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老人低头去读。绢上的字迹端正。
脉在，府在。脉断，府塌。
山外有闻金而来的。
捧绢的那双手，抖起来了。
抖得极细。老人把绢页平平放回案上，两只手在膝上按了按，才重新拿起来。
“这笔字。”老人盯着绢页看了许久，“北边来的旧信，册房里还压着一小匣。老夫接掌门那年清过一回册，见过这笔字。端正，一笔是一笔——是把字当活干的人。”
最后，他取出一册书，搁上案头。册脊磨得圆了，封皮上四个字——养脉丹要。
“前辈丹房里的章程，全在这册上。”他说，“我养山的手路，多半打这册书上来。渠怎么接，脉怎么喂，丹怎么下。有人问过我，接脉两个字打哪儿学来——就是打它，打那座山。”
“人呢。”
“走了有些年头了。”他说，“我到的时候，前辈坐在蒲团上，坐着走的，坐相都还拢着。屋里册子的末几年，只记一句话——今岁无换班。这四个字，隔着一年一年，抄了十几遍。抄到后来，连这一句也停了。”
老人的眼闭了闭。
“前辈的灰，我收了，葬在他守了一辈子的圃里，老药根边上。”他说，“牌和信，我替前辈带出山。信上寻的接工人——工，我接下了。前辈的手记，如今在另一座同制的山上，那座山的脉，又有人守起来了。”
殿里静了很久。炉上的水开过了头，噗噗地顶着壶盖，老人也由它顶着。
纪尘起身，替两只盏都续了茶。茶烟直直地起，殿里连一丝风也无。
“信到了。”老人终于开口，“人没了。”
老人扶着案角起身，理了理衣襟，对着案上那枚牌，躬下身，深深一揖。
再坐回去时，老人的背驼了些，声气却定了。
“这一门手艺，山下断了三百年。”老人说，“山认了你，老夫还挑什么。”
茶凉了。老人换了个话头，话却更沉。
“老夫收过徒。”老人看着案上那册书，“乔柏他们，都是把山扛在肩上的好孩子。可衣钵这两个字，老夫攥了几十年，出不了手。接衣钵的，得是山认的人。”
炉水又开了。这一回，老人伸手，把壶从火上挪开了。
“老夫的年头，你在岁勘的道上听见了。”老人说，“山等得起人。老夫，等不起了。”
他垂眼看着盏里的茶。
“我是个捡漏的。”他说，“庙太大，接不动。”
“接不动，就先不接。”老人一点也不急，笑了笑，眼角的纹路松开了些，“书，总接得动。”
老人取过一方旧布，把案上那册养脉丹要一折一折包好，抚平了边角，双手递过来。
递到一半，手停住了。
“这书，替老夫抄一部，留给山上。”老人说，“原本，还是你的。”
他伸手去接。
老人的手，还握在书上。