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林砚捏着那张薄薄的合同，指尖的温度几乎要把纸页熨出褶皱。他站在报刊亭前的晨光里，反复摩挲着落款处“苏晚”两个字，像捧着一捧刚从泥土里刨出来的星光。
他不敢相信，又忍不住一遍遍看——废稿堆里捡来的机会，像一道劈进阴雨天的闪电，把他灰蒙蒙的日子劈出了一道亮缝。
他揣着合同跑回出租屋，连楼梯都忘了爬，几步跨上去，撞得门板哐哐响。进屋第一件事，就是把合同平铺在桌面，又翻出那本夹满退稿信的笔记本，把合同夹在最显眼的一页。做完这一切，他才想起给苏晚回电话，手指抖得按不准号码。
电话接通的瞬间，他听见一个清冽的女声：“林砚先生吗？我是苏晚。”
“是我是我！”他太激动，声音都劈了叉，“我收到合同了，谢谢您，谢谢您……”
苏晚笑了，笑声像风吹过风铃：“不用谢我，是你的文字值得。我们出版社刚起步，没什么名气，稿费也不算高，你……”
“我愿意！”林砚打断她，语气斩钉截铁，“多少钱我都愿意，只要能出版。”
挂了电话，他瘫坐在椅子上，忽然想起什么，翻出手机给母亲打了个电话。电话接通，他刚开口，眼泪就先掉了下来：“妈，我的书，能出版了。”
电话那头沉默了几秒，接着是母亲压抑的哭声，混着断断续续的念叨：“就知道我的儿能行……就知道……”
那天下午，林砚揣着兜里仅剩的五十块钱，去菜市场买了半斤猪肉，又买了一把青菜。他很久没吃过一顿像样的饭了，今天要好好庆祝一下。
菜刀落在砧板上，笃笃的声响里，他忽然想起那些在网吧熬夜的夜晚，想起那些啃着冷馒头敲字的凌晨，想起被退了三十七次的稿子。那些难熬的时光，原来都在为这一刻铺垫。
他把猪肉炖得软烂，青菜炒得翠绿，端上桌时，夕阳刚好从窗缝里钻进来，落在碗沿上，金灿灿的。
他拿起筷子，却先对着空气敬了一杯。敬那些黑夜里的坚持，敬那个没放弃的自己，也敬那个在废稿堆里，愿意为他停下脚步的编辑。
吃到一半，手机又响了，是苏晚发来的微信：“对了，书名你想好没？我们下周要定选题了。”
林砚看着窗外的晚霞，红得像燃起来的火。他低头，在对话框里敲下几个字：
“就叫《笔下有晴天》吧。”
林砚盯着苏晚发来的微信，指尖悬在屏幕上，忽然觉得“笔下有晴天”这几个字，藏着他前半生所有的渴盼。他回了句“就用这个书名，麻烦你了”，放下手机时，才发现掌心竟沁出了薄汗。