请关闭浏览器的阅读/畅读/小说模式并且关闭广告屏蔽过滤功能，避免出现内容无法显示或者段落错乱。
老卓又笑了笑，眼慢慢合上，手还攥着那把土，走了。
陈直就坐在床边的矮凳上，守了他一夜。屋里很静，窗外有江风吹过芦苇的声响。他没哭，种地的人，生老病死都跟地里的庄稼一样，熟了就该落，没什么好哭的。
第二天，陈直和黑豆两个人，抬着薄棺，把老卓葬在了江禾地边的土坡上，面朝大江，面朝整片田地。没有立木碑，只在附近找了一块方正的青石，竖在坟前，石头上没刻一个字。
“种地的人，不用留名。”陈直拍了拍石碑上的浮土，“只要地记得，江记得，就行。”
黑豆站在坟前，恭恭敬敬鞠了一躬，没说话。
司马错也拄着拐杖来了，站了许久，才轻声说：“老卓从前，是地师府的人。”
“嗯。”陈直应着。
“后来，他是种地的人。”
“对。”
司马错望着整片青绿的江禾，叹了口气：“种地的人，死了，也得看着地。”
“对。”
三个人静静站在坟前，江风吹过来，江禾叶子轻轻响，像老卓从前巡江时，脚步踩过草叶的声音。
入冬的时候，落了头场雪。陈直把老卓那件补了又补的旧蓑衣，仔细掸干净了，挂在屋角的墙上。落雪的夜里，屋里点着油灯，他偶尔会转头看那件蓑衣，棕褐色的，挂在墙上，像个沉默的影子。
他就会想起老卓，想起他背着蓑衣沿江岸慢慢走的样子，想起他坐在屋角就着天光补蓑衣的样子，想起他叹那句“种地好”。
看着看着，陈直忽然就彻底明白了。
这世上种地的人，从来都不图名，不图利。不图当官，不图发财。图来图去，也就图个地不荒，图个人不散。
老卓这辈子兜兜转转，临了守着这片江、这片地，图的是这个。
自己种了一辈子地，守了一辈子界，传了一辈子种，图的也是这个。
原来从始至终，他们都是一样的人。都是脚踩黄土、信着土地的种地人。
陈直收回目光，坐回灯边。灯焰轻轻跳着，映得墙上的蓑衣影子晃了晃，像老卓还站在那里，看着江，看着地。