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现在他捧着的这个头骨是凉的，硬的，硌手。
他把头骨贴在胸口，两只手抱着，抱得很紧，紧得像是怕被人抢走。
他的眼泪掉下来了，不是哭，是流。
眼泪从眼眶里涌出来，顺着脸颊往下淌，滴在头骨上，滴在他的手背上，滴在那些翻开的、白生生的肉上，和血混在一起。
他跪在地上，浑身发抖，嘴唇哆嗦着，想说什么，说不出来。
他的喉咙里发出“嗬嗬”的声音，像是有什么东西堵在那里，吐不出来，也咽不下去。
他的妻子站在他身后，脸已经白了，白得像纸。
她想跑，腿不听使唤。
想说话，嘴张不开。
她只是站在那里，浑身发抖，看着陈掌柜从坑里又挖出了几块骨头，一根一根的，小的，细的，有的断了，有的还连着。
他把那些骨头拼在一起，拼成了一个孩子的形状。
头，躯干，手臂，腿，脚。
他认得那些骨头，他曾经抱过这副身体无数次，喂饭，洗澡，穿衣服，背在背上，举过头顶。
他认得每一块骨头的形状。
他终于哭出了声。
不是嚎啕大哭，是那种压抑的、从喉咙深处挤出来的、断断续续的哭声。
像是一个人被关在很深的井里，喊救命，喊了很久，嗓子喊哑了，还在喊。
邻居听见了动静，推门进来，看见了满地的土，碎花盆，兰花的根，那个被挖开的坑，坑边散落着的小小的白骨。
他吓了一跳，转身跑了，去叫人了。
不一会儿，来了更多的人。
有邻居，有巡街的差役，有术士家族派来的人。
他们站在门口，站在院子里，站在窗口，看着这一幕，没有人说话。
执法队的人来了。
片刻后，女人被带走了。
院子里的声音渐渐远了。
脚步声，说话声，关门声，都远了。
陈掌柜一个人跪在坑边，抱着那个头骨，身边散落着骨头和泥土，还有那盆被他打碎了的兰花。
兰花的叶子已经蔫了，花瓣落了几片，白白的，沾着土。
他跪了很久，久到太阳落山，久到天色暗下来，久到邻居看不下去，拿了一盏灯来，放在他旁边。
灯是油灯，火苗一跳一跳的，照着他的脸，明明暗暗的。
他的眼泪已经流干了，眼睛红肿着，嘴唇干裂，嗓子哑了，说不出话。
他抱着那个头骨，把它轻轻放在骨堆旁边，然后一根一根地捡那些骨头。
他捡得很慢，很小心，像是怕弄疼它们。
他把它们按顺序摆好，头在最上面，躯干在
他摆了很久，摆了又拆，拆了又摆，直到他觉得对了，才停下来。
他坐在骨头旁边，把那盏灯拿过来，放在面前，看着那些骨头。
火苗在风里晃着，骨头的影子在地上晃着，一明一暗的。
他想起儿子刚出生的时候，皱巴巴的，红红的，像一只没长毛的小老鼠。
他不敢抱，怕抱坏了，接生婆把儿子塞进他怀里，说“你是他爹，你不抱谁抱”。
他抱着，儿子在他怀里睡着了，呼吸很轻，胸口一起一伏的。