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陈建国把纸条折好，锁上厂办柜门的时候，手指在铜锁上停了一下。锁簧正好弹到位，发出清脆的“咔嗒”声。他把钥匙拔出来，攥在手心里，钥匙齿硌得掌心生疼。
回到家已经快十一点了。陈父走在前面，进了门也没说话，直接坐到饭桌旁边那张旧藤椅上，低着头，两只手搭在膝盖上，指节泛白。
陈建国把纸条从兜里掏出来，摊在桌上，用手掌抹平。纸条已经发黄发脆，折痕处裂开几道细缝，但铅笔字还看得清楚——“已磨去，勿再提”。
六个字，拐弯处的笔锋圆钝，下笔时轻时重，不像公文那么工整，倒像是在纸条上匆匆写完，又看了一遍，才叠起来塞进什么地方的。
陈建国盯着纸条看了很久。
“这是林德福自己的字。”陈建国说，声音不大，更像是自言自语，“不是厂办公文，是他亲手写的私人备忘。”
陈父坐在藤椅上没动，喉结上下滚了一下，脸色发灰。隔了好一会儿，他才开口：“他写这个纸条，说明磨去玉背的事他没让别人经手。”
“对，他自己参与了。”陈建国把纸条翻了个面，背面什么都没写，“他还特意写了‘勿再提’，意思是让看到纸条的人不要再问。”
陈父站起来，走到桌前，弯腰看了好一会儿纸条。“他怎么有钥匙进厂办的？”声音低沉，像是喉咙里压着东西。
“厂办又不是银行金库。”陈建国说，“他在厂里干了十来年，认识管钥匙的人，或者他自己就有。”
陈父没再接话，直起腰，走到窗台边，背对着桌子站着，看着窗外漆黑的院子，半天不说话。
陈建国把纸条收起来，放进上衣内袋。纸条贴在胸口的位置，隔着薄薄一层布料，有一种冰凉又发烫的感觉。
第二天一早，陈建国骑车到县城老街。
老街在县城的东南角，路很窄，两边是清一色的老房子，青砖灰瓦，屋檐伸出来遮住了大半条巷子。路面湿漉漉的，是早晨洒过水的痕迹。
他把自行车停在巷口的一根水泥电杆旁边，锁上，沿着老街往里走了二百来米，看见一家铺子。门面窄，只比普通民房的单扇门宽上一尺多。门头上挂着一块木制招牌，黑漆底子，上面用金字写着“永和银饰”四个字。油漆已经有些剥落了，金字的边角露出
陈建国推门进去。
铺子里不大，柜台是那种老式的玻璃柜台，台面磨得发亮，边角有些磕碰。柜台里面摆着几排银戒指，戒指旁边是几根旧表带，表带已经泛黄，看着有些年头了。
柜台后面坐着一个老师傅，看着快六十岁了，头发花白，戴着一副老花镜，眼镜腿用线绑着。他手里正拿着一个小铁锤，在修什么东西，听见门响，抬起头来看了陈建国一眼。
“要点什么？”老师傅的口气不冷不热。
“师傅，麻烦看看这个。”
老师傅放下手里的活，摘下老花镜，凑近了看碎片。
“这什么？”
“玉佩碎片。”陈建国说，“背面有磨过的痕迹，想请您帮忙看看，是原来就有，还是后加的。”
老师傅没有马上接话，把眼镜重新戴上，用手捏起最大的一块碎片，翻过来翻过去看了好几遍。他看得仔细，手指捏着碎片边缘，对着铺子里唯一一盏日光灯看了看，然后把碎片放回柜台上。
“这玉碎得很了，不好看。”老师傅说。
“我不是要您看碎不碎，是看背面。”
老师傅沉默了一会儿，用指甲在碎片背面刮了一下，刮完放到鼻子底下闻了闻，然后抬起头看着陈建国。
“这个背面被人用锉刀磨过。”
“磨掉的是什么？”陈建国追问。
“字。”老师傅说，“不是刻上去的字，是印上去的字。”
“什么印？”
“印章。”老师傅把碎片翻过来，指着他刚才动过的那一小块位置，“这种痕迹是印章压上去，然后用锉刀缓缓磨平的。手法不算精细，但时间足够，磨得还算干净。”
陈建国把碎片用手帕重新包好，看着老师傅的眼睛。“您以前见过这块玉吗？”
老师傅的手顿了一下，然后放下老花镜，往椅子背上靠了靠，眼睛没看陈建国，看着柜台一角那根旧表带。
“这么多年，什么玉没见过？”他说。
“这块不一样。”陈建国说，“这块玉是厂里发的奖品，九三年技术比武第一名得的。”
铺子里安静了几秒。老师傅低下头，手指在台面上敲了两下，然后伸出两根手指，轻轻按在碎片上。
“你来找我不是看玉，是来问人的。”
陈建国没否认，把翻过来的碎片背面对着他。他用指尖点了一下那几道划痕。“师傅，您看看这个。”
老师傅重新把老花镜戴上，凑近了看。看了好一会儿，他放下放大镜，慢慢站直了身子，没有说话。
“您记得吗？”陈建国问。
“记得。”老师傅的声音低了许多，“但我不能确定是你说的这块。”
“什么意思？”