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“她身边，总是带着一个小女孩。”孙文海的目光，再次落回到沈清秋的脸上，充满了慈爱，“那孩子，就是你吧？那时候，你才十一二岁，总是安安静静地跟在她身后，帮她碾药，整理针包，一句话也不说，但一双眼睛，比谁都亮。”
那是……苏知夏。
沈清秋的心，微微抽痛了一下。
“后来，我们才知道，她就是三十八年前，从平山县那场大火里逃出来的苏家人。她背负着血海深仇，却选择在上海悬壶济世。”
孙文海长长地叹了一口气，端起茶杯，喝了一口，似乎是在平复自己的情绪。
“我最后一次见她，是在1945年的秋天。那时候，她的身体已经很差了。”
沈清秋的心，提到了嗓子眼。
“她瘦得不成样子，脸上没有一点血色，整个人就像一片随时会飘走的树叶。我知道，她的大限快到了。”孙文海的眼眶，彻底红了，“我去看她，她把我叫到里屋，从枕头底下，拿出了一个木盒。”
就是那个木盒！
沈清秋的呼吸，瞬间一滞。
“她把盒子交给我，很郑重地对我说：‘老孙，这东西，我留不住了。它是个好东西，也是个要命的东西。我死之后，你替我保管它。’她顿了顿，又说，‘此物，留待有缘人。’”
“我问她，什么叫有缘人。她说，她也说不清楚，只知道，能打开这个盒子的人，一定和她有一样的‘宿命’。”
孙文海看着沈清秋，眼神无比凝重。
“后来，她又单独嘱咐了我一件事。她说：‘老孙，如果有一天，知夏出了事，你一定要帮我找到一个人——找到她，把盒子给她。’”
“这些年，我一直带着这个盒子，从南到北，从东到西，哪怕是在最困难的时候，被人打断了腿，我也没让它离过身。”孙文海的声音，充满了沧桑和疲惫，“我一直在等，等那个‘有缘人’的出现。在火车上见到你的时候，我就觉得你很特别，但万万没想到，你……你就是她要等的人！”
说着，他颤抖着手，从自己贴身穿着的、最里面那件汗衫的夹层里，小心翼翼地，取出了一个用油布包裹得严严实实的东西。
层层打开，露出的，正是那个沈清秋在火车上见过一次的、雕刻着奇特云纹的木盒。
盒身不大，非金非木，入手温润，却带着一丝奇异的冰凉。
盒面上的云纹图案，在花园清冷的灯光下，仿佛在微微地流动，透着一股神秘莫测的气息。
“她说，”孙文海将木盒，郑重地交到沈清秋的手中，“打开这个盒子，需要两个条件。”
“第一，有缘人的血。”
沈清秋的指尖，抚过那冰凉的云纹。
“第二——”孙文海抬起头，指了指夜空中那轮并不算圆满的月亮。
“一个月圆之夜。”
沈清秋闻言，下意识地抬起头。
陆元征在一旁，适时地开口，声音平静无波：“丫头，我帮你看了日历。”
“三天后，八月十五，中秋节。”