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“我这次来，不是来给您画饼的。”周行从背包里拿出一份合同，“这是我和几个朋友凑的一点钱，不多，但至少能让您在写剧本的这段时间里，不用再为房租和吃饭发愁。”
林砚接过合同，看了一眼。
上面写着：剧本稿酬，五万元。
这个数字，对他来说，是一笔巨款。
“你就这么相信我？”他问，“万一我写不好呢？”
“那也是我眼光不行。”周行笑了笑，“但我更愿意赌一次。”
林砚沉默了。
他突然想起了很多年前，那个在课堂上念他作文的语文老师。
“你写得很好。”
“你有讲故事的天赋。”
这些话，在他耳边回响。
他抬起头，看着周行：“你想要一个什么样的故事？”
“一个关于‘追梦’的故事。”周行说，“但不是那种一下子就成功的故事。我想拍的是，一个人在很普通的生活里，被现实不断打击，却还是没有放弃的故事。”
他顿了顿，又补充道：“就像您一样。”
林砚的心，猛地一颤。
“好。”他说，“我答应你。”
周行的眼睛亮了起来：“太好了！那我们现在就可以开始聊故事大纲了。”
他从背包里拿出一个小本子，上面密密麻麻写满了字。
“我想把故事的背景，放在这座城市。”周行说，“主角是一个在老城区长大的青年，他喜欢建筑，喜欢老房子，可这座城市正在不断拆迁、重建。他在现实和理想之间挣扎，最后，他用自己的方式，让那些快要消失的老房子，以另一种形式‘活’了下来。”
林砚听得很认真。
“你为什么会想到建筑？”他问。
“因为我以前学过一点建筑。”周行说，“后来发现自己不适合，就转去学导演了。但我一直对城市里那些老房子有感情。我觉得，它们就像很多人的梦想一样，被时代一点点推倒。”
他看着林砚：“我希望，这个故事能让那些还在坚持的人，看到一点点希望。”
林砚点点头：“我明白。”
他突然想到了什么：“你刚才说，主角喜欢建筑，那我们可以把他设定成一个……在建筑事务所打杂的年轻人？”
“可以。”周行说，“他白天在事务所画图、搬砖、跑腿，晚上回到老城区的小屋里，自己画那些他心目中的‘理想城市’。”
“然后，有一天，他接到了一个任务——”林砚顺着他的话往下说，“为一个即将被拆迁的老街区，做一个‘记忆博物馆’的设计方案。”
“对！”周行眼睛更亮了，“这个博物馆，不是传统意义上的博物馆，而是一个用光影、声音、模型，把老街区的记忆保存下来的地方。”
“他在做这个方案的过程中，遇到了很多阻力。”林砚说，“有人觉得这是浪费钱，有人觉得老房子拆了就拆了，没什么好留恋的。”
“还有人想利用这个项目，为自己谋取利益。”周行补充，“比如，开发商想把博物馆做成一个商业噱头，只保留一个空壳。”
“而他，必须在坚持自己的设计理念和迎合资本之间，做出选择。”林砚说。
周行看着他，突然笑了：“林砚老师，我觉得，这个故事，已经开始在你脑子里活起来了。”
林砚也笑了笑：“可能吧。”
他突然有一种久违的感觉——那种，当一个故事在他心里慢慢成形时，带来的轻微的战栗。
“那我们给这个故事起个名字吧。”周行说，“暂时的，比如《城市记忆》之类的。”
“《时间深处的回声》。”林砚脱口而出。
周行愣了一下，随即点头：“这个名字好。”
窗外的风还在吹，蓝色的施工围挡在风中摇晃。
小屋里，两个年轻人的影子，被灯光拉得很长。
他们开始讨论人物的名字，讨论主角的性格，讨论老街区里的每一个细节。
时间，在不知不觉中，一点点向前推移。
林砚突然意识到，自己已经很久没有这样认真地、投入地去聊一个故事了。
他曾经以为，自己已经被现实磨得失去了热情，只剩下习惯。
可现在，他感觉到，那团曾经被他藏在心底的火，又被重新点燃了。
“周行。”他突然说，“你知道吗？我差点就放弃了。”
周行看着他：“放弃什么？”
“放弃写故事。”林砚说，“有时候，我会觉得自己就像这座城市里那些快要被拆掉的老房子，没人在乎，也没人记得。”
“可你看，”周行指了指窗外，“那些老房子虽然会被拆掉，但它们留下的砖、留下的木头、留下的记忆，会被人用另一种方式保存下来。”
他顿了顿，又说：“你也是。”
林砚笑了笑，没有说话。
他知道，未来的路不会轻松。
这个剧本，也许会被质疑，也许会被否定，也许拍出来之后，也只是在一个小电影节上放几场，然后被人遗忘。
但那又怎么样呢？
他突然想起了很多年前，那个在工地上仰望星空的青年。
那个青年，其实就是他自己。
“周行。”林砚说，“我们来写一个，关于‘坚持’的故事吧。”
“好。”周行说，“一个关于，哪怕所有人都觉得你不行，你还是要试一试的故事。”
“一个关于，梦想不是一蹴而就的光芒，而是日复一日的坚持的故事。”林砚补充。
“一个关于，逐梦之人的故事。”周行说。
灯光下，两个年轻人的影子，紧紧地靠在一起。
墙上的挂钟，还在一下一下地走着。
秒针的每一次跳动，都像是在为他们的梦想，按下前进的按钮。
而在时间的深处，一个新的故事，正在悄然生长。