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陈直盯着那张脸。白脸，年轻，手上没有茧。跟爹说的一模一样。原来这个救了他爹命的“喜”，就坐在自己眼前，还没死。
“他怎么会在骊山？”
“去送一封信。”老者用木杖在地上轻轻一叩，“一封本该由你陈家后人送的旧信。”
陈直愣了：“什么信？”
“那就要问他了。”老者看着他，目光深得看不见底，“他已经三年没开过口。有人说他魂丢了，也有人说他是在‘养音’。你若能让他说话，今日这趟，就不算白来。”
陈直慢慢上前，蹲在缸前。
缸里的喜一动不动，连眼皮都不颤。陈直看着他，突然觉得身上那圈绿苔在发烫。不是烧，是那种被什么慢慢吸住的热，从掌心往血脉里渗。他咬着牙没吭声。
“喜。”他开口，嗓子有点哑，“我爹叫陈仲良，安丰里人。你在骊山，替他扛了根横木。他让我来寻你。”
喜没反应。
陈直又靠近了些：“那半块饼，我爹没吃完。他回来路上给我留了一口，我带在身上。”
他真从怀里摸出个油纸小包，打开，里头是半块饼，已经发黑，硬得跟石头似的。这是爹从骊山带回来的，一直压在他枕头下。陈直也不知道自己为什么会带着它。
就在这时，喜的眉心动了一下。
极轻。像水面下冒了个泡。
然后，缸里突然“嗡”地一声，那一直不动的瘦弱身体猛的一挺，张口吐出一口浊气，直扑陈直面门。陈直来不及躲，只觉着那股气又腥又热，像夏天积了雨的老田被太阳暴晒后腾起来的地气。
他想闭气，已经晚了。那口气钻进鼻子里，像有无数根针同时刺进脑仁。陈直眼前一黑，听见一个极陌生的声音从自己喉咙里滚出来：
“陈氏后人……你终于来取信了。”
陈直浑身汗毛倒竖。那声音不像是喜的。它从他肚子里往外冒，又像从更深的地方、从那口缸底下几十丈的老土里升起来。
他猛地抓住缸沿，指节发白，颤抖着问：“你……是谁？”
缸里的喜慢慢睁开眼。那双眼睛没有眼白，漆黑一片，像两汪深潭。
“我替你陈家守了四代人的信。”他说，“你若有胆，就拿回去。”
话音落下，铁袍吏员“哗”地掀开了剩余几口缸的盖子。白气喷涌，满室如雾。陈直看见，每一口缸里的种人，都齐刷刷转向他，睁着同样漆黑的眼。
而老者站在铜柱旁，像早料到这一切，只低低道了句：
“验信吧。”