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背风雪坡上掏出来的雪洞，洞口挂着毡帘，人不在。洞里一方小灶，灶边码着劈好的柴，齐整。
他没进洞，只在洞口蹲下，就着天光看那灶膛。
灶灰结着壳。烧一层，停些日子，冻一层壳，再烧一层。他借灶边的拨火棍轻轻探下去：一层，两层，三层……四五层壳，最底下那层灰，已经板结成块了。
一层壳，少说旬日。四五层壳，就是两三个月。
这口窝，打入秋前就有人轮着蹲了。她叫钉在这片地界里，也钉了两三个月了。
他蹲在洞口，把这口气咽下去。起身，退出来，脚印顺着来路踩回去。
绕开雪洞往北，小金从袖里钻出来，扒在他肩头，鼻尖朝下，一颤一颤。
朝着左前方的雪坡，它须子一立；又朝右前方，须子又一立。两处，隔得不近，雪面上什么都看不出来。
凉玉味。埋在雪底下的，两处。
他照着这两处方位，一处一处绕出去老远。眼睛看得见的能躲，看不见的，有这只鼻子替他补着。
绕过第二处，小金忽然直起前半身，鼻尖指定正北，须子根根炸开。半晌，它回过头来看他。
正北，泽子那头。
一大片老玉的凉气。不是一枚两枚，是成了片的，沉在地底下，凉气顺着地脉往四下渗。
底下有玉。玉底下有什么，它照旧闻不出来。
入夜，他攀上北坡最后一道垭口。
风从垭口上滚过去，卷着雪粒子打在风帽上，沙沙地响。他伏进两块岩头的夹缝里，油毡兜头一罩，只露一双眼睛。
垭口底下，豁然一片白。
十里冰塘，摊在群山围出的洼子里，白得发青。没有月亮，那片白自己泛着光——前两夜在老风口望见的那层贴地的白，就是它。
冰塘四外的雪坡上，立着桩。
一根，又一根，等距，沿着塘沿围出一个大圈。桩身半埋在雪里，露出来的一截泛着青白玉色，同城里薄涂底下那点玉粉，一路的凉。
桩圈正心，冰面上卧着一团雾。
灰白的一团，团在那儿。风从塘上过，雾边上撕出去的絮，转眼又收回去。化不开。
他伏在岩缝里，先拿肉眼一寸寸地看。看完了，合眼，再睁开时，眼底那道热往外一放。
天眼过处，最近那根桩的桩身浮出纹路来。
熟纹。城里寒钉的笔法，同一门里出来的字。只是钉是蝇头小楷，蜷在人家阵路的夹层里借力偷生；这桩上的纹，是放开了写的大字——桩底入地，桩桩勾连，寒气在圈上走成整环，不借谁的力，自家就是一座阵。
钉是暗的，桩是明的。
网收到这儿，不藏了，收成了一口井。
他收了天眼。眉心一沉，坠得眼眶发胀。伏在雪里这半个时辰，寒气早顺着地气浸上来，这一坠压上去，半边额头都是木的。往后这双眼睛，还得省着用。
桩圈外，东南角的雪坡上，立着一个白点。
白袍。风卷着雪粒子从那人身上刮过去，他一动不动。猎户嘴里的白袍子，山神爷立的杆。
他伏着，慢慢数桩。数到一半——
雾心里，极淡的一点青芒，亮了一瞬。
一瞬就灭。
圈上，离雾最近的那根桩应声亮起一线，顺着桩身走了一遭，也灭了。
雪坡上那道白袍，朝着亮过的桩，缓缓侧过了头。
他伏在岩缝里，一动不动，眼睛钉在那团雾上。
她在里头动了一下。
三十里外，他看见了。