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父亲走在最前面。背微微驼着。
出了山路往东，路面从石板变成了土路，又变成了碎石路。脚踩上去，碎石子硌得脚底板痒痒的。
穿过一片晒谷场，场坝上空荡荡的，只有几只麻雀在啄散落的谷粒，看见人来了，呼啦一下全飞走了，落在不远处的电线上，歪着脑袋看我们。
再翻过一道矮梁子，梁子上长满了野草，狗尾巴草齐膝高，风一吹就弯了腰。
坟山就在那道梁子后面的半坡上，远远的就能看见那棵老松树，歪歪扭扭地立在那儿。
父亲在前面走，一路没吭声。他走得很慢，比平时慢了足足有一半，腰板却比平时挺得直了些，把脊梁骨撑起来。
走几步他就停下来等一等，也不回头看我，只是把步子放更慢。
他停下来第三次等我的时候，我小跑着追上去，仰着脸凑近他耳朵喊他：“爹！你走得这么慢！是不是脚疼？”
他没回头，声音轻飘飘的：“不疼。就是……走快了，怕你妈妈认不出咱们。”
我心里猛地一揪，心尖子，酸酸涨涨的。我没再问了，低下头，一步不落地跟在他后头。
到了坟山上，远远就看见那座坟包。坟前头有一块青石板，半截埋在土里，上面刻着字。石板前头放着几个粗陶碗。
父亲在坟前站了站。他站了很久，就那么直挺挺地站着，两脚并拢，双手垂在身侧，目光落在坟包最高的那一点上。
他的肩膀微微地抖了一下，很轻，像风过水面，一晃就没了。然后他弯下腰，把黄纸放在石板旁边，抽出腰间的弯刀，蹲了下去。
他蹲在坟包跟前，身子团成一团，像一块被岁月磨圆了的石头。
他开始割草，一根一根地割，刀口贴着土皮，贴着坟包圆润的弧度，把每一根杂草都从根上割断。
他割得极慢，极轻，刀刃划过草茎的声音细细的，嚓、嚓、嚓，像在给她捋头发。
有几根草缠在一起打了结，他没有用力扯，而是用手一点一点地把结解开，解开了再割。
割干净了的坟包周围露出底下的黄褐色泥土，太阳一照，泛着暖暖的光。他用手掌把浮土抹平，抹得光溜溜的，连一个小土疙瘩都不留。
然后他退后半步，眯着眼睛端详了一会儿，像个给媳妇梳好了头发的男人，左看右看，看哪里还有不齐整的地方，又伸手去拍了拍坟包侧面的一小块凸起的土。
我在坟前铺了一块旧布，是母亲生前缝的包袱皮，蓝底白花。我把布铺在石板前面，四个角拿小石子压住。
然后我蹲下来，在草丛里扒拉了半天，找到一朵小野花，黄色的，只有指甲盖那么大，花瓣儿碎碎的，薄得透光，风一吹就颤颤地抖。
我小心翼翼地把它摘下来，搁在手心里。走到坟前，蹲下去，把它放在正中间，还拿手指头按了按花根，让它稳稳地立在土上。
父亲点着了黄纸。火柴划在磷皮上嗤啦一声，蹿起一小簇橘黄色的火苗。他把火凑到黄纸角上，纸角先卷了，变黑。
然后猛地燃起来，火苗一下蹿得老高，把周围的空气都烤得扭扭曲曲的。