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停在一个笔画上，那个笔画是竖，竖得很直。
像是一根骨头，从纸上长出来，戳进他的眼睛里。
他念了出来：“秦骨。”声音很低。
那声音压得极低，像是从骨头里出来的。
“是。第八味，秦骨。”
他把柜台上的戥子挪开，腾出一小块地方。方子底下还有一行小字，是我后来补上去的，我怕忘。
“什么字。”秦决问。
“秦骨一味，非药非毒。”
他说完这四个字，停了一下。入药则活人，入血则死人，秦家的人，骨头里带着。
“外人碰不得。碰了，骨头就会响。”
“骨头响。”秦决说。
“是。”
“像是有东西在骨头里动。一动，全身都跟着响。”
他抬手在自己后颈上比了一下，从尾骨比到脖根。
“我见过一次。三十年前，那个女人走的时候，她的骨头就在响。”
“响声很轻，但很清楚。像是有老鼠在骨头里啃。”
“她走的时候，回头看了我一眼。那一眼里有东西，说不上怕，也说不上恨，就是某种说不清的笃定。”
“她说，这味药，总有一天会回来。回到秦家，回到该回的人手里。”
秦决没说话，他的手指在裤缝上动了一下，像是不自觉地攥紧了拳头。
指节发白，像是要把骨头攥出来，攥出一节白色的骨茬。
他的脊骨里，有东西在动，不是老鼠，是一节骨头，比别的骨头重，沉在里头。
平时不动，但此刻，动了一下，先是一沉，再往上顶，顶到颈根，停住。
停了很久，没有落回去。
他没有让它继续，只是让它停在那里，像是一扇门开了一条缝，又合上了。
门缝里透出一股寒气，寒气沿着脊骨往下爬，爬到腰眼，停住了。
“她往哪走了。”秦决问。
“北边。”
“她说要去找一个人。一个能解开这味药的人。”
他把手从围裙上放下来：“她走了，再也没回来。可我知道她去了哪。”
“哪。”秦决问。
“临江省北边，过了江，三百里，有一个镇子。”
“镇子上有间老宅，门口种着两棵柏树。”
“她说，那间老宅里住着一个人。那个人知道这味药的全部。”
秦决把纸折好，揣进兜里，转身朝门口走去。
走到门口的时候，他停下来，回头看了那人一眼。
那一眼很快，只是一扫，可那人还是瞧出来了，那眼里压着别的东西。
那人张了张嘴，到底没再往下问。他把戥子拿起来，又放下，手抖了一下。
“这味药，现在还有吗。”秦决问。
“没有。”
“但箱子里有。箱子里装的，就是这味药的药引。”
他说这句话的时候，声音压得很低，眼睛看着柜台上的戥子。
“药引是活的，是骨头，是秦家的骨头。药引不能死，死了就废了。所以箱子不能打开，打开就会死。”
秦决问：“箱子在哪儿。”
“这个我答不上。”那人把手缩回柜台底下，“箱子没出过那间屋子，三十年都没出过。”
“那你怎么知道它还在。”
“因为它没开过。”那人说，“开了，我这儿闻得见。”
秦决把牌子收好，没有立刻走。
他站在柜台前，把那八味药在心里过了一遍。
前七味他都认得，第八味不认得。
第八味药，他只认得出一个偏旁。
广济堂里很静，抓药的伙计站在柜台后头，手里还捏着戥子，一动没动。
柜台上那盏灯的火苗直着，没有晃。
秦决转身往门口走，他背上那节骨头也跟着挪，像一条龙在骨头里挪了挪身子，没睁眼。他走得很慢。
“打开就会死。”秦决说。
“是。”
“死的不是开箱的人，是箱子里的药引。”
“药引一死，这味药就永远配不成了。秦家的人，也就永远解不开了。”
秦决推开门，出去了。门在身后合上，声音很沉，沉到底，没了。
外头的日头斜了，光擦着他的脸过去，他抬手遮了一下。
手心里那张纸的凉意还没散，冰得很。
顺着手臂往上窜，窜到手肘，停住了，像是一条蛇爬累了，歇了。
他从兜里摸出那块牌子。
他把牌子凑到灯下看，上面那两个字，他认得。
他看着那两个字，指头按在那道横上。
那个笔画是横，横得平直。跨过去，就是另一头。
跨过去之后是什么，牌子上没有写。
他在门口站着，没有走。日头一寸一寸沉到房脊后头，房檐的影子爬过石阶，铺子里的灯一盏一盏亮起来。
外头天已经黑了。
铺子门口的灯笼点着，照出两团黄光。
秦决站在灯笼底下，抬手看了看自己的右手。
指尖还是白的。
牌子上那两个字，是母亲的名字，也是那一味药的引子。
他把手收回袖子里，往巷子里走。
巷子口停着一辆车。车灯没开，车窗关着，车里坐着人，看不清脸。
那辆车，从他走进广济堂的时候，就停在这儿了。