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吴道笑了。“好。”
他转过身，握着刀，走到裂缝边缘。裂缝里的“空”在涌动，像一锅煮沸了的水。他深吸一口气，跳了进去。
下落的时间比预想的短。也许一息，也许一瞬，也许没有时间。在归墟里，时间不存在。他不知道自己落了多久，只知道脚踩到了实地。不是石头，不是泥土，而是一种软的、像踩在棉花上的地面。地面是灰色的，和渊墟的门一样的灰色，和那些脸一样的灰色。
他站在一片无边的灰色空间里。没有上下，没有左右，没有前后。没有天，没有地，没有墙，没有路。只有“空”。和渊墟一样的空，但更老，更深，更沉。渊墟的空是终结，归墟的空是开始。
他把窥天镜从怀里掏出来，举在面前。镜面上没有画面，只有一层淡淡的银光。他把真炁注入镜中，镜面上的银光亮了一下，然后出现了一个小点。那小点很小，像一颗星星，在镜面的正中央。他朝那个小点的方向走去——不，不是走，是“去”。他的存在朝那个方向移动，像翻书一样，一页一页地翻过去。
第一页，灰色的空。第二页，灰色的空。第三页，灰色的空。翻到第七页的时候，不是空了。前面出现了一个东西。很大，大到看不到边界。它的形状在不停地变化——一会儿像一棵树，枝丫伸向四面八方；一会儿像一朵花，花瓣一片一片地展开；一会儿像一滩水，在地上慢慢流淌；一会儿像一团雾，在空中慢慢飘散。和渊墟里的守门人一样，但更大，更老，更沉。
归墟的看门人。
它的身上没有铁链。它不需要铁链。它就是归墟本身。它是归墟的眼睛，归墟的耳朵，归墟的嘴巴。它是归墟的意志。
吴道站在它面前，把刀举在身前。刀柄上那颗眼睛睁开了，看着那个东西。刀身的温度升高了，从冰冷变成了温热，从温热变成了灼热。它在跟那个东西说话，用吴道听不懂的语言。不是龙族的语言，不是人间的语言，不是地府的语言，而是一种更古老的、像天地初开时的第一声雷一样的语言。
那东西动了。它的形状从一团雾变成了一个人的形状。不是吴道的形状，不是玄的形状，而是一个更古老的、更模糊的、像是什么都不是又什么都是的形状。它伸出手，指着吴道怀里的窥天镜。镜面上的银光大盛，那个小点变成了一团光，光在镜面上旋转着，跳动着，像一颗心脏。归墟的碎片。它在窥天镜里，在吴道的怀里，在归墟的看门人面前。
那东西的形状又变了。从人的形状变成了一只手的形状。那只手很大，大到能握住整座长白山。它向吴道伸过来，手指张开，掌心朝上。它在等。等吴道把碎片还给它。
吴道把手伸进怀里，掏出窥天镜。镜面上的光很亮，很烫，烫得他的手心发红。他把镜子托在手心里，举到那只手面前。
“碎片在这里。还给你。把口关上。”
那只手没有动。它在看。看吴道，看窥天镜，看碎片。它看了很久，久到吴道以为它不会动了。然后，它的手指收拢了，握成了拳头。不是握碎片，而是握吴道。它要的不是碎片，是吴道。它是归墟的眼睛。它认识他。他是玄，是从归墟里走出去的那个人。它等了他这么多年，终于等到了。它不会放他走。
吴道把刀举起来，刀尖对准那只手。“刀，帮我。”
刀震动了。刀柄上那颗眼睛睁得很大，瞳孔里映出了那只手的影子。刀身的温度升到了最高，烫得吴道的手掌嗤嗤作响，皮肉被烫得冒烟。但它没有动。它在犹豫。它不知道该帮谁。它是归墟的眼睛，它应该站在归墟那边。但它跟着吴道太久了，它有了自己的意志，自己的判断，自己的感情。它不想让吴道被留下。
刀动了。
不是吴道握着它动的，而是它自己动的。它从吴道手里飞了出去，飞向那只手。刀尖刺进了那只手的掌心。没有声音。没有血。但那只手剧烈地颤抖起来，手指张开，握成的拳头散了。刀插在它的掌心，像一根钉子，把它钉在了原地。
那只手的形状开始变化。从手变成了一个人的形状，从人变成了一棵树，从树变成了一朵花，从花变成了一滩水，从水变成了一团雾。它在挣扎，想摆脱那把刀。但刀插得很深，深到和它的存在连在了一起。它甩不掉。
吴道从怀里掏出窥天镜，镜面上的光很亮，很烫。他把镜子举过头顶，大声喊道：“归墟的碎片，还给你！把口关上！”
他把镜子往空中一抛。镜子在空中旋转，银白色的光芒大盛。镜面深处那团七彩的光从镜子里飞了出来，在空中飞舞，像一只蝴蝶，像一颗星星，像一粒种子。它飞向那只手，飞向刀插着的位置。它钻进了那只手的掌心，和刀并排在一起。
