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这句话很突兀。君士坦丁警惕起来，但表面不动声色。
“苏丹过奖了。”他礼貌地回应。
“不是过奖。”嘉拉温摇头，白胡须在风中轻轻飘动，“你比我强，比大多数人都强。”
他顿了顿，目光向南，望向安条克城的方向。那座城池在热浪中模模糊糊，然后他的目光又转回来，重新落在君士坦丁脸上。
“但正因为你强，我才担心。”嘉拉温的声音更低了，几乎像是在自言自语。风把他的话吹得断断续续，但君士坦丁还是听清了每一个词。
“现在的你，已经让罗马复兴。二十年后的你，会强大到什么程度？到那时，你会对伊斯兰世界造成多大的威胁？”
老苏丹看着他，眼神复杂。那里面有审视，有忌惮，有欣赏，还有一丝...........遗憾？像是在看一件本不该出现的美丽而危险的事物。他握着缰绳的右手微微收紧但很快又松开了。
“我六十七岁。”嘉拉温继续说，声音很轻，轻到只有两人和夹在中间的翻译能听到，“如果我再年轻十岁，今天绝不会坐在这里和你谈判。我会在战场上，用弯刀和利箭，决定这片土地的归属。”
气氛突然变得紧张起来。君士坦丁身后的奥列格已经把剑拔出了半寸，马穆鲁克骑兵方面，也有人的刀柄被握得咯咯作响。
但君士坦丁依然平静地看着嘉拉温，目光没有退缩，也没有反击，只是平静地迎接着老苏丹的目光巍峨不动。
“苏丹是在担心未来。”君士坦丁说，声音依然平稳，
“但未来谁也不知道。也许二十年后，我已经死了。也许二十年后，罗马与马穆鲁克成了盟友，共同对抗更强大的敌人........”
嘉拉温沉默了。他盯着君士坦丁，仿佛要透过那双眼睛看到这个年轻人的灵魂。他看到了坚定，看到了智慧，看到了野心，但也看到了一丝真诚——也许这个年轻人，至少在这一刻，是真诚地相信和平是可能的。也许他错看了他。也许没有。
许久后，嘉拉温叹了口气。
“也许你说得对。”
两人对视。这一刻，两个君主，两个文明，在这片洒满鲜血的土地上，达成了暂时的和平。
阵风卷过，将两面旗帜都吹得猎猎作响。黑色鸟毛在嘉拉温的缠头上颤动，紫色的披风在君士坦丁的身后翻卷。
“那么，协议达成了。”嘉拉温伸出手。
他的手悬在半空中，停在两匹马之间。那只手苍老、干瘦、布满褐色的老年斑，掌心和指节上全是旧日的伤疤和老茧。
这只手曾经握过牧羊杖，也握过刀，曾经在奴隶市场被掰开检查，也在无数个清晨翻过《古兰经》。
君士坦丁也伸出手。两只手在空中相握。一只苍老粗糙，一只年轻有力。君士坦丁的手掌比嘉拉温的大了一圈，手指修长，但掌心也有多年握剑磨出的茧。
握手的瞬间，嘉拉温近距离打量着君士坦丁。这个年轻人比他想象的更加沉稳，更加深不可测。那双眼睛在如此近的距离下。