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文件堆了三摞。左边是待签的，中间是签完的，右边是还需要再看的。
左边那摞最高，签完的次之，右边的最矮，但他已经盯着最矮的那一摞看了快十分钟了。
窗外的天早就黑透了，斯德哥尔摩的冬夜比伦敦长得多，下午三点钟光就开始往回收，四点钟已经需要开灯了。
他趴在桌上，额头抵着纸面。
他把脸埋进胳膊里，闷了一会儿，然后叹了口气。
他知道自己现在的样子很难看。趴着，驼着背，头发被胳膊压得翘起来，领带歪到一边，衬衫领口敞着两颗扣子。
克劳馥小姐要是看见了一定会假装没看见，然后把门带上，出去之后跟巴洛说“部长今天累了”。巴洛会信，因为他看见那堆文件就腿软。
什么时候放假。
他翻了个面，侧着脸贴在纸面上，看着左边那摞文件脊背上手写的标题，字迹是巴洛的，一笔一划工工整整，连数字都写得像印刷体。
他在心里算了一下日期。从九月一号到现在，两个多月了。还有一个月，十二月中旬放假，比暑假短得多，中间还隔着个考试周。
汤姆信里说“考完试就回来”，这句话他读了好几遍，每一遍都在想“考完试”是哪一天。
信上没有写，他不好意思问，问了就好像他比汤姆还急着要见他。他确实比他急着要见他，但他不想让他知道。太不稳重了。
他闭上眼睛，脑子里开始放汤姆的脸。
笑着的，不笑的，皱眉的，翻白眼的，吃东西的时候嘴角沾了酱汁、自己浑然不觉的。
他把这些画面一张一张地翻过去，翻到最后一张，他的眼眶有一点热。
好想，好想，好想，好想，好想，好想，好想，好想，好想，好想，好想，好想，好想，好想，好想，好想，好想，好想，好想，好想，好想，好想，好想，好想，好想，好想，好想，好想，好想，好想，好想，好想，，，，
好想汤姆，月亮怎么照常升起？星星怎么还在天上挂着？世界怎么能如此冷漠，对他的思念和心碎视若无睹？
该死的寄宿制。
这个念头在脑子里转了好几圈，每一圈都带着不同程度的恶意。
霍格沃茨为什么不能走读？为什么不能早上上课晚上回家？为什么不能有周末？为什么不能有一个正常的、合理的、考虑过家长感受的作息制度？
他想把霍格沃茨炸了。
炸了就不用上学了，不上学就可以天天在家，天天在家他就可以天天看见他。他知道这个想法很荒谬，也知道霍格沃茨炸了他会比谁都着急。
那里有汤姆的朋友，汤姆的回忆，汤姆那些他进不去的角落。
但他还是想炸。
在心里炸一炸，不犯法。
他好烦那个地方，它把汤姆从他身边抢走了。
高高的塔楼，深深的湖水，厚厚的石墙，冬天冷得要死，走廊里穿堂风能把人吹跑，食堂的饭也不好吃，斯拉格霍恩那个老头子天天搞什么“鼻涕虫俱乐部”，拉着他的汤姆去参加那些无聊的聚会。
怎么上这么久的学。
他烦躁地坐起来，倚到靠背上，仰面朝天，看着天花板。
裂缝从窗户上方延伸到衣柜顶端，在中间分了一个叉，像一条河分成了两条。他用目光沿着左边那条裂缝走到头，又沿着右边那条走回来，走到分叉的地方停下来。