收。
第二夜，右腕那道冷线犯了。
白日攥雪杖攥得久，寒气顺着杖杆往腕里渗，后半夜整条腕木到了根上，五根指头攥不拢。他从葫芦里取出温着的药汁，隔着皮囊焐上去，焐了半刻，木劲才一寸寸退出去。
这条腕子，跟这片地界，天生犯冲。
他把焐腕子排进每夜的功课，同下阵、收阵摆在一处。往后只会更冷，这笔账，得按夜还。
第三日过晌，他伏在一道雪梁后头，不动了。
前头的雪面上，有一线浅得几乎看不出的洼。
雪盖着雪，本该叫风抹平的地方，偏偏隐着一道匀整的凹，顺着坡势走，两头都望不到尾。风抹得平天生的坑洼，抹不平底下有东西的地方。
他贴着雪梁挪过去，挑了处石根背风，手指一点点拨开浮雪。
一指深的底雪里，埋着一根丝。
比头发粗不了多少，灰白色。摸不得——指尖悬在上头半寸，就觉出丝里那点寒不是死的，是活的，蕴着，等着。人畜带着一身活气打上头蹚过去，这点寒就应，一应，信儿就顺着丝走了。
他悬着手，顺那根丝望出去很远。
隔一段，丝上打一个结，结里压寒；再隔一段，收进石根，转个向，再出来。收口藏在背阴，留缝留在乱石。一整条线埋下来，寒气匀得看不出接头。
看着看着，他的手慢慢收了回来，收进袖子里。
这路手法，他认得。
当年在西林山里，她闭关前给他布退记，一缕清寒沿着地面走到三丈处停住。收口、留缝、结里压寒，就是这一路。那时候她一面下线，一面教他认：寒线不看线，看收口；收口稳的，线才活得长。
只是眼前这条，比她那一路粗了，也狠了。她的线，寒淡得只够替他冷一下、提个醒；这线里蕴的寒沉得多，一应就扣人，扣住了不撒。
她教他看的手艺，如今叫人下在这儿，拦他。
也不奇怪。她的手艺，原就是那座宗门里教出来的。同一路笔法，她拿来给他留退路，宗里拿来拦人、拿人。字是一样的字，写的不是一样的东西。
识海深处，小锋的声音浮上来，慢，带着刚醒的钝：
“这路寒纹的老根，我睡着前见过。北边有一脉玩冰的，把整座山都凿空了。”
话落，那点气息又沉下去，睡了。
玩冰的一脉。整座山。
他把这两句收好，没往下追。眼下的事，是过线。
线是死的，缝是人留的。下线的人自家要巡线，巡线的脚不能回回惊自家的线——石根转向的地方，寒气让开了半尺宽一条窄缝，底下是不积雪的冻土。
他把靴子脱了，挂在颈上。骨钉入雪三分，丝埋一指，隔得太薄；光脚踩冻土，落得浅，收得稳。
护体的那点灵力，他也收了个干净。线认的是活气，灵力护在皮肉上，就是一层活气。这几步，得拿一副凡人的脚底板走。
一步，一步，踩着那半尺宽的冻土过去。脚心冻得发僵——冻僵才对。冻不僵，才是要出事。人过了线，线没应。
过线半里，他才把靴子穿回去，脚心焐了半天才回过热来。
再往北，坡背后果然有窝。