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第三幕：金盏花与余音
弗里达·希曼的画室里弥漫着松节油和颜料的味道。
这位眉头紧锁的女性画家有着米诺斯人的血统，性格豪爽不羁，年轻时常在崔林特尔梅的艺术圈里掀起风浪。但近年来她已经很少作画了，画室里堆满了未完成的草稿，画布上大多是一片空白——只有一些凌乱的、像是某种痛苦痉挛的线条。
“夫人，您该休息了。”她的侍女站在门口，手里端着一杯已经凉了的茶，“这是……第多少遍了？您画了这么多遍，还是……”
弗里达没有看她。她的目光死死盯着面前的那幅画——黑色的，混乱的，无穷无尽的扭曲线条。画布上什么都没有，但又好像什么都有。那些黑色螺旋像是一个个漩涡，试图将观看者的意识拉扯进去，撕碎，然后吐出来。
“您画的是……黑夜？”侍女小心翼翼地问，“为什么这么黑，我什么都瞧不清楚……”
弗里达的手指在画笔上收紧。她当然瞧不清楚——没有人能瞧清楚。因为这幅画画的不是黑夜，而是一个夜晚——二十三年前的那个夜晚，她站在巫王高塔的帷幔后面，目睹了一场让整个莱塔尼亚震颤的杀戮。
她的朋友、爱人、敌人，都在那个夜晚死去或重生。
而她活了下来，却像是死了一大半。
“多么令人难忘的夜色啊，”一个声音从画室门口传来，清冽得像是冬天的溪水，“您的画就快完成了。”
弗里达回过头。阿尔图罗·吉亚洛站在门口，怀里抱着那把形制特殊的大提琴，黑色的光环悬在头顶，将她整个人笼罩在一层薄薄的阴影里。她的左眼眼角有一颗痣，像是夜空中的一颗孤星。
阿尔图罗·吉亚洛，拉特兰通缉犯，莱塔尼亚贵族的座上宾。她曾在一个叫维谢海姆的小镇上，收过一个学生——一个叫白垩的孩子。那个孩子后来死在了巫王残党的阴谋中，死在了一个她用琴声也无法挽回的悲剧里。
“然而，是强烈的情感支撑着您不断地作画，”阿尔图罗继续说，“您的身体早已经不起这样的损耗。您真的想……让我继续演奏下去吗？”
她举起了琴弓。
弗里达没有说话。她的眼睛在那一刻变得异常明亮，像是有人在里面点燃了一盏灯。然后她点了点头。
阿尔图罗将琴弓搭上琴弦，拉动。
那是一种很奇怪的声音——不像音乐，至少不像大多数人理解的那种音乐。它没有旋律，没有和声，没有节奏。它只是一些被反复撕扯的、颤抖的音符，像是一个人在极度的痛苦和极度的狂喜之间反复横跳。
弗里达的画笔动了。
黑色的颜料在画布上流淌，像是一条被释放的蛇。那些螺旋变得更密集，更混乱，更难以辨认。但如果你仔细看——如果阿尔图罗演奏得足够久——你会发现那些黑色的线条在试图形成某种形状。
那是一座塔。
一座黑中透赤、螺旋形状、尖锐怪异的塔。
始源之塔。
弗里达·希曼的画笔在某一瞬间停了下来。她的身体像是一根被折断的树枝，向前倾倒，额头撞在画布上，在那些黑色的螺旋中央留下了一个暗红色的印记。
阿尔图罗的琴声没有停。
她继续演奏着，画布上的颜料似乎随着她的琴声在呼吸——时而聚拢，时而散开。那些黑色的螺旋像是在诉说什么，用一种人类耳朵无法听到的语言。
“真是一幅很美的作品啊。”阿尔图罗轻声说，像是在对已经听不到她声音的人说。
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当薇薇安娜赶到美术馆时，外面已经围满了宪兵。
弗里达·希曼的尸体被抬了出来，脸上盖着一块白布。她瘦得几乎只剩下骨架，像是一件被穿了很多年终于破烂的衣服。
“希曼夫人确实是死于过度疲劳，”宪兵队长洛里斯·博尔丁向她汇报。这是一个中年黎博利男人，脸上的皱纹像是刀刻的，一双眼睛总是半眯着，像是不太愿意睁眼看这个世界。“为了完成这幅作品，夫人一连好几天不眠不休，不饮不食。如此执着的艺术家精神，就算在莱塔尼亚也并不多见。”
薇薇安娜看着他的眼睛。那双半眯着的眼睛里有一种奇怪的东西——不是悲伤，不是同情，而是某种更复杂的、像是被压抑了很久终于找到出口的东西。
“那幅画呢？”她问。
洛里斯犹豫了一下，然后说：“女士，您最好亲眼看看那幅画。”
画作被挂在了美术馆最深处的展厅。当薇薇安娜走进去的时候，她感到一阵寒意从脚底升起，顺着脊椎一路爬到了头顶。
那不是一幅画，而是一个黑洞。
