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“你炼丹了？”
汤里那一缕丹香。低阶养气丹，火候稳，药性温，化在汤里，是赶路人暖身走气的吃法。十年前那个连药炉都没摸过的人，如今把自己炼的丹化在汤里，端来给她喝。
他喉咙里堵着的话，一句也出不来。半晌，出来两个字。
“学了。”
十年，就隔着这么一句家常，跨过去了。
袖袋里再也按不住了。
小金窜出来，落了地，绕着她的袍角转了一圈，又一圈，再一圈，而后前爪扒住斗篷下摆，仰着头，须子抖成一片，死活不撒爪。
清雪低头看它。看着看着，唇角极轻地弯了一下。
纪尘也笑了一下。
她弯腰把小金从下摆上摘下来，托在掌心里掂了掂。小金在她掌心翻了个身，肚皮朝天，四脚摊开。
比十年前沉了。她把它托还给他。
十年，就在这一掂一还里翻了篇。
她摊开左手，三片破陶躺在掌心，第二片在上，背面朝着他。她把它们递回来。
他接了，收进袖里。信号用过了就收——她的规矩，从西林到今夜，没改过。
她转身去拨灯芯。抬手抬到一半，动作滞了半拍，肘弯朝里收了收——护着右胁。斗篷领口下露出一角旧布条，缠得很紧，布色发灰。
他的目光停在那儿。
“旧伤？”
“新的。”她把灯芯拨亮一线，“闯了一回不该闯的门。”
说得平常，同说今冬雪大差不多。
隔得近了，他才觉出她的气机。
元婴的底子还在，可那股气走得小心，一段一段接着走，接口处薄得纸一样——像一只补过的碗。用得，经不得摔。
榻边那排倒扣的空丹瓶。墙根码得极齐的干粮。头顶那口两三个月纹丝不乱的雾。
雾要人撑。每日每夜，从这副补过的身子里，吊一口气上去接着。
“还能撑多久？”
她答得很快：“撑得住。”
两个字。真撑得住的人，会给个数。
他把这两个字，同车在路上那一行，并在了一处。
她问了一句，怎么过的圈。
他说，给桩圈造了一扇会打盹的门。
她看了他一眼。那一眼里有点旧日的意思——又是这种路数。
他也把外头的情形给她，说得很省：圈在收，桩两日往里进一位；换防旬日一班，走老风口；宗里一口阵车，押着东西，在路上。
她听着，没插话。听到阵车，拨灯的手停了。
“我知道那口车。”
她朝几上那半面镜子偏了偏头。她听网听了两三个月，听到的只会比他多。
他把最后一问放出来：“车到之前，他们不动手。车上押的，是什么？”
她没有立刻答。
她望着头顶雾封的方向，望了很久，声音放得很平：
“他们要的不是抓我回去受罚。他们要——”