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那半句话说完，账房里就散了。怎么个不等法，他一个字没往下讲，只朝乔柏讨了一样东西——护山大阵的阵图老底。
次日一早，乔柏开了册房，从最里层的木架上请下一只旧铁匣。匣上一把铜锁，钥匙打贴身的衣袋里摸出来，还带着体温。
“师弟走的这一冬，图睡在这儿。”老人开锁的手很稳，“钥匙，睡在老夫身上。”
图请出来，两人捧去了正殿。案不够长，图在殿砖上摊开，四角压了四方砖。殿里空旷，天光从高窗落下来，落在图心。
去冬他读过这卷图。那时掌门坐在案后，他指一处，师父答一处——问的是哪几条纹还活着，冬里哪几处断不得。读的是怎么守。
今日再摊开，问的是另一件事：死了的那些，怎么活。
他跪坐在图边，一寸一寸地看。晨光在殿砖上挪过半面墙，他才直起腰。
满山的纹，在图上分作三路笔意。
最外一路，笔画松，走势散，绕山一圈，罩在半山以下。这是雾。山里起雾，本是常事，可这层纹一动，雾就听阵的。满图三路，如今只有这一路的墨色底下，还透着点活气。
当中一路，笔画收紧，专拣山道、隘口、崖缝落笔，一笔一个扣。这是锁，锁的是路。这一路真动起来，上山的道，走着走着就没了。
“老辈人传过一嘴。”乔柏立在图边，声音压得低，“说这山合过一回道。有贼人上山，走了三日，走回自家歇脚的亭子里去了。老夫小时候，当故事听的。”
“不是故事。”他说，“是这一路。”
最里一路，笔画最少，落笔最深，深得墨色发亮。笔笔朝外，笔笔带锋。
乔柏看不懂纹，看得懂笔势，盯着看了半晌，声音又低了半分：“这一路，是做什么的？”
“外头那层是雾，罩眼的。当中那层是锁，绊腿的。”他的指尖悬在那几笔上头，隔着一层图，都觉得硌手。
“这一层，是牙。真咬人的东西。”
殿里静了一息。乔柏再往图上望，那眼神同望一头睡着的兽差不多了。
“如今呢？”老人问，“还剩几分？”
“图上是三路。”他起身，掸了掸膝上的灰，“山上还剩几路，得去山上问。”
次日踏勘，走了一整日。
灶伯往他袋里塞了两个杂面馍。小满背着一捆短签跟在后头，前半程满山跑，凡他停步的地方就插一根签。到了后山背阴的险坡，他把孩子打发回去：“签留下。回去看你的渠。”
他按着图上的位子，一处一处寻。当中那一路锁径的纹，落在崖缝里、老石阶底下、隘口两侧的石皮上。寻着了，扒开积叶枯藤，纹还在——刻痕深，走线稳，几百年的风雨，磨圆了石棱，磨不进刻痕半分。
后山隘口那一处费了些工夫。图上有，山上寻了两遍才寻着——一场老塌方把纹埋了半幅，他扒开碎石，才摸到走线。埋了半幅，线却一丝没断。起阵的人落刻的深度，连几百年后的塌方，都算在里头了。
好纹。他手指贴上去，探了探。
纹里头，空的。
一连三处，处处如此。刻痕是全的，气是断的。同一把好锁，锁簧齐全，缺的是一只来拧它的手。
后山无人。他寻了处背风的石根坐下，啃了半个馍，定住气息，睁开天眼一档。
满山的气象在他眼里浮出来。
外头那层雾纹浮着一线薄光，薄得同呵在铜镜上的一口气差不多，风一吹就晃。底下两路，纹路整整齐齐伏在山骨里，黑沉沉的，不亮——可也不散。纹与山脉之间，几处接口挤在一处，山气走到接口跟前，打个旋，散了，就是递不进去。