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荒野上的风很大，吹得芦苇弯下了腰。
整合运动的队伍向南行进，避开伦蒂尼姆周边的战场，朝哥伦比亚方向移动。九走在最前面，塔露拉跟在后面，珀茜瓦尔在中间照顾走不动的伤员。没有人说话，只有风声和脚步声。
然后火来了。从左边来，从一片枯黄的芦苇丛中。紫色的火焰，那种只在死亡最深处才能见到的、像凝固的血一样暗沉的紫。那些火焰没有温度——有温度，但不是热，是冷。一种从骨头里往外渗的、像冰水灌进血管的、让人牙齿打战的冷。
爱布拉娜从火焰中走出来。白发飘动，金色瞳孔里映着塔露拉的脸。深池的领袖，德拉克的末裔，维多利亚王座的另一个觊觎者。身后站着几十个深池的士兵，深色制服，枪口朝下，却没有放下。
“塔露拉·雅特利亚斯。爱德华的女儿，维多利亚王座的合法继承人。这就是——货真价实的你。”
塔露拉没有回答。她只是站在那里，看着爱布拉娜，像看一面镜子。镜中的自己有一头白发，一双金瞳，一条德拉克的尾巴，有对权力的渴望，对复仇的执念，有那种“我必须赢”的、像火焰一样在血管里燃烧的东西。可她不是那面镜子。她已经把那面镜子烧成了灰烬。
爱布拉娜抬手，紫色火焰从掌心涌出，朝塔露拉扑去——像一条蛇，像一根鞭子，像一只从地狱深处伸出的、想要抓住什么的手。塔露拉没有躲。她站在那里，任凭火焰撞上自己的身体。然后她也抬手，红色火焰从掌心涌出，撞上紫色火焰。两种颜色的火焰在空中相遇，像两条河流汇入同一片大海，像两个在黑暗中摸索了很久的人终于找到了对方。
火与火相撞，没有爆炸，没有声音。只是碰在了一起。紫色火焰后退，红色火焰前进。不是吞噬，是驱赶。像光驱赶黑暗，像春天驱赶冬天，像一个人轻轻推开另一个人。
“你的眼里只有欲望。再往前，我的火会吞噬你。”
爱布拉娜收回火焰，站在那片被烧焦的芦苇中间。她看了塔露拉很久，然后笑了。不是温暖的笑，不是胜利者的笑，是释然。像一个终于找到对手的人，知道自己不会孤独了。
“下次相见的时候，总有一条红龙会咬死另一条。”
她转身走了。深池的士兵跟着走了。紫色火焰熄灭了，只剩下一片焦黑的、冒着烟的、像月球表面一样的土地。塔露拉站在那里，望着爱布拉娜的背影消失在暮色中，望了很久。
“走吧。”九说。
塔露拉没有回答，只是转过身，跟上了队伍。
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远处的山坡上，陈蹲在篝火旁边，手里握着一根木棍，拨弄着快要熄灭的炭火。她是大炎人，也是这片大地上最稀有的种族之一——龙。赤红色的瞳孔在火光中像两颗燃烧的炭，深蓝色的长发在夜风中飘动。腰间挂着一把剑——赤霄，从龙门带出来的，每一道划痕都记得清清楚楚。她是个感染者，矿石病在右臂上留下一片黑色结晶，像一朵正在绽放的石头花。她把那朵花藏在袖子里，没有人知道。
两个感染者坐在她对面，一男一女。他们被整合运动赶了出来，因为打死了一个萨卡兹。那个骑摩托车的流浪者，他们不记得他的名字，只记得他戴着一顶旧头盔，身上总有股机油和烟叶混在一起的气味。他们杀了他，用铁管打碎了他的头，然后把他扔在仓库里。九说他们不能留了。他们没有地方去，只能跟着这个给他们生火的大炎人走。
“你听说了吗？”男人说，声音很低，“有一支部队，叫‘典范军’。从切特雷那边过来的，打了好几次胜仗，萨卡兹见他们就跑。”
女人点头。“有人说他们的头儿是个金发的菲林女人，一把锤能砸碎一座山。有人说她是王族，是阿斯兰王室最后的血脉。有人说她什么都不是，只是从格拉斯哥帮出来的街头混混。谁说的都有，谁都不知道哪个是真的。”
陈没有说话。她拨弄着炭火，看火星从木棍尖端溅出来，在空中划出金色弧线，然后熄灭。她想起龙门，想起近卫局，想起那个曾经以为是终点、现在才知道只是起点的城市。想起星熊，想起诗怀雅，想起那些还在等她回去的人。他们不知道她感染了。她不会告诉他们。不是因为他们不会接受，是不想让他们担心。她已经给太多人添过麻烦了。
“典范军。”她在心里默念了一遍这个名字。然后抬起头，望着伦蒂尼姆的方向。那里有一团黑色风暴，在缓缓旋转。她不知道那是什么，可她知道自己必须去看一眼。
她站起来，把木棍插进土里，让火继续烧。“你们可以留在这里。天亮之前，火不会灭。”她没有等他们回答，转身走了。
不是因为好奇。那团风暴里，有她一直在找的东西。
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碎片大厦的顶端，风很大。
