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冰缝只容一人侧身。纪尘下到第三级台阶，头顶极轻的一声，厚冰无声合拢。
夜、风、桩圈、那团雾，一并关在了外头。
黑透了。他没催灵光，从葫芦里摸出照石，拢在掌心，只放出一线青白。
石阶贴着冰壁往下旋。照石微光扫过凿口——石沿磨得发润，圆熟。这样的润，不是十年二十年磨得出来的。这道阶比圈上那些桩老得多，比雁回城的城墙还老得多。
旧府的外沿引道。小锋说的那座旧东西，他正走在它的边上。
右腕里那条冷线，在这样的寒里反倒安静了。这底下的寒沉而匀，不挑人，不钻缝——不似圈上那些桩的寒，专往伤口里咬。同是一路字，老的厚道，新的狠。
越往下，寒气越沉，沉而不刺。他的阵觉比皮肉先明白过来：这股遮掩的势，不是从上头那团雾里来的——是从底下升上来的，千百年如一日，稳得不动声色。旧地方自己会遮，遮的是底下有东西这件事本身。
她的雾，只是把这层旧势的边接上水面，拢住。挡眼睛，挡神识，挡那面镜。
这口雾，一半是她，一半是这座府。
耗的，全是她那一半。
旋阶到底，是一道冰廊。廊尽头有光。
极小的一点，黄的。
火光。这口埋在绝寒泽底的旧府里，点着一盏灯。
他放轻脚步走过去。
冰廊尽头敞开一间石室，四壁挂冰，室角一盏小小的油灯，灯苗压得极低。
灯下靠壁一张石榻，榻上叠着一领斗篷，补丁摞着补丁，针脚一层压一层，最新一层的线色还亮着。
榻边小几上，丹瓶排成小半排，一只只都倒扣着。倒扣，是空瓶控净最后一点药粉的放法。
墙根一方雪槽，压着几块干粮，切得极小，码得极齐。省得比他还狠。
榻里侧立着她的剑，剑衣裹得严实，柄上的缠绳换过几道，新旧不一。
几上另有一样东西，他一眼认出了来路：小半面镜子的碎片，边缘裹着布，镜背朝上，背面的阵纹叫人改过——冰雪宗的镜，拆下来一角，反着用，听网。
他们拿镜照她。她拿镜听他们。
她也拾荒了十年。
石室那一头，立着一道薄薄的身影。
青灰色的旧袍，长发拿一根木簪绾着，背对着他，没有回头。左手垂在身侧，指间攥着三片破陶，攥得很紧。
纪尘在冰廊口停住。
十年里他想过千百种开场。真走到这一步，一种也用不上。
他把照石收了，从葫芦里取出温着的汤瓮。
碗，昨夜削成了三片陶，正攥在她手里。他把瓮盖翻过来，倒了浅浅一盖热汤，走过去，递到她侧后。
“先喝口热的。”
她转过身来。
十年，头一回打照面。灯苗低，照不真切。他只看清她瘦了，唇上没什么血色，眼睛还是那双眼睛——静，深，落在人身上就不动了。
她没看汤，看他。看了半晌。
他知道她在看什么，也知道看不出什么。这张脸是吴平的，这身气是筑基后期的，连站姿都是北地老阵师的站法。
她的目光从他脸上下来，落在递着瓮盖的那只手上。
阵墨浸出来的手茧。右腕上缠着焐腕的旧布。指节上冻裂的旧痕。
她伸手接了。指尖碰着瓮盖沿，没碰他。
喝了一口。
而后她抬起眼，说了十年来的第一句话。