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车轮碾过铁轨，在寂静的雪原上发出单调而沉重的回响，继续向北驶去。
车厢里，平民们惊魂未定地挤在一起，低声交谈像潮水般起伏。
有人还在发抖，有人反复检查自己的行李，更多人则茫然地望着窗外深不见底的黑暗，仿佛刚才那场短暂而激烈的冲突，只是一场集体噩梦。
bK-201的队员们保持着警戒姿态，但气氛已缓和许多。
刀枪已然入鞘，他们分散在车厢各处，看似随意地坐着，实则封锁了所有可能的突入点。
无人死亡，这已是最好的结果。
艾伦回到那个靠窗的角落，重新裹上那条灰色毛毯。
硬木板依旧硌得脊背生疼，寒风依旧从缝隙里钻进来，切割着裸露的皮肤。但经过刚才那一战，这些肉体上的不适似乎都变得微不足道了。
痛觉是美妙的。
寒冷、僵硬、疲惫——这些是活人才会感受到的东西。
他还活着，他的队员们都活着，这就够了。
希尔在他身边坐下，递过来一个军用水壶，壶身还带着她的体温。
“喝点热水吧，队长。”她的声音很轻，几乎被车轮的轰鸣淹没。
艾伦接过，拧开壶盖，抿了一口。温热的水流进胃里，缓慢地驱散着从骨髓里渗出的寒意。
他呼出一口白气，看着它在冰冷的车窗玻璃上晕开一小片模糊的雾。
他握着水壶，没有立刻还回去，而是望着窗外怔怔出神。
“队长在想什么？”希尔问。
窗外只有被黑暗吞噬的雪原，只有列车灯照亮铁轨前方数十米的范围，光柱里雪花狂舞，像一场无声的暴怒。
艾伦沉默了片刻，水壶握在手里，指尖无意识地摩挲着冰凉的金属纹路。
“我在想，”他的声音平静得像结冰的湖面，“这场战争，到底什么时候才会结束。”
希尔没有立刻接话。
或者说她其实也不清楚。
车厢摇晃着，远处传来某个孩子的抽泣声，又被母亲低声的安抚盖过，接着便是怒骂之类的杂音。
每个人都希望战争结束。
士兵，平民，老人，孩子......但希望是一回事，现实是另一回事。
这场席卷大陆的巨兽撕咬，只有一方被彻底撕碎喉咙，或者双方都流干最后一滴血，才会真正停下。
而他们，只是巨兽爪牙间翻滚的砂砾。
“有时候我会想……”希尔的声音更低了，带着一丝几乎听不出的迷茫，“要是我们……不是军人该多好。”
“或许我和队长……”
“错了，小姑娘。”一道声音冷不丁地插了进来。
两人转过头。
那位自称“作家”、有着宽阔额头的中年人，不知何时已坐回了位置。
他用一条粗糙的毛巾擦着脸上和脖子里的汗，脸颊通红，额发被汗水粘在皮肤上，呼吸还有些粗重——显然，刚才一小时的除障作业，这位“流亡者”并没有偷懒。
他放下毛巾，裹紧膝盖上的毛毯，目光越过摇晃的车厢，似乎看向某个遥远的地方。
“根本原因。”他缓缓说道，每个字都像从冻土里刨出来，“并非是战争。”
艾伦看着他，没有惊讶，只是平静地接话：“你想说的是‘利益’吧。”
“没错。”中年人转过头，目光与艾伦相遇。他的眼睛在昏暗的光线下显得格外深邃，里面燃烧着某种冰冷而持久的东西。
“这是所有人都无法回避的真相。各国从海上，从新大陆，从殖民地和贸易线里，攫取了数之不尽的财富。”
“巨人想要上桌分食，维持新秩序的主人们自然要联手把它按下去——桌子只有这么大，椅子只有这么多。”
他顿了顿，声音里带上了一种莫名的嘲讽：“你看那些死在战壕里的，死在冲锋路上的，死在寒冷和饥饿里的……是谁？”
“是农民的儿子，工人的儿子。”艾伦继续接话。
“是的，是那些一辈子没见过金币闪光的人，而上位者们呢？他们最多死在谈判桌下，死在暗杀者的子弹里，死在政治博弈的倾轧中......”
