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这天下午，刘姐刚从菜市场回来，手里提着一把嫩绿的小白菜，正盘算着晚上给孙子做清汤面，还没走到单元门口，就被一阵轻快的脚步声叫住了。
“刘姐！”
张雅雯从拐角处走过来，手里拿着一本翻开的笔记本，脸上带着一种藏不住的笑意。她走到刘姐面前，把笔记本递过来：“今天写了一段，我觉得特别好，你帮我看看。”
刘姐低头看了一眼，纸上写着一行字：人这辈子，总要学着一件事——放过自己。那些得不到的，不一定是命里没有，可能是因为你该往前走了。
“写得好。”刘姐认真地点点头，“这话不光你受用，我看着也觉得松快。”
张雅雯笑了，没有像以前那样因为被夸奖而局促，只轻轻“嗯”了一声，又低头看了看笔记本上的字，像是对自己说：“我以前总想着，要写出什么惊天动地的大道理，后来发现，把心里那口憋着的气，平平淡淡地说出来，就已经很难得了。”
两人在楼下站了一会儿，聊了聊这几天写书的进度，张雅雯说她每天都写两千字，写了删，删了写，但心里不再慌，感觉像在做一件踏实的事。刘姐说：“你写得比你想象中好，不用着急。”
分开的时候，张雅雯忽然说：“刘姐，谢谢你。”
“谢我做什么？”刘姐看着她。
“谢谢你当初把我从那个坑里拉出来。要不是你教我写东西，我可能现在还困在原地，觉得这辈子也就这样了。”张雅雯说这话的时候，声音很平静，眼底却有光。
刘姐笑了笑，没有多说什么，只是轻轻拍了拍张雅雯的手背：“回去吧，写你的书，我等着看。”
张雅雯点点头，转身往家走，走到几步远，她又回过头来，朝刘姐挥了挥手：“刘姐，晚上我把新写的那一段发给你看。”
“好。”刘姐应了一声，提着菜转身上楼。
傍晚，张雅雯坐在家里，把那本深蓝色的笔记本摊开在餐桌上，厨房里传来儿子周伟炒菜的声响，切菜的刀落在砧板上，发出有节奏的笃笃声。
窗外的天色渐渐暗下来，路灯亮起，把玻璃窗上镀了一层淡黄色的光。
张雅雯拿起笔，在笔记本空白处写下几句话，又停下来，看了一遍，再往下写，屋子里安静极了，只有笔尖划过纸面的沙沙声，和厨房里偶尔传来锅铲碰撞的轻响。
“妈，吃饭了。”周伟端着菜走出来，看见她坐在桌前，微微愣了一下，“又在写书呢？”
“嗯，写到一半，歇一下。”张雅雯放下笔，起身帮儿子拿碗筷。
周伟把菜放在桌上，看了一眼那本厚厚的笔记本：“妈，你这写了多少字了？”
“写了五万多了。”张雅雯低头盛饭，语气淡淡的，像在说一件很平常的事。
周伟听了，却愣了一下：“五万多字？妈，你这书写得也太快了吧！这得写到什么时候？”
“不急，慢慢写。”张雅雯笑了笑，“写一天是一天，写一章是一章，总能把写写完的。”
周伟没有说话，只是看着母亲。他记忆里的母亲，总是那样沉默、隐忍、低头做事，从来没听她说过什么特别大的愿望。
可如今，她坐在餐桌前，面前摊着一本写了一半的稿子，说起自己写书的进度时，眼里有一种他从未见过的光亮。
周伟夹了一筷子菜放进张雅雯碗里：“妈，那你继续写，做饭的事交给我。你写累了就歇会儿，别太熬夜。”