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林砚抱着那盆向阳花回出租屋时，楼道里的声控灯忽明忽暗，把他的影子拉得老长。他小心翼翼地护着怀里的花盆，像是揣着一整个春天。
样书被他放在枕头边，夜里翻来覆去睡不着，就摸出一本，借着手机屏幕的微光摩挲封面。烫金的字在黑暗里泛着淡淡的光泽，像极了那些深夜里，他趴在网吧桌前，盯着屏幕敲下的每一个字符。
苏晚的消息来得很准时，每周三下午，她会把新书的宣传进度发过来。出版社规模小，没什么钱做线下推广，只能靠编辑们在社交媒体上零散发帖，再寄一些样书给读书博主。
林砚看着消息里的“暂无反馈”，心里难免有些失落。但他很快摇摇头，把那些丧气的念头甩开——能出版就已经是万幸，他没资格奢求太多。
他开始学着自己推广。注册了一个新的社交账号，头像用的是窗台上的向阳花，简介里写着：“一个靠写字讨生活的普通人，新书《笔下有晴天》，献给每一个不曾放弃的你。”
他每天在账号上更新一点写作日常，有时是出租屋窗外的晚霞，有时是修改稿子时用空的笔芯，有时是母亲寄来的家乡特产。没有华丽的辞藻，只有最朴素的生活碎片，却慢慢吸引了一些同样在挣扎的人。
有人在评论区留言：“我也是个写作者，退稿无数次，看到你的故事，突然又有了坚持下去的勇气。”
有人说：“在工厂上班，每天加班到深夜，你的文字让我觉得，日子好像没那么难熬了。”
林砚一条条回复，指尖敲在屏幕上，带着一种前所未有的郑重。他忽然明白，他写的不仅仅是一个人的故事，更是一群人的心声。
一周后，苏晚发来一条语音，声音里带着抑制不住的激动：“林砚！有个百万粉丝的读书博主发了推荐，说你的书写到了她的心坎里！现在书的预售量，已经突破五千册了！”
林砚的手一抖，手机差点掉在地上。他踉跄着跑到窗边，看着那盆向阳花，阳光正落在花瓣上，耀眼得让人睁不开眼。
他想起语文老师说的那句话：“文字是平凡人的星光。”
原来，星光汇聚起来，真的可以照亮山海。
他打开文档，敲下新的章节标题，窗外的风穿过纱窗，带着夏末的蝉鸣，和一股名为希望的味道。
预售量突破五千册的消息，像一颗投入湖面的石子，在林砚心里漾开层层叠叠的涟漪。他攥着手机，指尖还在微微发颤，耳边似乎还回响着苏晚带着笑意的声音。
他跌跌撞撞地跑到窗台前，那盆向阳花被晒得愈发精神，嫩绿的枝叶舒展着，顶端的花苞鼓鼓囊囊，像是憋着一股劲儿，要在某个清晨悄然绽放。林砚伸出手，轻轻碰了碰花瓣，指尖传来的温热触感，让他忽然红了眼眶。