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那红色从耳垂漫上来，爬过耳廓，一直烧到耳尖。
“边水生！”她猛地转过身，端起自己那碗苞谷面糊，背对着他，嗓门提起来了，却又压下去，“别不正经的！幺儿还听着呢！”
父亲嘿嘿笑了两声，把碗里最后那口糊糊仰头喝净，碗底朝天晃了晃。
他从不回嘴，这是他的习惯。
每次母亲说他，他就笑，一笑了之，转身干活。
可这回他没转身，他把空碗举起来，对着窗口那一小片夕阳看。
碗底那圈红豆印子透出一点红痕，在碗壁上洇开了一圈浅浅的晕。
他说：“攒够了，这一碗，甜了一辈子。”
母亲不说话了。
她端着碗的手停在半空，没有喝，也没有放下来。
就那么静静看着我们俩，目光从父亲脸上挪到我脸上，又从我脸上挪回父亲脸上。
她的眼神软了又软，一层一层地软下去，嘴角慢慢地、慢慢地弯起来，弯出一个压都压不住的笑。
我歪着头看看这个，又看看那个。
他们之间的那点东西，说不清道不明，可我能感觉到。
爱在心口化甜，化开了一整个夏天的糖。
“妈妈，”我凑过去扯她衣角，指尖捏着围裙边儿轻轻拽了拽，“爹说的‘一颗一颗’是什么意思？你们以前……是怎么追的？”
“丽丽，”父亲把空碗往怀里一搁，两手圈着碗壁，“那年在你家后山坡，桃花开得美！”
“行了行了。”母亲打断他，又给他添了小半勺糊糊，勺子在碗里搅了搅，“你那点老黄历翻来翻去不嫌累。”
“我不累。”父亲抬头看她，“丽丽，你听着累吗？”
母亲把粥勺搁回锅里，“当”一声脆响，铁勺碰着铁锅边沿。
她顿了一下，声音软下来：“不累。”
她又说了一遍，这次更轻了些：“你说等我所有，我记着呢。”
“爹，”我把自己的碗也举起来，举过头顶，碗底朝天，托着一小片橘红色的天光，“我也要那样追。爹你教我嘛。”
母亲直起身，看看我，又看看父亲。我们两张脸一大一小，都仰着，两张嘴都咧着，两双眼睛都亮晶晶的。
她嘴角弯了又弯，到底没忍住，整张脸像被春风撞开的桃花，一层一层漫上来，笑得眉眼弯弯的，眼角的纹路都跟着往上跑。
“幺儿，你爹那种追法，”她走过来，接过我手里的碗，从锅底舀了小半勺稠稠的苞谷面糊，细细地、一圈一圈地抹在碗内壁。勺底贴着碗壁转着圈，糊糊在上面画出一个圆：“得碗底开朵桃花，才转得起来。”
“真的吗？”我转头看父亲，眼里全是好奇，“爹，你怎么能让碗底开出桃花的？”
“手心。”父亲说，他伸出右手，掌心朝上，摊开了给我看。那掌纹又深又乱。
“手心？”我愣了，趴过去看他的手，又问他，“手心怎么会开出桃花？”