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“磨字不是在这做的。”老师傅说，“那东西是磨好之后才拿到铺子里来的。”
陈建国把碎片往柜台中间推了推。“您说当年有人拿玉来磨过字？”
老师傅沉默了好一会儿，舔了一下干燥的嘴唇，慢慢开口：“九四年秋天，有个女人拿了块玉到店里来，让我帮她在玉上刻几个字。玉拿来的时候，背面已经被人磨过了。”
“磨了什么？”
“看不出来。”老师傅摇了一下头，“磨得很干净，连底下的玉质都磨变了色。我拿放大镜看过，什么都认不出来。”
陈建国按住柜台边缘。“那她让您刻了什么字？”
纸是裁剪过的，只有巴掌大，上面写着一行字——铅笔写的，不是印刷体。
陈建国接过那张纸，指腹贴在纸面上，顺势抹了一下。铅笔字有些糊了，但字形还能辨认。他看了一眼，心口猛地紧了一下。
那行字写着——“德”。
和碎玉背面残留的“德”字一模一样。
“她把字刻在什么位置？”陈建国问。
“正面。”老师傅指着碎片，“就刻在云纹
“您还记得那个女人长什么样吗？”陈建国问。
老师傅想了一下，眉头皱起来。“瘦，长头发，说话带省城口音。戴着口罩，看不清楚脸。”
“还有没有别的？”
老师傅又想了想，忽然说：“她手里还拿着一块一模一样的玉佩。两块玉放在一起，几乎分不出来。一块让我刻字，另一块她用红绳穿着的，没让动。”
“两块一样的？”
“一模一样，”老师傅说，“连玉色、厚度、穿绳孔的位置都一样。”他停了一下，像是想起什么，“而且我要说的不只是那个。”
“什么？”
“那个‘德’字刻的手法不是普通刻字，”老师傅说，“不是按上面的字临摹的，是按原版的字样临的。”
陈建国把那张纸放在柜台上，没有说话。林德福当年定做的根本不止一块。
“师傅，您铺子里有没有九三年的账本？”
老师傅从柜台底下翻出一本半旧的硬皮账本。账本封面已经磨秃了角，内页纸张发黄，边缘卷起。他戴上老花镜，一页一页地翻。翻到中间某页的时候，手指停住了。
“九三年七月，有一单。”老师傅把账本转过来让陈建国看，“定做人——林德福，定做数量——两块。”
“刻什么？”
“账上没写，但我记得，”老师傅说，“他说要两块一样的玉牌，正面刻云纹，背面留白。”
“留白？”
“就是什么都不刻，留着，以后再说。”
陈建国用手掌压着账本那一页，指腹贴住了墨迹。他看完账本，抬起头看着老师傅。“他有没有说两块玉用来干什么？”
“没明说。”老师傅摇了一下头，“但他说了一句话——‘一块留家里，一块送人’。”
陈建国把钱放在柜台上，把碎片重新包好。老师傅看了一眼桌上的钱，伸手推了回来。
“这钱我不收。”
“为什么？”
老师傅低下头，把账本合上，锁进抽屉里。“你查的是旧事，不是银饰的事。我是做手艺的，不掺和那些。”
陈建国看了他一眼，没勉强，把钱收了起来。
他转身推开铺门，迈出去一步，站在门口。他抬头看了一眼柜台后面挂着的那座旧钟。钟面是白色的，玻璃表面有些磨损，指针缓缓移动着，钟摆左右摇晃，发出轻微而有节奏的金属声。
他正要往前走，一个年轻女人从街对面走过来。那女人低着头，步子走得很快，和陈建国擦肩而过的时候，抬眼看了他一眼。
就一眼。
陈建国没在意，走出几步，听见身后的脚步声停了一下。
他回头。
那女人站在永和银饰门口，隔着玻璃门往里看。她穿着一件深灰色的上衣，头发扎在脑后，侧脸被玻璃反射的光挡住了，看不清容貌。
陈建国停住脚步。
那女人似乎察觉到他回头了，没有进铺子，转身朝巷子深处走去。她的步子不慢不快，很快就拐过巷口，消失在那片老房子投下的阴影里。