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风从山下吹上来，带着松脂味，还有点铁锈气——是昨夜那场火的余味。
他们走过断崖，崖边那株剑形花还在。花瓣收了，叶子也蔫了，但根还扎在石缝里，白得发亮，像谁的骨头。
岑野棠没停，孩子也没回头。
竹灯在他袖中，温温的，不烫，也不凉。
走到山腰，天快黑了。
孩子忽然停下，蹲下，从地上捡了块小石子，往崖下扔。石子滚了三下，卡在草丛里，不动了。
他看了会儿，又抬头，看岑野棠。
“爹，”他说，“你冷吗？”
岑野棠没答。他只是解下外袍，披在孩子肩上。袍子旧了，右袖口磨得发毛，左肩还沾着半片灰，是昨夜从竹亭带出来的，一直没掸。
孩子没脱，也没说谢谢。他把袍子裹紧，小手攥着衣角，指节发白。
风从谷底上来，吹得草响。
他们没说话，继续走。
下山的路，比上山长。
路过一口枯井，井沿裂了，青苔爬了一半。孩子停下，蹲在井边，往里看。
井底有水，不多，但能照出人影。
他看了很久。
岑野棠站在三步外，没催，也没问。他从袖袋里摸出那盏竹灯，灯身温热，灯焰轻轻晃，像在呼吸。
孩子忽然开口：“娘，你教我的歌，我唱给爹听了。”
岑野棠没动。
孩子没等他答，又说：“你是不是……一直在听？”
风从井口吹上来，带着湿气，吹得灯焰一颤。
灯芯上那道黑纹，忽然亮了一下，像有人轻轻点了下头。
孩子笑了，没出声，嘴角翘了翘。
岑野棠把竹灯举高了些，让光落在孩子脸上。
光很淡，照不清五官，只把轮廓描了一圈。
孩子仰着头，眼睛在光里，像两粒没化完的糖。
他们没再说话。
下山的路，还很长。
风还在吹。
井水晃了晃，倒影里，两个影子，一高一矮，慢慢走远。
身后，枯井边，那块被孩子扔下的小石子，被风推着，滚了半圈，卡在青苔缝里，不动了。
灯焰，终于熄了。
不是吹灭的。
是自己，灭了。