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手停在半空。
满谷的草叶缩着，叶背的绒根根立起来，灰白一片。他的指尖离最近那一株一寸，停在那儿。
指尖上，带着一丝灵力。
验物的老习惯。摸一件旧器，先探一缕；按一面盘，先探一缕。方才伸手，指尖上那一缕跟着出去了。
他收回手，把灵力收净，退开一步。
草叶还缩着。退到第二步，第三步，退到下一层石阶上，满谷的叶子才慢慢松开，一片一片，伏回垄上。叶背的绒也伏下去了。
他站在石阶上，望着那一小片草。
转身，顺着石阶下去，到了谷底那间丹房门口。
门槛外那道浅窝，他上回停在窝外头。写手记的人，每日从这道门槛进出，一进一出，几百年，磨出这个窝来。
他跨了过去。
案上那册手记摊着，压着一块石头。他挪开石头。摊开的那一页纸色发黄，墨色沉进纸里，字不多。
四行。
药认脉，不认人。
一片取一，留三。
年头不到的，别碰。
拿多少，还多少工。
底下另起一行，字小了一号：后来的，照此。
他看了两遍。
末一行那七个字，他在天窖那本守脉人手记里读过一句一样的。写这一页的人，同写那一页的人，隔了不知多少年，立的是一个规矩。
手记往前，还有厚厚一叠。他捻起一页的边角翻过去，扫了一眼：哪一垄起了一株，哪一垄补了一株，水面到了几圈。药事流水。再往前翻一页，头一行是丹方的字样。
他把那一页放回去，石头压回原处，跨出门槛。
回到第三层阶。
他在那一小片草前蹲下来，先数。
十四株。
一片取一，留三。十四株，取三株，留十一。年头到了的，四株。他取两株。
手伸过去。空着的手，指尖上一丝灵力也没带。离叶一寸，停住。
草叶动了一下。
没缩。叶背的绒慢慢伏下去，伏平了。
他等了一息，指尖落到根颈上。老皮一圈一圈，干的，凉的。两手从垄边插进土里，插到根底下，把那一株连着一捧土托起来。根须盘在土里，一根没断。
土离了垄的那一息，谷心那口气池，水面往下落了一线。
他看见了。池壁上那一圈圈纹，水面从一圈的上沿，落到了下沿。谷里的气跟着沉了一分，一呼一吸，节拍照旧，只是低了一分。
破陶片托住底土。他背过身，取出葫芦，那一株连土送进二层，贴着那三株老药的土。
第二株，一样的法子。气池又落一线。
葫芦收回内袋的时候，他的手在葫芦上按了一按。
这几年，凡是有药屉的铺子，他没有一家不问。问了多少回，他没数过。如今两株在葫芦里，连着土，根须一根没断。
婴灵草，两株。
余下的，是给山上那几个人的。
他顺着石阶一层一层往上看。满谷的老药论片长着，年头到了的，一片里头挑得出一两株。他挑得慢。补气血的一味，养经脉的一味，洗丹底的一味，托年头的一味。
年头，看根颈。老皮一圈一圈摞着，摞得密的，年头深。第五层阶上有一味托年头的，两株并排，一株老皮摞了半指厚，一株差着一线。他起了厚的那株，差一线的，留在垄上。
再往上一层，有一味他想要的，那一片只剩三株。
一片取一，留三。三株，取不得。他在垄前站了一息，绕过去了。
八味。每一味，他心里都有一个人。