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新历20年4月23日。圣辉城西北方向七十公里处，旧国道与废弃工业带的交界地带。
雾不是从天上降下来的，是从地里长出来的。
那雾带着湿冷的霉味，像有人把几千条泡烂的麻袋铺在废墟上，又浇了一瓢酸水。能见度不到二十米。早晨的天光被浓雾滤成灰白，灰白里又掺着极淡的绿。雾里有东西在动，看不清轮廓，只听见脚步声——太齐了，齐得像是谁在地底用一根棍子一下一下敲着节拍。
万战官的先锋连停在国道东侧的一处洼地里。部队已经连续行军两天两夜，从北境的雪线一路压下来，几乎没有合过眼。军装裹满泥浆和灰尘，干硬得像披了半身陶土。有人蹲在地上用刺刀削木棍，削到一半停住，刀尖抵在木头上，耳朵竖起来听。
“什么声音。”削木棍的兵说。他叫唐满，三十五岁，万战官三营二连一排的机枪手。脸上横七竖八的纹路，像一页被水泡过又晒干的旧账本。
“脚步声。”接话的是副射手杆子，二十出头，瘦得跟枪管似的，抱着弹链蹲在旁边，指节冻得通红。“好多人。在雾里面。”
“不是好多人。”唐满把木棍往地上一扔，“人没这么整齐。是别的。”
通讯器在排长手里“嘶啦”响了一声。排长许成，矮个，宽肩，下巴上一道斜疤。他蹲在洼地最前面，单膝压着土坎，举着望远镜往雾里看。雾太厚，什么都穿不透。他放下望远镜，转头做了个“安静”的手势，然后极低地说了一句：
“接触准备。”
万战官的人不喊“准备战斗”。他们说“接触准备”。接触就是交火。没有试探，没有警告。精锐核心。全军的刀刃。刀刃不废话。
第一排无声散开，找掩护，卧倒，枪口架在土坎和废弃农机的残骸上。第二排往侧翼移动。杆子把弹链搭进机匣，唐满拉了一下枪栓。金属声在雾里极轻极脆地响了一下，像谁在极近处嚼碎了一粒冰。
雾里的脚步声停了。
静。那种静不是没有声音，是声音突然消失之后的静。唐满只听见自己的血管在跳。杆子把呼吸放得极慢。许成的手按在通讯器上，没说话。
雾里亮起一盏红灯。又是一盏。又是一盏。
那红色极暗，像被血浸透的旧灯泡蒙了毛玻璃，一闪一闪，节奏不均匀，像呼吸，又像脉搏。红点分布在不同高度和方位，像一群在深水里缓缓浮动的鱼眼。
“老天爷……”杆子小声说。
“闭嘴。”唐满说。但他的声音也发紧了。
第一排有人打开了战术手电。白光照进雾里，被吞了一半，剩下那一半光柱里照出一个轮廓。
一个士兵。全套重型战术装备——头盔、面罩、防弹背心、护肩、护膝、战术背囊，一样不少。但装备已经和身体长在了一起。战术背心的迷彩布料被从内部撑裂，裂口处嵌着肿胀发黑的肌肉组织。防弹插板被顶得凹凸不平，露出像涂了鱼胶。
头盔碎了半面，裂纹里填满干涸发黑的血迹和从内部钻出的暗黑色菌丝，像从棺材板面顶破的。裂口边缘嵌着几颗发黑的牙齿。脸颊高度腐烂，颧骨和牙床裸露，下颌骨上长出一层灰白色骨质增生，像倒着长的骨钉。嘴半张着，外翻的牙根和发紫的牙龈暴露在晨雾里。
最扎眼的，是那副护目镜。
原本应该是一排红色LED冷光。但此刻镜片后面是一团被脓血包裹的、膨胀到几乎要挤出镜框的眼球组织。红光从肉里透出来，不是光亮，是肉自己发出的暗红。光随着某种看不见的节律明灭，每次亮起，镜片边缘就有暗绿色粘液往外渗，沿着镜框滑到面罩上，和溃烂的皮肉融在一起。像在哭。但它没有眼睛了。它哭的是毒。
它手里握着枪。
制式步枪，枪身被腐蚀得坑坑洼洼，护木裹着一层灰绿色粘稠的膜。但枪机还能动。它握枪的姿势极标准——右手握把，左手托护木，枪托抵肩。练过成千上万次、刻进肌肉里的动作。病毒吃掉它的大脑，没吃掉它的肌肉记忆。
它站在雾里，像一尊从旧战场上爬起来的、还保持着战斗姿态的雕像。
“开火。”许成说。
枪声响了。不是万战官先开的。
是它们。
雾里那些红点在同一瞬间全部亮起，紧接着是一排密集的、极有节奏的短点射。两三发一组，交替开火，像一支训练有素的步兵班在做压制射击。子弹从雾中飞来，打在万战官阵地上，溅起一片片泥土和碎石。有一颗擦着许成的头盔飞过去，在土坎上凿出浅坑。许成没动，甚至连头都没缩。他极快极准地还了一枪。子弹穿过浓雾，击中露头那只丧尸的面罩。面罩碎了一块，暗绿色浆液喷出来。它往后退了一步，没倒。重新抬起枪，朝许成的方向连续打了三个短点射。枪法极稳，像生前在靶场练过的每一次。
