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“我开枪，你们就往里冲。我没开枪，你们就继续等，超过十五分钟没动静，你带人撤，回来找陈火旺报告情况。”
小李的喉结滚了一下。
“刘队，这……”
“别废话。六点半后门集合。带手电，穿胶底鞋，别穿你那双皮鞋，踩水泥地跟敲锣似的。”
刘宇卷起晒图纸，转身出了技术科。
走廊里遇到几个端着搪瓷饭盆从食堂回来的民警，有人跟他打招呼，他点了点头，没停脚。
回到医务室门口，他犹豫了一下，没进去。
陈火旺要是知道他今晚的计划，一定会拼了命地爬起来跟着去。但那对脖子上有伤的人来说就是送死。
刘宇在门口站了五六秒，转身走了。
回到办公室，他把五四式拆开，擦了一遍，重新装好。从抽屉里摸出两个备用弹匣，压满子弹，全塞进夹克口袋。折叠刀检查了一下弹簧，收好。
桌上的电话又响了。
刘宇接起来。
“刘队，前台小周——又收到东西了。”
刘宇的手攥紧话筒。
“什么东西？”
“不是包裹，是个人。一个老头，说要找你，他说他叫……顾长风。”
刘宇愣了整整两秒。
“人在哪？”
“一楼接待室。”
刘宇放下话筒的时候，手指碰翻了桌上的红塔山烟盒。烟盒滚到桌边，掉在地上。他没捡，拔腿就往楼下跑。
一楼接待室的门半开着。
窗户已经换了新玻璃，是后勤临时从仓库找来的，尺寸不太对，边角留着一指宽的缝隙。
一个男人坐在木椅上。
说是老头，有些勉强。五十岁左右，头发花白，但身板还算硬朗。穿着一件灰扑扑的蓝布工装外套，袖口上沾着点点滴滴的颜色，什么红的黄的绿的全有。脚上一双解放鞋，黄绿色的胶底已经磨得露出了白色夹层。
他坐在那儿，两只手搁在膝盖上，姿势很安静。
刘宇走进去，在他对面坐下。
两个人隔着那张旧木桌对视。
男人左手手腕上，有一块红色的胎记，形状不规则，隐约能看出几分叶片的轮廓。
跟底片上第八张照片里那个人一模一样。
“顾长风？”刘宇开口。
男人点了点头。
“你怎么知道来找我？”
“我在报纸上看到了周海的死讯。”顾长风开口，嗓音很干。“讣告上说是突发疾病，但我知道是怎么回事。”
“你知道？”
“画廊的规矩，我比你清楚。没用了，就变成一件艺术品——这是他们二十年前就定下的话。”
刘宇靠在椅背上，胳膊抱在胸前。
“你是画廊的人。”
顾长风没否认，也没急着解释。他从工装口袋里掏出一张叠得四四方方的纸，打开，推到桌上。
那是一张素描稿。
铅笔线条很重，画的是一个女人被绑在高背椅上的场景。构图、角度、甚至背景墙上那幅未完成油画的位置——跟刘宇今天收到的那张拍立得照片几乎一样。
但这张素描稿上，女人的脸是空白的。