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“这钱领到什么时候算完？”
老头的手在棋子上压了一会儿。
“领到名字被划掉。”
“划名字？”
“我这一排排了六个名。”老头说，“划掉两个了。”
“划掉的怎么了？”
“一个前年冬天没的，一个去年秋天走的。”
“您家里人呢？”
“回来那年，爹妈都没了。”老头说，“我一个人住东关。”
“这排人，年轻时候都出去过？”
“都出去过。”老头说，“回来才有这一份。”
“出去干什么？”
“不用问。”老头说，“问了他也不答。”
“谁问？”
老头抬起眼。他的眼皮松，眼睛不糊。
“这份钱不白给吧？”陈九说。
“不白给。”老头说，“年轻时候把日子卖过一回，这是利钱。”
陈九手里那颗棋子攥了攥。
“卖给谁了？”
“不知道。”老头把手里的棋子搁下，撑着膝盖站起来，“当年跟我说话的那个人，脸我记不住了。”
“回去了？”
“做饭。”老头说，“你要是能待到月初，就知道钱是怎么回事。”
老头往东走。走出十几步，陈九追上一句：
“老师傅，您贵姓？”
“姓周。”老头没回头。
“你从南边来。”老头走了两步，回头说，“往后别往人民路北头那院子跟前站。”
“怎么？”
“这几年站那儿的，我都见过。”他说，“现在都不来了。”
陈九在小十字街站了一会儿。槐树底下那盘棋没收，垫着棋盘的旧报纸被风吹得一翻一翻。
傍晚，邮电局。
陈九把钱搁在窗台上，拨了琴屿的号。
“今天下午有人来问账。”他说。
“什么人？”
“女的，三十多岁，不像本县人。”陈九说，“在储蓄所问了十来分钟，问的不是钱，是单子。”
“单子上的什么？”
“柜台里不肯说。”陈九说，“她就问一句——这个月的单子，怎么少了一张。”
电话那头静了一会儿。
“少的那张，是刘平。”徐东说。
“你怎么知道？”
“琴屿断了账，白河就得少一张。”徐东说，“钱断了，牌子摘了，还有人回来核账——上头那个人，比我们想的近。”
“那我怎么办？”
“你在那儿等着。”徐东说，“明天我过去。”
“还有一条。”陈九说，“这城里回来过的老人，到了日子就往储蓄所去。今天三个，明天还来。”
“记着他们。”徐东说，“一个都别落。”
“对了，老周这个人我记下了。”陈九说，“名单上有一个姓周的。”
“有。”徐东说，“你再往棋摊去两趟。”
“问什么？”
“别问钱。”徐东说，“问他记不记得当年那个人穿什么。衣裳认人。”
陈九把话筒放回去，从邮局出来。
天黑透了，邮电局对面那家小馆还开着，蒸汽从门帘底下往外冒。他往前走了一段，在人民路南头站住，看了看斜对面那扇门。
门关着，屋里那一线光还在。