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沈清宁看着那枚平安符。檀色的料子，玄色的丝线，正面绣着“景琰”，背面绣着“清宁”。她的名字挨着他的名字，只隔着一层布。那层布已经被他的掌心磨得起了毛边，边缘的丝线有几处松了，歪歪斜斜地翘着，像被风吹乱了的头发。她看着那枚平安符，看着那两个字。绣“景”字的时候，她拆了三遍。第一遍，“景”字上面的“日”绣得太宽了，像一张咧开的嘴。第二遍，“景”字——不宽不窄，不松不紧，一笔一划都收得稳稳当当的，像一个人认认真真地写自己的名字。她绣完最后一针的时候，天已经蒙蒙亮了。她把平安符举到窗边看了看，檀色料子，玄色字，月白色的光从窗纸外面渗进来，照在两个字上，像照在心上。
他把那枚平安符托在掌心里，看着她。“清宁。”他的声音很轻，轻到像桃花落在青砖地上。“本王想跟你共度此生。”
桃花从枝头落下来。一朵，两朵，好几朵。粉白粉白的花瓣，有的落在他的肩上，有的落在她的发间，有的落在他们之间那一小片铺满花瓣的青砖地上。她没有说话。她只是把他的手握得更紧了一些。他的手很大，她的手指扣在他的指缝里，像一把小小的锁扣在了一把大大的锁上。桃花的花瓣在他们掌心之间，被两个人的体温焐得微微发烫。她把另一只手也覆上去，盖在他的手背上。他的手背上有旧伤疤——中箭之后长出来的新肉，颜色比周围的皮肤浅一些，摸上去微微凸起，像桃树枝丫上鼓起的苞。
他低下头，看着掌心里那瓣桃花。粉色的，边缘有些卷了，但还带着春天的温度。花瓣上有极细极细的脉络，从花心向边缘散开，像一条一条小小的路，每一条路的终点都是花瓣的边缘，每一条路都是从花心出发的。他把那瓣桃花拈起来，放在鼻尖闻了闻，桃花的香气很淡，淡到像没有，但舌尖上却泛起一丝若有若无的甜。
“本王小时候，母妃跟我说，桃花是春天的心。”他的声音很轻，像四月的风穿过桃树的枝叶。“谁在桃花树下许愿，春天就会帮他记住。本王今天许的愿，春天记住了。你也记住了。”
沈清宁的眼眶红了。她把他的手握紧了一些。她的心声在脑子里响着，很轻，但很清晰。“他记得。他记得他母妃说的话，记得桃花是春天的心。他把今天许的愿交给春天，也交给我。他说春天记住了，他也记住了。他在告诉我，这个愿不是一时的话，是他想了很久、想了很久之后才说出口的。从他中箭那天起，从他昏迷六天醒来第一句话问‘沈姑娘可安好’那天起，从他在信里写‘边关的月亮没有京城的圆’那天起。他想说的就是这个。”
“萧景琰。”她开口了。她的声音很轻，但没有抖。她第一次主动叫他的名字。不是在奉天殿上他中箭的时候脱口而出的那一声，不是在心里翻来覆去地念了无数遍却没有出声的那种，是清醒地、认认真真地、看着他的眼睛叫出来的。三个字，从她嘴里落下来，像三颗石子投进一潭平静的水里，一圈一圈的涟漪荡开来，荡到他的心底，荡到桃树的根里，荡到四月午后的阳光里去。
他的心跳快了一拍。他看着她，看着她红了的眼眶，看着她微微泛红的鼻尖，看着她嘴角那一点说不上来是笑还是别的什么东西的弧度。他等着她往下说。
“桂花糕，明天给你做。”她的声音很轻，但每个字都稳稳当当的，像她绣平安符时收的那些针脚。“切得方方正正的。这一次，一块都不切歪。”
他笑了。不是嘴角微翘的那种笑，是真的笑了。眉眼弯弯的，眼睛里的光化开了，从眼底漫上来，漫过颧骨，漫过鼻梁，漫到整张脸上。他笑起来很好看，好看到她忽然想起那天在湖上，他说“是享受”的时候，也是这样笑的。桃花落在他的肩头，落在她的发间。大黑从鸡笼里探出头来，歪着脑袋看了一眼桃树下的两个人，咕咕叫了一声。花花和小黄也挤过来，三只鸡挤成一团，歪着头看着。她低头看了它们一眼，忽然想起很小很小的时候，在济州老宅的桃树底下，她蹲着喂鸡，娘在厨房里喊她吃饭，爹在书房里批公文，爷爷拄着拐杖从厅堂里走出来。那时候她三岁，什么都不用想，什么都不用怕。现在她十七岁了，站在桃树底下，握着一个男人的手。一个会替她爹挡箭的男人，一个会在信里写“边关的月亮没有京城的圆”的男人，一个会把她绣的平安符贴身带四十一天的男人。一个她在心里叫过无数次“男主”却终于叫出了名字的男人。
“萧景琰。”她又叫了一声。这一次更轻，轻到像桃花落在青砖地上，轻到像四月的风穿过桃树枝叶，轻到像她心底那一声响了很多遍却从来没有说出口的话。
他低下头，把额头轻轻抵在她的额头上。两个人的鼻尖碰在一起，呼出的气交织在四月的空气里。桃花从枝头落下来，落在他们的发间，落在他们交握的手上，落在他们脚边那只毛茸茸的黑色大鸡的背上。大黑咕咕叫了一声，花花和小黄跟着叽叽咕咕地叫。院子里安静极了，只有四月的风穿过桃树枝叶的沙沙声，和两只手交握在一起时那种极轻极轻的、骨头挨着骨头的响动。
他的嘴唇动了动。声音很轻，轻到只有她一个人听得见。“清宁。春天会记住的。”
她把他的手握得更紧了。“嗯。春天会记住的。”