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苏晚走近他，用手电筒照着门缝。门缝里没有光，漆黑一片。她趴下来仔细听了一会儿，耳朵贴着门板，能感觉到木头表面的冰冷，但听不到任何动静。
“没有声音。”她站起来，拍掉裤腿上的灰，“没有人住。”
陈建国站在门口，没有动。所有东西都排好了——空房子，旧锁，干透的地面。只缺一个人。
苏晚掏出手机，翻到沈清禾的号码，按下拨号键。
听筒里传来一声呼叫音，然后断了。不是挂断，是信号中断。她再拨，话筒里传出冰冷的提示音——您拨打的用户已关机。
她低头翻收件箱，发现十五分钟前沈清禾发来一条新消息。消息很短，像是刚发出来就断了线：
“电脑先不急。四年前省城那个电子台账项目，你记不记得谁做的？那套规矩我现在用得上。”
消息发送完后，她立刻关机了。
苏晚把手机屏幕转向陈建国，让他看那条消息。屏幕的光在黑暗中照出他脸上的表情——眉头紧锁，嘴唇抿成一条线。
“她问的是四年前省城那个电子台账项目。”苏晚说，声音很慢，“那是省卫生厅搞的试点，第一批只在省城三家医院试用，后来停了。知道这个项目的人不多，知道具体是谁做的更少。”
陈建国拿过手机，把那条消息又看了一遍。像是被人盯着发的。
他抬起头，看着对面那间空房子。白铁皮屋顶在月光下泛着暗淡的光，像一片巨大的灰鳞。
“她不在里面。”苏晚说。
陈建国没有说话。他把手机还给她，手往口袋里摸了一下，摸到了那串钥匙。钥匙串上挂着一个小铜片，上面刻着两个字——建国。他把它摘下来，放在手心里攥紧，铜片上的纹路硌着他的掌纹。这钥匙串跟了他很多年，铜片上的字已经被磨得有些发亮，边角的棱角早就磨圆了。
“她在省城打的电话，”他说，声音像是在自言自语，但眼神已经变了，“但她告诉我的地址在清江。她发来的消息，问的是省城的事。”
苏晚接过钥匙串，也摸到了那个铜片，指腹在刻字上摩挲了一下，没说话。
一阵风吹过，白铁皮屋顶上的落叶沙沙响了两声。
陈建国转身，朝车的方向走了两步，又停下来。他回头看了一眼那间空房子，目光从屋顶移到门锁，再移到那排朝外的旧鞋印上。
鞋子穿反了。他看见鞋印的纹路方向——鞋尖朝外的那只，鞋底外侧的磨损明显比内侧多。那是一只左脚的鞋印，但鞋尖指向的方向，应该是右脚踩出来的方向才合理。正常的行走节奏，脚掌落在硬地面上的受力点不对，后跟和前掌之间的过渡也不对。
有人特意穿了相反的鞋子踩了一串印子，然后从别处走掉了。
“她没来过，”陈建国说，声音终于落定了，“她让人踩的。”
苏晚蹲下来，用手电筒照着那排鞋印，仔细看了好几遍，然后站起来。她站起来的时候，膝盖发出了一声轻微的响。她揉了揉膝盖，抬头看着陈建国。
她拍了拍掌心的灰，站直了身子，和他并肩站在一起。月光被云遮住了，房子隐没在黑暗里。
“那个电子台账项目，”她突然开口，“是沈清禾她妈做的。”
陈建国转头看她。
“当年项目组五个人，两个退休，一个调走，一个去世。剩下一个还在省城卫生局挂职，”苏晚说，手指在手机屏幕边缘轻轻敲了两下，“项目组长的履历，挂在沈清禾母亲那条线上。”
陈建国没有接话，只是把钥匙串重新挂回腰带上。他拉开车门，坐进驾驶座，手放在方向盘上，看着挡风玻璃外那间隐没在黑暗里的空房子。
远处的狗叫了一声，又安静了。街对面那间空房子，依然没有人开灯。
陈建国发动了车，掉头时，车灯扫过老东街小学紧闭的铁门。铁门上贴着一张褪色的通知，看不清写的什么。他踩下油门，车子驶出那条漆黑的街道，后视镜里的黑夜越来越远。
“回省城，”他说，“我要知道她问了什么，又为什么关机。”