特蕾西娅站在落地窗前，望着远方的天际线。粉白色长发在风中飘动，粉色瞳孔里映着那团正在凝聚的黑色风暴。身后，曼弗雷德站在门口，手里握着一份报告，却没有打开。他站了很久，久到特蕾西娅以为他已经走了。
“您在看什么？”
“阴云。伦蒂尼姆将要发生的事已经不可改变。我在想，萨卡兹总是在阴霾中穿行。我们立志于撕破这片阴霾——可等到一切终被揭露，真正的灾难才会尾随而来。我们来得及吗？希望我看向的光，在彼时仍能闪耀。即使，我已在黑暗深处。”
曼弗雷德没有回答。他不知道答案。也许没有答案。他把报告放在门口的桌子上，转身走了。脚步声在走廊里回荡，越来越远，越来越轻，然后消失。
特蕾西娅还站在那里。风还在吹，云还在转，她还在看。
可她不会一直站在这里。
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特蕾西娅从碎片大厦顶端的观景台走了下来。电梯在沉默中下降，穿过云层，穿过风暴，穿过那些正在空气中凝结的、像雪花一样的源石粉尘。她走出电梯的时候，看见了那具甲胄。
巨大的身姿从阴影中浮现。维多利亚蒸汽骑士的甲胄，四国战争时期的传奇，被大公爵们放弃在高卢的旧物。表面覆着一层厚厚的灰尘和锈迹，关节缝隙里塞满黑色油泥，胸口纹章被磨损得只剩一团模糊的、像疤痕一样的凸起。可他的眼睛里还有光。那种只有在活着的东西身上才能看到的、微弱的、像萤火虫一样的、随时可能熄灭的光。
查尔斯·林奇——这是他的名字。已经没有人记得了。连他自己，也许也已经忘了。
火红的光线从甲胄缝隙中射出，刺破死寂的街道。他抬起右臂——那只手臂上的甲胄被砸凹了一块，铁皮陷进去，像一个被捏扁的易拉罐。他把手臂举过头顶，然后狠狠沉下。拳头砸在地上，砸出一个浅坑，碎石飞溅，尘土扬起，然后落下来，归于沉寂。
他一动不动，像一个被遗弃在街头的、坏掉的人偶。只有头盔缝隙里渗出的一丝微弱火光，告诉他他还活着。他在等什么。也许在等命令，也许在等战争结束，也许只是在等一个人来告诉他，他可以去死了。
特蕾西娅伸出手，想要触碰那具甲胄。手指离胸甲只有几厘米的时候，一股灼热的气浪涌出，烫得她缩回了手。甲胄是热的——不是阳光晒出的温热，是刚从战场上下来的滚烫，带着硝烟和血腥味。那具甲胄里还有人。不是甲胄在动，是人在动。那个穿着甲胄的人，已经不知道穿了多少年，已经不知道脱下甲胄是什么感觉，已经不知道自己的脸长什么样。
骑士沉默不语。他只是站在那里，像一尊雕塑，像一个被时间遗忘的、再也回不去的、只能在这片废墟中等待死亡的幽灵。
特蕾西娅把手缩回来，攥在胸前。她没有再去碰他。只是站在那里，看着他，看了很久。
“你还在等什么？”
骑士没有回答。也许答案不重要。重要的是他还在等。
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伦蒂尼姆的街头，两个萨卡兹佣兵蹲在一条被炸断的石柱旁边，手里捧着从废墟里捡来的罐头。维多利亚产的，标签被雨水泡烂了，看不清是什么口味。他们用匕首撬开盖子，里面是一坨灰色的、分不清是肉还是菜的东西。他们吃了，没有挑剔。在伦蒂尼姆，有得吃就已经是奢侈。
“以前的生活多简单，”一个佣兵说，嘴里嚼着那坨灰色的东西，“挥剑，砍人，钱就到手了。现在呢？连菜梗都没有了。”
另一个佣兵抬起头，望着碎片大厦的方向。那座塔高得离谱，塔顶消失在云层中。一团黑色风暴在塔顶旋转，像一只正在睁开的眼睛。他望了很久，久到嘴里的东西都咽下去了。
“摄政王在那里。我们瞎操什么心。”
第一个佣兵没有回答。他把罐头放在地上，用手背擦掉嘴角的油渍，然后抬起头，望着同一个方向。
没有人说话。
风从废墟的缝隙中穿过，发出呜咽的声音，像一个人在很远很远的地方哭。
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赫德雷的笔记最后一页，写着这样一行字：
“我更想记述下，每个士兵在战斗过后，望向卡兹戴尔时所唱的歌。”
他写这行字的时候，是一个人坐在帐篷里，点着一盏煤油灯，用一支快写秃了的笔。他不知道自己还能写多久。也许一年，也许一个月，也许一天。他只知道，只要还能写，他就会写下去。不是为了被记住，是为了不忘记。
可此刻，没有人唱歌。
风从废墟的缝隙中穿过，从破碎的窗户中穿过，从倒塌的教堂钟楼中穿过，发出呜咽的、像哭一样的声音。那是风在唱歌，不是人在唱。风没有故乡，风不需要故乡。它可以去任何地方，不会被拒绝，不会被驱逐，不会被问“你从哪里来”。
人不行。人有故乡，人需要故乡。人会被拒绝，会被驱逐，会被问“你从哪里来”。然后他们回答，然后那些问他们的人不相信，然后他们就死了。死在路上，死在战场上，死在那团正在凝聚的黑色风暴
没有人唱歌。
只有风暴在聚集。