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“我已经把你的情况报上去了。”他说，“明年市里有青少年创作营，选拔二十个人，我可以推你进去。不过最后能不能去，还得看你接下来的表现。”
林小雨抬起头：“表现？”
“继续写。”王老师说，“不是为了比赛，也不是为了加分，是为了你自己。你想写什么就写什么，别管别人怎么说。只要你是认真在写，我就支持。”
他站起身，走到文件柜前，抽出一本薄册子递给她。封面印着“校园文集·2023秋季刊”，还没正式发行。
“这是新一期的校刊样刊。”他说，“编辑组选了你的那篇《阳台上的铁栏杆》，准备放头条。本来他们担心太抽象，怕学生看不懂。我跟他们说了，值得登。让更多人看到，不是坏事。”
林小雨接过册子，指尖碰到纸页边缘，微微发颤。她翻了一页，看到自己的名字印在目录上，字体比其他人大一号。
“谢谢王老师。”她终于开口，声音不大，但很稳。
“不用谢我。”王老师摆摆手，“是你自己争取来的。我只是做了该做的事。”
他看了看表，快五点半了。“天黑了，早点回家吧。路上注意安全。”
林小雨站起来，把椅子轻轻推回原位。她把校刊放进书包，拉好拉链，拎起包转身走向门口。
“小雨。”王老师忽然叫住她。
她停下，回头看。
“别停。”他说，“你现在走得挺好，别停下来。”
她点点头，没说话，拉开门走了出去。
走廊灯亮着，照在水泥地上，影子拖得老长。她一步步走下楼梯，脚步声在空荡的楼道里回响。走出办公楼，夜风扑面而来，带着一点凉意。校门口的路灯已经全亮了，围墙外的街道上行人不多，偶尔有自行车驶过。
她沿着人行道往前走，书包背在肩上，肩膀比来时放松了许多。路过小吃店时，油锅滋啦作响，香味飘出来，她没停，只是吸了吸鼻子。前方十字路口的红绿灯切换，她站在斑马线前等绿灯。对面便利店的招牌闪着白光，映在她的眼镜片上。
她摸了摸书包侧面的口袋，那里装着一张折叠的纸，是刚才离开办公室时顺手塞进去的——王老师桌上那份获奖名单的复印件，她趁他不注意时拿走的。不是为了留念，也不是炫耀，只是想留个证据。证明这一天真的发生过，不是她脑子里编出来的场景。
绿灯亮了。她迈步过街，脚步不快，但每一步都踩得实。风吹起她的刘海，露出额头的一小块皮肤。她没抬手去压，任它吹着。走到街对面，她拐进小区巷口，路灯一盏接一盏亮着，照出她长长的影子。
楼道灯坏了两层，她摸黑上了三楼。钥匙插进锁孔，转动两圈，门开了。屋里还没开灯，厨房传来水龙头滴水的声音。她放下书包，站在玄关处没动，听着屋里的安静。
她知道妈妈还没回来。
她把校服外套脱下来挂在椅背上，打开书包，取出那本校刊样刊，放在桌上。然后从作业本里撕下一张空白纸，拿起笔，写下第一行字：
“今天下午，王老师叫我去了办公室。”
笔尖划过纸面，发出沙沙的声音。
屋外，远处一辆公交车缓缓驶过，车灯扫过窗帘，留下一道短暂的光痕。
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