“它们会开枪！”杆子喊，声音尖得变了调，手指却已经条件反射般把弹链送进机匣。
“废话！它们是兵！”唐满的机枪响了。
万战官第一排同时扣下扳机。枪声在雾里炸开。子弹打在那些“士兵”身上——脑袋、胸口、腹部、肩膀，全是枪眼。战术背心和头盔的碎片飞溅开来，黑的白的灰的，像打翻了一锅煮烂的混杂物。它们被子弹顶得往后仰，一步，两步，三步。
但它们没倒。
它们站住了。像被打得摇晃的木桩重新找到重心，然后缓慢地、整齐地往前推进。一边走，一边射击。子弹从锈蚀的枪管里射出，精准而克制。它们不浪费弹药。每一发都打在万战官火力最密集的方向上。它们甚至在同伴倒下后自动补位，一边移动一边保持射击线，像一群已经死了却还在执行作战条例的士兵。
许成的心往下沉了一下。这些东西不是丧尸。丧尸不会用两发短点射做压制，不会在队形出现缺口时自动填补，不会一边推进一边维持交叉火力。这些东西在用自己的方式组织战斗。战术是旧的，但它们还记得。
它们生前是兵。死后还是兵。
“第一排继续压制！第二排手雷准备！”许成吼。
第二排同时掏出手雷。保险片弹开声在枪声中极轻微，像几片极薄的钢片同时跳了一下。许成在心里数秒。一。二。三。
“投！”
十几枚手雷同时飞进雾里。弧线划破雾气。爆炸声连成一片，火光把那些正往前压的士兵丧尸炸得东倒西歪。碎片和肉块泼洒到半空，又像雨点落回地面。一只丧尸被冲击波掀翻，身体在半空中断成两截，下半截还保持迈步姿势，上半截砸在地上，手里那支枪还在抽搐式地乱扣，子弹“砰砰砰”打进泥土。护目镜掉在一边，红光闪了几下，像老旧的信号灯在做最后的挣扎。
“它们不喊。枪响了不喊。”杆子一边递弹链一边说。手已经不抖了。打起来之后，身体会自动找到该做的事。
“死了才不喊。”唐满一边打一边说，“别废话，继续送弹！”
第一排打完两个弹匣，第二排手雷全部清空。雾里的脚步声没停。红点只少了一部分，剩下的反而像被爆炸刺激得更兴奋。它们不再齐步慢行，开始小跑，速度越来越快，像一群终于闻到血腥味的狼。队形始终没散——有冲的，有掩护的，有从侧翼绕的，还有趴在弹坑里做精准射击的。那些精准射击的枪口火光在雾中极短极促地一闪，像有人极远处一根根划亮火柴。
“它们有狙击手！”许成喊，“注意隐蔽！不要再露头！”
有人来不及。一个步枪手刚从土坎后探出半个身子想换位。一声枪响，头盔像被锤子从侧面敲了一下，整个人往后一仰，撞在碎石堆上。杆子扑过去。子弹打在头盔正中央偏右，弹头没完全穿进去，内衬撞凹了，人没了意识，血从鼻孔和耳朵慢慢往外渗。卫生兵在后面大喊：“拖下来！快拖下来！”
“它们还会挑人打！都是老兵！”许成的声音沙哑到了极点，“第二排，第二轮手雷！第一排，换弹匣，交替后撤！拉开纵深！别让它们冲进来！”
万战官开始交替后撤。这是他们演了无数次的战术——有人掩护，有人移动，一组撤到指定掩体后，另一组再撤。可对手也懂这个。丧尸群在推进的同时不停调整队形，一排压、一排射、一排从两翼包抄。它们的枪是旧式步枪，但战术执行一点不乱。
更可怕的是数量。万战官撕开一片雾，雾更深处还有人在往外走。一波倒下去，又一波从灰绿色雾气里走出来，带着枪，带着满身腐肉和菌丝。像大地自己在不断生出一批又一批不愿死去的老兵。
“太多了。怎么这么多。”杆子说。不是问。是陈述所有活人都已看见的事实。
“整个防线沿线都是。”许成换了个位置，趁间隙指了指西边和东边，“暴风雨那边也有。神明之刃正在东边压。我们这里是中央。万战官不能退。退了，口子就没了，两边被包夹。打光了也得把这条线踩住。”
话音刚落，一颗子弹从雾里射来，打中他的左臂。他闷哼一声，身体往下一沉。唐满一把拽住背带，把他拖到掩体后。血从许成左小臂上一条暗红色的线里淌下来，滴在干裂的泥土上，很快被吸干。卫生兵冲上来包扎。许成摆右手：“别包了，没伤骨头。压住就行。”
“是。”卫生兵咬着牙拉紧绷带。许成从地上抓起自己的步枪，换到右手，重新架在掩体上。
“看见没有。”他的声音几乎是咬着后槽牙说出来的，“它们打我的胳膊。换别人，这一枪就是头。它们认得指挥官。”
“因为你拿着望远镜。”唐满说。