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“丫头，他的档案在1963年就封存了。我已经让人去调。但你要知道，一个假死十五年的人，他留在档案里的东西，未必是真的。”
沈清秋没有接话。
她把听筒夹在肩头和耳朵之间，腾出双手，拉开了桌面左侧最底层的抽屉。
抽屉里放着几样东西。
一把银针消毒盒。
一枚缝着经纬度坐标的玉扣。
一本线装古籍。
《百草异录》。
她把书拿出来，放在桌上。
书页泛黄，纸质发脆，边角被岁月磨出了毛边，但装帧依然整齐。
师父的手迹。师父的药方。师父一辈子的心血。
沈清秋翻开扉页。
右上角，竖排题词。
“正华吾弟惠存。”
落款：“映月，壬午年秋。”
壬午年。
1942年。
上海。
师父在上海避难的第二年。
沈清秋的指尖停在“吾弟”两个字上。
吾弟。
不是同族兄弟的“弟”，是以师长身份称呼后辈的“弟”。和“正华吾弟”相对应的，是“映月”这个落款——师父以长辈的口吻，将这本书赠予方正华。
这意味着，方正华曾经是师父的人。
是她信任的、值得托付这本书的人。
沈清秋的呼吸慢了下来。
她的目光从题词上移开，往下扫去。
扉页的下半部分是空白的，纸色均匀，没有任何文字。
但沈清秋看了三秒。
她的瞳孔焦距在变化。
她把书页凑近台灯，灯光从侧面照过去，纸面上浮起了极其细微的凹凸纹路——有人用很细的硬物在纸上写过字，但用的不是普通墨水。
沈清秋放下书，从帆布包里抽出一根银针。
针尖极细，比头发丝粗不了多少。
她把针尖横放，贴着纸面轻轻刮过。
银针划过的地方，纸纤维被极薄地翻起一层，露出了
一行字。
很小。
小到不借助银针和侧光，肉眼几乎无法分辨。
但沈清秋的眼睛不是普通人的眼睛。
她看清了每一个字。
“正华已叛，勿信。”
后面跟着两个字。
“映月绝笔。”
书房里安静得能听见纸纤维断裂的声音。
沈清秋握着银针的手悬在半空，没有动。
映月绝笔。
师父写这行字的时候，知道自己快死了。
而她在死前做的最后一件事，不是留下药方，不是留下针法，而是在自己赠书的扉页上，刻下了一句警告。
沈清秋的嘴唇动了动，没有发出声音。
耳边听筒里传来陆元征的声音：“丫头？”
沈清秋把银针收回帆布包，声音压到了这通电话的最低点。
“爸，方正华不是蛇首的人。”
她的手指按在那行暗文上，指腹
“他可能就是蛇首。”