艾伦听着，脸上没什么表情。
这些观点他太熟悉了，这个世界正在重蹈覆辙，在他曾经的那个世界，这被称为“历史的必然”。
只不过这个世界带着魔法与蒸汽的硝烟味。
艾伦感到一种深深的疲惫，不是身体上的，而是某种更深处的东西，开始缓慢锈蚀。
“是这样没错。”艾伦说，声音里透出一股近乎颓丧的无力感，“可我们无能为力。”
语气里的颓丧并非伪装。
他是真的感到累。
累于周旋，累于算计，累于在帝国的官僚齿轮间寻找缝隙，累于带着一群年轻人奔赴一个又一个血肉磨盘。
中年人敏锐地捕捉到了那一丝不同寻常的情绪。
他微微挺起胸膛，声音很低却直抵人心。
“你似乎……看起来很累。不是身体，是这里。”他指了指自己的心口。“你似乎，比任何人都希望这一切快点结束。”
艾伦的指尖在水壶上收紧了一瞬。
我当然想结束！
一个声音在他心底自嘲，带着压抑已久的烦躁。
难道要我开着魔导装甲冲进国会大厦，把皇帝、大臣、贵族全都轰成渣吗？当然不可能！
我又不是疯子！
可矛盾在于，一旦踏上战场，一旦被硝烟和魔力奔流包裹，那种疲惫感又会奇异地消退，取而代之的是一种冰冷的、全神贯注的……惬意。
甚至，是某种扭曲的“欢愉”。
这让他感到恐惧——或许自己的心智，早已被战争腌渍得变了味道。
他重重地吐出一口气，白雾在面前散开。
终究还是没有中二地说上一句，‘诸君，我喜欢战争’。
“嗯。”艾伦承认了，声音干涩，“我很想快点结束这一切。”
停顿了一下，他抬起眼，目光像两枚钉子，钉在中年人脸上：“并且，我正在为此努力。”
说完，他抬起眼，目光直直地投向中年人，那眼神里带着清晰的询问：那么你呢？你们呢？
中年人迎着他的目光，没有丝毫闪避。那双深邃的眼睛里，疲惫之下，是某种坚不可摧的核。
“我们会团结一切可以团结的力量。”他的声音依旧平稳，却蕴含着风暴般的力量。
“当然，我们的主体力量现在还十分渺小，像雪原上的火星。但是——”
他语气一转，斩钉截铁：“会有越来越多的人看清真相，会有越来越多的人无法再忍受剥削和压迫。”
“他们会加入我们。这不是单纯的国家之争，不是罗门对协约联合，不是帝国对共和国。”
他的身体微微前倾，话语像锤击，一字一句敲在空气里：“这是意识的战斗。是阶级的战斗。”
他抬起手，食指轻轻点了点自己的太阳穴，又指向心口：“这是意识的战斗，是阶级的战斗。不要小看‘我们’。”
“所以，年轻人，”他盯着艾伦的双眼，仿佛要透过那层平静的冰面，看到底下涌动的暗流，“不要小看‘我们’。星星之火，可以燎原。”
艾伦沉默着，车厢的摇晃似乎在这一刻停止了。
只有车轮碾压铁轨的哐当声，规律而沉重，像时代前进的脚步声。
过了许久，他才缓缓开口，问了一个看似和他所处身份有关的问题。
“你所说的‘我们’……会有魔导士的位置吗？”
中年人愣了一下，随即，一个极淡、却无比真实的笑容，在他沧桑的脸上绽开。
那笑容里没有算计，只有一种坦然的、基于共同信念的邀请。
“我们欢迎一切志同道合的伙伴。”他说，“不论他来自哪里，曾经是谁，手握的是笔，是锄头，还是……什么其他的东西。”
对话到此戛然而止。
两人似乎都得到了想要的答案，也耗尽了继续交谈的力气。
艾伦向后靠去，将毛毯扯到下巴，彻底裹紧自己，像一只缩回壳里的蜗牛。