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老赵从布里把u盘和塑胶袋分开，u盘放回床头柜，塑胶袋递给苏名。
苏名单手打开塑胶袋，从里面掏出一叠被血水泡得发皱的纸幣和一个小本子。
他翻开本子，里面密密麻麻记著一笔一笔的帐。
“赵叔，这里面有个地址，山西的。”苏名用右手举著本子，“七百三十二块六毛，帮我寄回去。”
老赵接过本子，手一沉。
不是本子重，是这几页纸太重了。
“还有三笔外债要收。”苏名靠回枕头上，声音低了下去，“唐人街小王欠他三十块，老黄欠他两包泡麵，阿强欠他二十块看风水的钱。”
老赵翻著那个皱巴巴的小本子，上面的字跡歪歪扭扭，有的地方被水泡模糊了，但每一笔帐后面都端端正正地写著日期。
最后一页，只有一行字。
“妈的身体不知道好不好。”
老赵把本子合上了。
他没说话，但保温杯的盖子被他拧得嘎吱嘎吱响。
“我来办。”老赵声音沙哑，“泡麵和钱，一笔都不会少他的。”
苏名点了一下头，闭上眼睛，胸口微微起伏著。
过了不知道多久，病房的门被轻轻推开了。
不是李长风。
白髮老將军站在门口，身上还是那件旧军大衣，扣子繫到了最上面一颗。他身后没有参谋，没有隨从。
他手里端著一个不锈钢饭盒。
饭盒的盖子没盖严，一股浓烈的醋酸味从缝隙里躥出来。
苏名睁开眼。
老將军走到床边，把饭盒放在床头柜上，掀开盖子。
一碗刀削麵。
麵条宽厚，汤头浑浊偏白，上面飘著几片牛肉和葱花。最显眼的是那层醋——棕黑色的陈醋几乎盖住了半碗汤麵，醋味冲得老赵在两米外都眯起了眼睛。
“李长风跑了三条街没找著山西麵馆。”老將军声音很低，“我让人从驻京办调的，连夜找了个山西厨子。”
他顿了顿。
“醋是清徐的。”
苏名看著那碗面，沉默了很久。
然后他伸出右手，去够饭盒。手臂抬到一半就开始打晃，手指离饭盒还有十公分，怎么也伸不过去。
老將军伸手把饭盒端起来，又从口袋里掏出一双一次性筷子，撕开包装，放在苏名手里。
苏名夹起一筷子麵条，塞进嘴里。
嚼了两下，咽了。
醋味冲鼻，呛得他咳了一声。
“你放了多少醋”苏名声音哑得不像话。
老將军站在床边，背著手。
“半瓶。”
苏名低著头，又夹了一筷子，慢慢嚼，慢慢咽。
第三口的时候，他停下来。
筷子悬在半空，麵条上的醋汁一滴一滴往碗里落。
“老头子。”苏名没抬头，“老枪他……有没有编制”
老將军的嘴唇动了一下。
“有。”
“那就好。”苏名把那口面塞进嘴里，含糊不清地说了一句，“有编制就有抚恤金，比我这临时工强。”
老將军的眼眶红了。
他转过身，面朝著病房的窗户，一只手背在身后，另一只手攥著军大衣的下摆。
苏名低头吃麵，一口接一口，速度不快，但没停。
吃到碗底的时候，他把碗倾斜，把最后一口醋汤喝乾净了。
然后他把空碗放回床头柜上，抬起头来。
“面，替他吃了。醋，替他喝了。”
苏名看著老將军的背影，声音很轻。
“债还清了吗”