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出雁回城两日，道上就冷清下来了。
北货大车到这儿都回了头，再往北的货，改驮牛驮。官道收成山道，贴着山根起伏，一面是崖，一面是沟。风从界岭那头下来，刮在脸上，已经带了刀口。
白日他缀在驮队后头走，夜里驮队歇进栈口，他一个人再往前赶一程。第三日，驮队也断了，山道上只剩他一双脚。
当夜宿在一处废驿。驿墙塌了半面，门口钉着半块旧木牌，字叫风磨得只剩个架子。他挑了间还剩半个顶的屋，四角下旗，遮气的小阵合上，入葫芦半刻。
圃里头茬药熟了半垄。他收了半把，捻碎一叶凑到鼻下，药气正得很，比谷里种出来的还厚一层。活土角的死伺候，走到哪儿都不亏待人。喂剑照旧，三缕灵力顺着温息砂走完，收剑，出葫芦。
指缝里带出一点药香，剩下的夜路，就着风闻一闻，也算个伴。
次日翻过一道梁，山道旁一面背阴坡挂着残雪。
小金从袖里探出来，顺着他的胳膊下去，扒在雪坡边上，鼻尖贴着雪皮闻了半晌。须子一根根耷拉下来，回身钻进袖底，卧下不动了。
雪底下的石头是死的。打出雁回城起，这一路的山，死金死石，一丝活金气也没有。
它那些穿山抄近的本事，这片地界，一条路子都使不上。往后的路，一步是一步，全得靠腿。
又一日，山道拐进一处风口。风口背后蹲着个歇脚窝——半间石屋，看根脚，原是个山神龛，后来过路人添墙加了顶，改成了避风的窝。墙上烟熏火燎，地上一圈旧火塘，塘边石头坐得溜光。
他靠墙坐下啃干粮，目光顺着墙缝走。
墙缝里，又是一路薄涂。
青白细纹，一样的笔法，钉进了这么个前不着村后不着店的荒窝里。铺网的人，连荒道上一间避风的破屋都惦记到了。这张网下的本钱，比他在城里估的还厚。
只是这一枚，凉气没了。
指背虚悬上去，灰面上什么都浮不出来。灰是死灰，纹是死纹。他就着天光细看，薄涂的边角起了酥，剥出细碎的口子，口子里露出一点墨底——墨里掺的那些玉粉，星星点点，也灰了，亮不起来。多年没人灌过，回路里那点寒，早走干净了。
哑了。
城里的钉夜夜有人喂，荒道上的钉，荒了。网也有荒了的边。荒的边上，就有缝。
他多看了两眼这处风口窝的方位，干粮啃完，起身走人。钉，照旧一指头没碰。
下晌，对面山道上下来两个人。
前头是个老汉，背上皮子卷成捆，压得腰弯；后头半大小子，牵一头瘦驮牛，牛背上柴刀、绳套、几张没撑开的板皮。
进山的季还没到头，皮子就往南背。这是收山收早了。
两下里在歇脚的岔口打了个照面。老汉上下看他一眼：“客往北去？”
“去老风口，投个亲。”
“趁早改道吧。”老汉把皮捆往地上一墩，喘着气，“凛山北边，白毛风把冰塘那一片全封了。往年这时节，塘上还能下套子，今年那冰厚得邪性，进山讨活的，全改了道。”
他递过去半张饼。老汉接了，掰一半塞给小子，自家咬着，忽然压低了嗓子：
“也不光是风的事。入秋起，山里有人见过白袍子。一个人，立在雪坡上，一站一天，钉在那儿不动。”
“猎户？”
“猎户在雪窝子里站一天，早站成死人了。”老汉摇头，饼渣挂在胡子上，“老辈人讲，山神爷收山，先立杆。杆立起来，凡人就别往里凑了。”
“老风口还热闹么？”他问。