那些黑色的螺旋像是有生命一样在画布上蠕动，试图从二维的平面中挣脱出来，进入三维的空间。薇薇安娜感到自己的意识被某种力量拉扯着，像是一只手在她的脑子里翻找什么东西。
然后噪音停止了。
那些黑色螺旋像是被什么东西安抚了一样，重新安静下来，退回画布中，变得只是一些凌乱的、没什么特别的线条。
薇薇安娜转过头。阿尔图罗站在展厅的角落里，大提琴靠在身侧，琴弓握在手里。
“这幅画……”薇薇安娜说，“明明感受不到源石技艺……可为什么……”
“会影响心志的从来不止源石技艺。”阿尔图罗的声音平静得近乎冷漠，“只要足够真实，画面与旋律都能够拨动人的心弦。”
薇薇安娜看着她的眼睛。那双眼睛里有一种奇怪的光——不是恶意，不是善意，而是一种近乎透明的好奇。像是一个孩子第一次看到蚂蚁搬家时蹲下来观察的那种眼神。
“您是谁？”薇薇安娜问。
“阿尔图罗·吉亚洛。”阿尔图罗微微颔首，“一名音乐家。”
薇薇安娜没有见过她，但她听过她的名字——在父亲的信里，在贵族们的谈话里，在那些关于“能够弹奏人心的萨科塔”的传闻里。
“您认识我的父亲？”薇薇安娜问。
“沃尔纳选帝侯是一位真正的音乐爱好者。”阿尔图罗说，“我们有过几次交流——关于大提琴的指法，关于金律乐章的和声结构，关于……一些不该被提起的往事。”
她的目光落在画布上，那双眼睛里闪过某种薇薇安娜无法解读的东西。
“您的父亲，他也曾被困住过。”阿尔图罗说，“就像希曼夫人，就像这里许多人。被困在某一个命运转折的时刻，走在永远看不到尽头的螺旋楼梯上。”
她顿了顿，然后说：“就像您一样。”
薇薇安娜感到心脏被什么东西狠狠攥了一下。
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美术馆外，雨又开始下了。
洛里斯·博尔丁站在门口，看着宪兵们将画作盖上白布、抬上马车。他的手里攥着一根熄灭的烟，指节发白。烟雾从他的指间升起来，被雨水打散，消失在夜色里。
“子爵阁下，”薇薇安娜走到他身边，“我不希望希曼夫人不明不白地死去。”
洛里斯转过头看着她。他的眼睛在路灯下泛着一种潮湿的光，像是从很远很远的地方看到的两盏快熄灭的灯。
“那又如何呢？”他问，声音里带着一种老人才会有的疲惫，“女士，那一夜，聚在那座漆黑的螺旋高塔面前，渴望着黎明降临的年轻人还有很多，很多很多。而且，他们中的大部分，都没有如自己所期盼的那样，成为给莱塔尼亚带来新生的英雄。”
薇薇安娜沉默着。她看到洛里斯的右腿在微微发抖——不是寒冷，而是旧伤复发时的颤抖。她在一个骑士的身上见过无数次这种颤抖，那是骨子里记住了某些不该被记住的东西。
“您也是其中之一？”她问。
洛里斯没有回答。他只是看着雨水从屋檐上滴落，一滴滴地砸在地上，溅起细小的水花。
“我的父亲也是，”薇薇安娜说，“他也是其中之一。”
洛里斯的身体几不可见地僵硬了一下。
“沃尔纳选帝侯……是个好人。”他说，声音压得很低，像是怕被风听到，“好人总是死得太早。”
他没有再说下去。他转身走进了雨中，身影很快被黑暗吞没。
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密林公园——崔林特尔梅人更喜欢叫它“古斯塔夫公园”——是一个充满矛盾的地方。它最初是为了歌颂巫王的丰功伟业而建，园内曾经立满了旋角状的黑色雕塑，每一座都象征着某个被处死的异见者。巫王倒台后，这些雕塑被推倒、焚烧、砸碎，变成了公园里的铺路石。如今公园里种满了树，每一棵树下都埋着一座被肢解的雕塑。
但雕塑的记忆没有被埋掉。
它们依然存在，以另一种形式——在人们的记忆里，在传说里，在一些不该被提起却总被提起的故事里。
黑键走在公园的小径上，脚下是湿漉漉的落叶。喷泉在雨中依然在工作，水花在半空中绽放又凋零，像是在进行一场永远不会结束的葬礼。三三两两的人拿着乐器坐在树荫下或喷泉边，几乎没有交流，但他们的合奏是和谐的——一首舒缓而哀伤的曲子，在水面上跃动，在树间飘荡。
“我很小的时候听说，”黑键对身旁一个陌生的年轻人说，声音轻得像是自言自语，“在移动城市被建起来之前，恩瓦德曾经是一大片黑森林。每逢有重要的人离开，人们都会走进密林深处，一边演奏离去之人生前最喜欢的曲子，一边怀念他。”
那个年轻人——一个面容哀伤的青年——看着他，目光落在他的角上：“我没有看到您拿着乐器。”
