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他在那座大龛前立了一息，转开了。
阶圃尽头，一道石门。
石门嵌在谷壁里，门面上刻着纹，也是一圈收一圈。门缝严得插不进一片陶。他把钥举过去。
钥齿上那道纹，亮着的，到了门前，不动。
钥不温，纹不应。同壁上那扇不一样，同殿基的盘也不一样。钥认前头那扇，不认这一扇。
钥收回内袋。他退了两步，又看了一眼那道门缝，转身。
回到阶圃当中，他站定，睁开了眼。
一档。
满谷的气，在他眼里浮起来。气从垄边埋着的盘里出来，一垄一垄往上递，递到草根底下。一呼一吸，同殿里一个节拍。气到上头几层阶，稀了；上头的草，睡得比下头沉。
谷壁那一排龛里，坐着的七个人身上，各有一线气，极慢地往下沉。沉进龛底的土，土连着垄。几百年，一线一线，喂的是这圃。
山养了他们一辈子。末了，他们把自己还给了山。
那座大龛里，坐着一道影。
灰白的，同头顶的天光一个颜色。看不出脸，只看得出坐着的样子。它的头，朝着他这边。
他的目光在那道影上停了一息，挪开了。
满谷的草，在他眼里分出了年头。
每一株草底下托着一层沉光。光薄的，年头浅；光厚的，年头深。满谷的老药，论片长着，是真的。可光厚得能入药的，一眼扫过去，不到一成。
祖师封门那日，这谷里的草是什么年头，如今还是什么年头。谷里的气只养得住，养不大。
他顺着阶圃往上看。
第三层阶，靠着气池那一边，一小片草。
叶子三片一簇，叶背泛着一层灰白的绒。根颈上一圈一圈的老皮，摞得同盘上的纹一样密。
他的目光停住了。
那枚玉简，在他贴身的匣里贴了这些年。山下问遍了，有屉，没货。上这座山那日，他在师父案前说过一句实话：三分是为山，七分，是循着这味草来的。
玉简上刻的，就是这一种。
他站着没动，看了一息，又一息。
这一片，十几株。光厚的，三四株。百年往上。
再往上一层阶，单独一株。
叶子发黑，根颈上的老皮摞得看不出圈数。底下托着的那层光，厚得同气池底下的水一样。
祖师手植的。
那一株，他多看了一眼。看完，目光挪开。
识海里，小锋开了口，声音又轻又慢。
“这谷里的气，是拿一座山养的。”
袖口里，小金忽然急了。
它抓着他的袖口，爪子一下一下地扒。鼻尖从袖口探出来，朝谷侧那面石壁点。
石壁上，一方空龛。龛里空的，什么也没有。
龛底，一线极淡的华，浮着。
他按住袖口。
“不是现在。”
小金在袖里伏下了，鼻尖还朝着那方龛。
他收了眼。眼底清清亮亮。
顺着石阶，他走到第三层阶。
那一小片草在垄上伏着，叶背的绒在谷里的光底下泛着灰白。他在最近的那一株跟前蹲下来。
百年往上的。
手伸过去。
指尖离草叶一寸——
满谷的草叶，齐齐往回缩了一下。
他的手，停在半空。