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枯槁老人躺在干草上，浑身发抖。
他的头发更白了，稀稀拉拉的，掉了一大把，散在干草上，像一摊灰。
他的脸更皱了，皱纹更深了，像是有人在上面拿刀子又刻了一遍。
他的嘴角有血，不是鲜红的，是黑的，黏糊糊的，像熬坏了的糖浆。
他从嘴角淌下来，淌到下巴，淌到脖子，淌到衣领上，把那些本来就分不清是泥是血的污渍又染深了一层。
他的咒被破了。
那朵花，那朵他从没见过的花，不知道从哪儿来的，
它冲进了孟雪的身体，把他藏在最深处的咒烧成了灰。
他的反噬来了，来得比他想象的要快，要猛。
咒术师最怕的就是反噬，你给别人下的咒越毒，反噬到自己身上的时候就越重。
他给孟雪下的咒，是花了三年时间炼成的，用了几十个人的血，几十个人的发，几十个人的骨灰。
他以为没有人能破，可有人破了。
他的身体在烂，他的肝，他的胃，他的肠，正在一点一点地融化，像冰块放在火上，从外往里，从里往外，同时化。
他疼，疼得想叫，可叫不出来。
他的喉咙已经被血堵住了，只有“嗬嗬”的声音，像破风箱拉动的声音。
他不甘心。
他活了这么多年，炼了这么多年的咒，杀了这么多人，不是为了死在一个地窖里，死在一滩黑血里，死在没有人知道的地方。
他要看看，是谁破了他的咒。
是谁，用一朵花，把他三年的心血烧成了灰。
他用尽最后的力气，把双手举起来，举到胸前，手指交叉，结成最后一个印。
他的嘴张开，血从嘴角涌出来，他没有擦，闭上眼，开始念。
声音很低，很哑，像是从地底下传上来的。
念完之后，他猛地睁开眼。
他的眼睛里没有光了，可他的瞳孔里映出了一个画面——一个院子，一棵桂花树，一把藤椅，一杯茶，一个人。
那个人坐在藤椅上，端着茶杯，看着月亮。
他看不太清那个人的脸，但他知道就是这个人坏了他的好事。
他用最后的力量，凝聚成一个咒印，他要诅咒这个人，用他毕生的修为，用他还没烂完的骨头，用他还没流干的血。
他的嘴张开，黑血从嘴角淌下来，他的舌头动了一下，要念出最后一个字。
然后他看见了那个人转过了头。
那个人隔着不知道多少里路，隔着不知道多少堵墙，隔着不知道多少个黑夜，看了他一眼。
那一眼不凶，不冷，不刺。
像是天，像是地，像是从很远很远的地方传来的钟声，不响，可你听见了，就知道自己该跪下了。
他感觉到了。
自己的存在正在瓦解。
忽然，他意识到了。
那个人不是人，是仙。
他想要诅咒一个仙人。
他的脑子里闪过最后一个念头，不是恐惧，不是后悔，是一种说不清的、像是终于明白了什么的笑。
他的身体从里面炸开了，没有声音，没有光，没有烟，只是从里面炸开了，像一座年久失修的土墙，无声无息地塌了。
化作一堆灰白色的粉末，堆在干草上，被地窖里的风吹了一下，散了。
叶清风收回目光，端起茶杯，喝了一口。
有趣，刚刚居然有个人想要咒死他。
他只是站在天上看了他一眼，这咒术自然就反噬了。
毕竟，这个时候，你诅咒的可是天。