“回到莱塔尼亚的时候，我什么都没带。”黑键说，“以前我以为自己会很多乐器。后来认识的一位可敬的老师却说我根本不懂音乐。”
他顿了顿，像是想起了什么，嘴角浮现出一丝极淡极淡的笑——那笑容转瞬即逝，像是一滴水落进了滚烫的油锅，还没来得及扩散就被蒸发了。
“他说我不懂情感。”黑键继续说，“当时我想，我怎么可能不懂呢？我并不算太长的生命里分明充满了失落与痛苦。”
年轻人没有接话。他只是在安静地听，像是在听一首只有黑键一个人能听见的音乐。
“后来……我的朋友死了。”黑键说。
那五个字像是五颗石子被扔进了一口很深很深的井里，过了很久才传来回音。
年轻人沉默了很久，然后说：“无论您的演奏水平如何，您的朋友都会喜欢的。”
“我知道。”黑键说，“就是因为我知道，我才希望自己能变得更好一点。”
他看着喷泉中倒映的自己——一个头上长着角的、面容苍白的年轻人，眼睛里有一种不该属于他年龄的疲惫。
“说到底，我这一生算努力反抗过了吗？”他问，不知道是在问那个年轻人，还是在问喷泉里的倒影，“我能不能挺起胸膛告诉他，我已经度过了足够充实的人生，充实到……能配得上那样的牺牲？”
他想象不出那个人会说什么。不是因为那个人不会说话，而是因为他还没有找到一种方式，去想象一个人还能活着的时候。
“你看到那边站着的人了吗？”黑键忽然说。
年轻人顺着他的视线看过去。一个穿着深色衣服的年轻人站在不远处的树荫下，腰间挂着一柄缠着绷带的剑，脸上的表情严肃得像一尊雕塑。
“那个……带着剑，一直跟着您的人？”年轻人问。
“就是他。”黑键说。他认出了那个人——莱辛·梅耶尔，乌提卡家族曾经的扈从后代，也是弗莱蒙特——那个神秘的老巫妖——养大的孩子。他每次见到莱辛都会产生一种奇怪的感觉，像是看到一面镜子里站着一个不是自己的自己。
“时间到了，对吗？”黑键冲着莱辛说。他的声音不大，但他知道那个人一定能听到。
莱辛没有说话。他只是微微侧了侧头，算作回应。
黑键深吸一口气，将目光从喷泉的倒影上收回。然后他动了。
源石骰子从他袖口飞出，在空中划出一道弧线。黑色法术球从积水中蹿起——它们被伪装成了树木的倒影，伴随着空中飘荡的旋律，在晃动的涟漪中积攒了太久太久的能量。
数个法术球同时炸开，扑向那些伪装成路人、隐藏在暗处的“老熟人”——那些自称“赫尔昏佐伦的余音”的人。
“只是为了处决我，居然派出了这么多人。”黑键的声音在法术的轰鸣中显得异常平静，“想要让我为女皇陛下们的赏识而深鞠一躬吗？”
他顿了顿，然后说：“可惜，我注定要让她们失望了。”
他的嘴角浮现出一丝苦涩的笑：“我的确还没想好何时能为他演奏。只有一件事，我确定自己会说给他听——‘我试过了。我一直在试。我从未停止过反抗。’”
莱辛的剑出鞘了。绷带在风中展开，露出键面前，挡住了一道本该穿透黑键胸膛的法术，剑身上炸开一团火花，将他的身影映成了一尊铜像。
“快走。”莱辛说，声音短促有力，像是从牙缝里挤出来的。
黑键看着他的背影。剑与法术在雨幕中碰撞，溅起的光照亮了莱辛的侧脸——那是一张年轻的、棱角分明的脸，眼角有一道细细的旧疤，嘴唇紧抿着，像是在忍受某种不该被说出口的疼痛。
黑键跑了。
他穿过公园的小径，穿过灌木丛，穿过一群又一群被法术光芒惊醒的飞鸟。脚下的路在延伸，身后的战斗在继续，但他没有回头。他只是跑着，不断地跑着，像一只被追了太久的猎物突然忘记了为什么要逃跑。
然后他的头开始疼。
那种疼不是普通的疼，而是一种从骨髓深处涌上来的、像是有什么东西试图从他的脑子里钻出来的疼。尘世之音——那些巫王残党塞进他脑子里的“旋律”——正在他的意识深处翻滚，像是一条被困在玻璃缸里的蛇，疯狂地撞击着透明的墙壁。
他踉跄着跪倒在地上，双手撑着湿漉漉的地面，呕吐出了一口血。
“乌提卡伯爵。”一个带着面具的人走到他面前，声音里带着一种奇特的敬意，像是信徒在呼唤神的名字，“您是计划的关键。”
黑键抬起头。雨水打在他的脸上，混合着嘴角的血，顺着下巴滴在地上。
“又是这套陈词滥调。”他说，声音里带着一种近乎自嘲的平静，“格特鲁德不是向你们证明过了吗？她费了那么大力气，也只不过差点炸了一座音乐厅。”
他撑着膝盖站起来，手指在袖口里握紧了源石骰子。
“这回你们又想差遣我做些什么？炸了顶上的公园吗？”