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铁门在身后沉重地合上，插销落下的声音在狭小的空间里格外清晰。何雨柱背靠着冰凉粗糙的砖墙，缓缓滑坐在地上，浑身的力气仿佛被抽空。黑暗中，只有他粗重的喘息声和心脏狂跳的余韵。
这是一间不足五平米的密室，没有窗户，唯一的通风口是墙角一个碗口大的、钉着铁网的洞，透进一丝微弱的天光，也带来了潮湿的霉味和隔壁隐约的咳嗽声。空气闷热粘稠，混合着老木头腐朽、廉价烟草和某种难以形容的、类似中药的苦涩气味。身下的草席粗糙扎人，散发着经年累月的汗渍味。
脚踝处传来一阵阵钻心的疼痛，提醒着他一路奔逃的惨烈。他摸索着，碰到昌叔离开前塞给他的一个水壶和一小包东西。打开油纸包，是几块硬得硌牙的马拉糕和一小瓶浑浊的跌打药酒。
饥饿和干渴压倒了一切。他抓起水壶，猛灌了几口略带铁锈味的凉水，又狼吞虎咽地塞下一块马拉糕，粗糙的食物划过喉咙，带来一丝真实的慰藉。吃完，他不敢耽搁，借着那点微光，查看自己的脚踝。
肿得老高，皮肤发亮，泛着不祥的青紫色。他咬咬牙，拧开药酒瓶盖，刺鼻的气味扑面而来。他将药酒倒在手心，搓热，然后按照记忆中土方子的手法，忍着剧痛，一下下揉按肿胀处。冷汗瞬间浸湿了他破烂的衣襟，但他一声不吭，只有粗重的呼吸在黑暗中回荡。必须尽快好起来，躺在这里就是等死。
揉完药，他重新包扎好伤处，疲惫地靠墙坐下。密室里死一般的寂静，只有老鼠在夹墙里窸窣跑动的声音。这种绝对的孤独和未知，比海上颠簸更让人窒息。晓娥的脸庞在黑暗中浮现，带着温柔的浅笑，成为支撑他意志的唯一光亮。
不知过了多久，门外传来轻微的响动，是钥匙插入锁孔的声音。何雨柱瞬间绷紧身体，警惕地望过去。铁门吱呀一声打开一条缝，昌叔瘦削的身影闪了进来，手里提着一个竹篮。他迅速反手关门，插好插销。
“吃点东西。”昌叔把竹篮放下，里面是两个还温热的叉烧包和一壶凉茶。他借着通风口的光，瞥了一眼何雨柱重新包扎过的脚踝，“药酒擦了？”
“擦了，谢谢昌叔。”何雨柱低声道谢，拿起一个叉烧包，香味让他胃里一阵抽搐。
昌叔没说话，蹲在一旁，掏出烟袋，熟练地卷了一支烟，火柴划亮的瞬间，映出他阴沉而布满皱纹的脸。他吸了一口，烟雾在狭小空间里弥漫。“这两天外面风声紧，水警在几个码头查得厉害，你暂时不能露面。”
何雨柱心里一沉，默默点头。
“你的‘行街纸’（身份证）。”昌叔从怀里摸出一张粗糙、对折的硬纸片，递给何雨柱，“名字写的是‘何晓’，新界原居民，丢了旧证补办的。记住咯，露了馅，神仙难救。”
何雨柱接过这张轻飘飘却重若千钧的纸片，借着光仔细看。上面的字迹歪斜，盖章模糊，照片位置空着。这是一张典型的、漏洞百出的假证，但却是他眼下唯一的护身符。“何晓……”他默念了一遍这个名字，将其刻在心里。
“脚好了打算做咩（做什么）？”昌叔吐着烟圈问。