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第七百一十六章元正启祚
大年初一的晨光刚漫过屋脊的瓦檐，蜚就被一阵接一阵的鞭炮声拽出了睡梦。那脆响劈里啪啦的，像无数个小爆竹在耳边蹦着跳着，密得跟院里石磨上往年常铺的、炒得爆开的黄豆似的，一声赶着一声，颤得窗纸都嗡嗡发响。
他脑子沉得像裹了层棉絮，记不清自己究竟是几时入眼的。只模模糊糊记得，天刚蒙蒙发灰那阵，东边还漏着点鱼肚白的亮，他就靠在赵无眠肩头，闻着对方棉袄上混着灶烟和皂角的味儿，眼皮沉得抬不动，没等熬到守岁的火炭彻底凉透，就迷迷糊糊地栽过去，连梦都没做半个。
再醒过来时，身子已经瘫在暖烘烘的土炕上，身上严严实实地盖着那条洗得发白的旧毯子——针脚磨得发软，是往年云萝缝的，边边角角都缀着洗不掉的灶黄印子。窗外的响还没停，隔着糊了窗纸的木格传进来，依旧是热热闹闹的炸响。
他吭了声，揉着涩得发黏的眼睛坐起身，指尖刚碰到炕席的凉意，就瞥见炕沿边整整齐齐叠着个布包。展开来看，是一套簇新的衣裳：深藏青的老布棉袄，领沿压了整整齐齐的暗线，针脚密得看不出缝隙；配套的黑棉裤腰头缝了宽宽的布带，摸上去软乎乎的却又挺括；底下并着双新棉鞋，鞋头缝着层耐脏的青布，针脚是云萝最惯常的、密实又周正的纹路——伸手一按，棉花填得足足的，厚墩墩的贴手，是她熬了好几个晚上就着油灯做的手艺。
他慢腾腾地把衣裳套上身，针脚贴在身上暖得刚好，连袖口都刚好齐着腕骨。推木门的时候还蹭到了门沿积的霜，冷气“呼”地一下扑到脸上，带着雪后特有的清冽，瞬间把最后一点困意冲得干净。太阳早爬得老高了，院角那堆昨天下的厚雪被照得发亮，银闪闪的光刺得人忍不住眯起眼。青砖铺的院子里，遍地都是炸开的红鞭炮碎屑，风一卷就打着转儿滚，跟撒了满院碎艳的朱砂，连台阶缝里都卡着星星点点的红，衬着那片白，亮得热热闹闹的。
岁末的雪落得轻悄，把小院的青瓦、石桌、篱墙都铺成了软乎乎的白色，连风都裹着点糯糯的年香气。
陆昭站在院坝中央，手里攥着根剥得干净的檀香，另一只手举着支码得整齐的小鞭炮。他确实是老了，鬓角的白发掺着雪色看不分明，指节上的皱纹深得像刻进去的，手腕控制不住地微微发颤，那点燃着的香火头便在风里晃来晃去，好几次刚凑近引线又偏开了。老人也不急，眯着眼睛调整姿势，第四次试着要凑上去时，一道身影快步从廊下走了过来。
蜚没说话，只是自然地伸出手，从他掌心接过那支香。他的手稳得像扎根在土里的树，指尖捏着香身，腕骨纹丝不动，香火头精准地触到引线的芯子，滋啦一声，蹿起点细碎的火星。他随即后退两步，另一只手习惯性地捂住耳朵，眉眼亮得像落了星子。
“新年好哟——！”陆昭被那点火星逗得笑起来，捋着胡子朝他喊，声音被鞭炮将炸未炸的脆响揉得暖融融的。
蜚也跟着扬着嗓子喊，尾音还沾着点少年气的亮：“新年好！”
鞭炮噼里啪啦炸开，碎红的纸屑蹦到雪地上，像落了点小小的花。厨房的竹帘跟着被掀开一角，云岫端着冒白汽的瓷盘探出头，发梢还沾着点厨房的雾气，嗓门亮堂堂的：“别在外头冻着！快来吃早饭！”
蜚几乎是蹦着跑进厨房的，一进门就被满屋子的热气裹住。榆木桌上摆得满满当当，白瓷盘里的饺子肚皮圆滚滚的，汤碗里的汤圆浮在清汤上，棕黄的年糕码在青釉碟里，每样都还冒着烫人的热。他刚坐下，筷子还没捏稳，陆昭就掀着帘子进来了，目光落在他筷尖刚夹住的那个饺子上：“鲜不鲜？刚出锅的，白菜猪肉馅的。”
蜚咬了一大口，鲜美的汤汁顺着舌尖滑进喉咙，他忙不迭地点头，腮帮子还鼓鼓的，话都说不清：“鲜！太鲜了！”
帘子又响了声，云萝扶着李寒衣的手慢慢走进来。她穿了件新做的暗红色棉袄，布面上织着暗纹的小梅花，头发梳得一丝不苟，银簪子插在鬓边，连步履都比往日稳当些。她径直走到蜚身边坐下，没说什么多余的话，只从袖笼里摸出个封得平整的红纸包，塞进他手里，指尖带着棉袄布料的暖：“压岁钱。”
话音刚落，陆昭也跟着摸出一个，红纸壳子上还印着小元宝的纹样：“喏，我的。”
云岫端着最后一碟腌菜过来，也顺手递来一个：“别厚此薄彼啊，也有我的。”