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没人敢接话。
一个年轻弟子结巴道：“可……可敌人还没到啊……”
“所以他不是说敌人被打跑了。”方浩拍了下栏杆，“他是说，咱们赢的路，通了。”
他顿了顿，声音放低了些：“你们知道最熬人的不是打不过，是不知道能不能赢。现在好了，有人从地下给你递了张纸条，上面写着‘别慌，我在前面开好了门’。”
人群里有人大喘一口气，像是终于能出声了。
方浩抬头再看那光，它已经稳定下来，像盏小油灯似的挂在北坡上空，不耀眼，也不躲藏，就这么明明白白亮着。
他知道那
一块破铜盘，半埋在土里，中间插着根焦黑的指骨——墨鸦早年试阵炸了手，硬是把一根手指嵌进去当“听阵桩”，说是“瞎子靠耳朵，我靠骨头震”。别人嫌晦气，他倒乐呵：“省得天天跑现场，躺床上都能听动静。”
现在那根骨头正在震动。
三下轻敲，是他在说话。
方浩望着那点光，没再下令，也没走动。他就这么站着，肩背松了下来，像是扛了三天三夜的担子突然轻了十斤。
远处战云翻滚，山风卷着沙石刮过屋檐，菜刀还挂在墙上，锈迹斑斑，油渍都没擦干净。
但他笑了。
“好小子。”他说，“真给你搞成了。”
北坡的光又闪了一次。
三长，两短。
方浩抬起手，冲那边轻轻拱了下，像给街坊还礼。
台下有人看见了，也学着拱手，接着第二个、第三个……不到十息，整片高台前的人都抬起了手，朝着那点微光行了个江湖礼。
没有欢呼，也没有鼓噪，只有风吹过旗角的声音，和那一盏不肯熄灭的小光。
方浩站在中间，影子拉得老长。
他没回头，只低声说了句：“快了。”
北坡的土又动了一下，像是底下有人翻了个身。