归墟的碎片，归位了。
整个归墟都在震动。不是地震那种震动，而是一种概念上的、维度上的、存在本身在颤栗的震动。那只手的形状稳定了下来，不再变化了。它变成了一扇门。不是石头的门，不是木头的门，不是铁的门。而是一扇纯粹的、由“规则”构成的门。门很大，大到看不到边界。门是关着的。门缝里透出的不再是“空”的气息，而是一种很实在的、像泥土一样的、像树皮一样的、像人的皮肤一样的气息。
归墟的口，关上了。
吴道站在那扇门前，手里没有刀，怀里没有窥天镜。刀插在门上，镜子碎成了粉末，从空中飘落，像一场银白色的雪。他伸出手，摸了摸那扇门。门是温的。和人的体温一样，三十六七度。
“刀，你在里面。”
门没有回答。但他知道刀在。它在那扇门里，它是门的一部分。它用自己堵住了归墟的口。不是暂时的，是永远的。
吴道转过身，看着这片无边的灰色空间。没有方向，没有上下，没有前后。窥天镜碎了，他不知道该往哪里走。但他不害怕。崔三藤在上面，在上面的世界里，在长白山，在分局的院子里。她会等他。他必须回去。
他闭上眼睛，想着崔三藤的脸，想着她的声音，想着她眉心那道银蓝色的光芒。想着老槐树，想着酸菜坛子，想着屋檐下那把空着的椅子。想着阿秀和阿福，想着敖婧和小猴子，想着龟万年。想着侯老头站在黑水潭底，赤着脚，穿着白衬衣，嘴角挂着一丝笑。
睁开眼睛的时候，他看见了光。不是灰色的空，不是银白色的雪，不是七彩的虹，而是一种很普通的、橘黄色的、像油灯一样的光。光在远处，很小，很远，像一颗星星。他朝那个方向走去。没有窥天镜指路，但他知道方向。那颗星星在等他。
他走了很久。也许一天，也许一年，也许一百年。在归墟里，时间不存在。他不知道自己走了多久，只知道那颗星星越来越大，越来越亮，越来越近。近到他伸出手就能摸到。
他摸到了。不是星星，是一盏灯。油灯，纸糊的，上面画着兰花。提灯的手很白，很瘦，手指很长。手的主人穿着一身深蓝色的棉衣，头发花白，脸上戴着那张白色的纸面具。
风信子。
“风信子，你怎么在这里？”
风信子把面具摘下来，露出那张苍白的、消瘦的、但很精神的脸。她的眼睛还是那样亮，黑亮黑亮的，像两颗黑葡萄。
“我来接你。三藤用窥天镜看到了你在
吴道的眼眶红了。“风信子，你怎么下来的？你没有令牌，没有刀，没有五方之力。”
风信子笑了。笑容很淡，像是在说“这有什么难的”。
“我有这个。”她指了指自己肚子上的那道疤。胎鬼留下的疤，像一条蜈蚣趴在皮肤上。“胎鬼的根虽然拔了，但它留下的‘路’还在。那条路通到归墟的边缘。我沿着那条路下来了。”
她伸出手，握住了吴道的手。她的手很凉，很瘦，但很有力。
“走。三藤在上面等你。”
风信子提着灯，走在前面。灯的光在归墟的灰色空间中划出一道橘黄色的线，像一条路。吴道跟在她身后，踩着那条线。两人走了很久。也许一炷香，也许一个时辰。线越来越亮，越来越宽，最后变成了一条真正的路——石板路，青石板的，和长白山的山路一样。
路的尽头，有光。不是橘黄色的，不是银白色的，而是金黄色的。阳光。下午三四点钟的阳光，暖暖的，金灿灿的。
吴道踩到了实地。碎石路，松针，泥土。长白山。他站在老鹰嘴的那块大石头旁边，裂缝还在，但裂缝里的“空”已经消失了。他转过身，看着身后。风信子站在他旁边，手里提着灯。她的脸上全是汗，嘴唇发白，身体在发抖。从归墟里出来，几乎耗尽了她的全部力气。
“风信子，谢谢。”
风信子摆了摆手。“别说谢谢。回去让三藤给我做碗酸菜炖粉条。侯老头的酸菜，还有吗？”
吴道笑了。“有。坛子里还有一个底儿。”
两人沿着山路，向分局走去。走到院门口的时候，太阳快落山了。天边的云被夕阳染成了橘红色，一层一层的，像梯田。院子里，崔三藤站在老槐树底下，手里拿着那四块令牌，面朝院门。她的眼睛红红的，脸上全是泪痕。看见吴道走进来，她没有跑过来，没有喊他的名字，没有问他怎么样了。她只是站在那里，看着他，看着他一步一步地走到她面前。
“道哥。”
“三藤。”
“刀呢？”
“刀在归墟里。它把口堵上了。永远堵上了。”
崔三藤的眼泪又掉了下来。她伸出手，摸了摸他的脸。手指从额头滑到鼻梁，从鼻梁滑到嘴唇，从嘴唇滑到下巴，摸到了那些扎手的胡茬。
“刀不在了，你还在。”
吴道握住她的手，笑了。“刀还在。它在门里。它在守门。和侯老一样。”
（第二十八章归墟之眼完）