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走到跟前，也不问是谁，只伸手托了托背上老头的胳膊，减轻司马错的分量，语气平平的，像等一个出门干活回来的家人：“来了。走，进屋，饭好了。”
老王趴在司马错背上，看着眼前连片的稻田，看着江边绿油油的江禾，看着村里飘起来的袅袅炊烟，眼神直勾勾的，像在梦里。直到跨进院门，闻见豆汤混着枣糕的香气，才猛地回过神，身子微微发颤。
“这是西陵卫最后一个了。”司马错慢慢把人放下来，扶着他坐在板凳上，“老王，当年守粮仓的。”
陈直点点头，给老王递过一碗温水，碗沿不烫，温乎的：“来了就好。地不荒，人也不散。”
老王捧着碗，手抖得厉害，水晃出来洒在衣襟上。他抬头看着满院子的农具，看着墙上挂的锄头、镰刀，看着灶房里忙忙碌碌的人影，嘴唇哆嗦着，半天没说出一个字。
赵寡妇端了一大碗豆汤过来，撒了点粗盐，碗底还卧了个鸡蛋。老王接过来，埋着头喝，喝得很慢，可一滴都没洒，连碗底都舔得干干净净。
这天夜里，陈直和司马错坐在江边的老青石上。江风凉丝丝的，吹得人身上发爽，江禾被风吹得沙沙响，像无数人在轻轻说话。
“西陵卫，没人了。”司马错声音很低，拐杖戳在土里，陷进去小小的一个坑，“百十号弟兄，到末了，就剩我们俩了。”
“怎么没人。”陈直扔了个石子到江里，溅起个小水花，“你背回来的，不是人？”
“就剩这一个了。”
“一个也是人。”陈直说，“只要还有一个人在，记得西陵卫，记得守过的地，就不算彻底没了。他守了一辈子西陵边关，如今西陵没了，就来守咱们的地。守着江禾，守着田，跟守边关一个样。”
司马错没说话，看着江面的月亮，月影碎在波纹里，晃悠悠的。过了好半天，他忽然开口，声音有点哑：“陈直，我这条命，是你捡的。当年旧仓被围，我饿得快死了，是你带着半袋干粮摸进来，把我拖出去的。”
陈直没接这话。他最不爱听这些谢来谢去的话。都是一起从死人堆里爬出来的，说这个见外。他沉默了会儿，转了话头，语气平常得像说明天要收稻：“村西头那三垄麦，明年还种。就种你当年带回来的老品种，抗冻，打出来的面筋道。”
“种。”司马错接得干脆。
两人都不再说话，静静坐着听江风。
陈直心里头敞亮得很。从南边的旧吴房，到北坡的荒豆地，到界外的广袤垧田，再到界门那片烧得焦黑的土地，一年年种，一茬茬收，地越种越宽，人越聚越多。如今连西陵卫最后一个老兵，也归了这儿。
地不荒，人就不散。
他闭了闭眼，脑子里过着明天的活：该收东边的稻子了，得喊熊心多找几个人；老王刚过来，身子虚，得让赵寡妇给熬两天小米粥；界门的菰也该收了，过两天让黑豆跑一趟。
一点都不累。
月亮慢慢升到中天，把江面照得发白。两个老兵并肩坐在江边，影子投在地上，稳稳当当的，像两尊扎根的石像。
风还在吹，江禾还在响。
地在，人在，根就在。