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寒风裹挟着焦糊与尘土的气息，卷过临时营地。
这里曾是城市边缘的储备仓库，如今成了难民与希望的临时港湾，亦或是收容所。
放眼望去，尽是一片狼藉中的忙碌的景象。
“快！第三队！往西区送！”穿着沾满泥垢军服的士官嘶吼着，嗓子如同砂纸摩擦，声音在嘈杂中艰难穿透。
士兵们像上了发条的机器，麻木而高效地卸下一车车物资——成捆的粗麻布、沉重的铁皮水罐、少量散发着霉味的面粉袋子。
汗味、消毒水刺鼻的气味、难以言喻的伤口腐烂气息混杂在冰冷的空气里，构成一幅独有的味道。
乔林跟随一辆补给车抵达这里，车轮碾过混杂着碎砖与冻土的泥泞。
他跳下车，双脚陷在冰冷的泥泞里，茫然地站在原地，像一块被冲上海滩的浮木。
目光所及：士兵呼喝着架设简陋的挡风棚，担架上呻吟的伤员眼神空洞。
角落里，几个无人看管的孩子抱着膝盖瑟瑟发抖，更多像他一样的人，脸上刻着劫后余生的惶恐和寻找至亲的焦灼，在人群中盲目穿行。
一股冲动驱使着他，他想做点什么。
于是乔林转身朝向补给车，想着帮忙卸货，哪怕扛起一袋面粉，似乎也能短暂驱散心底那份沉重的无力感。
就在这时，一只裹着脏污绷带的手搭上了他的肩膀。
“停下。”
声音低沉，带着不容置疑的疲惫。
乔林回头，是埃米尔上尉。
这位年轻军官的脸比在工事旁时更添几分憔悴，眼底的血丝像蛛网，可站姿依旧笔挺。
他的目光越过忙碌的人群，落在乔林脸上，“你还有更重要的事情，不是吗？”
他顿了顿，疲惫的嘴角试图扯出一个微笑，但那弧度很快消失。
“这里暂时还用不上你帮忙。”
上尉的声音缓和了些，“当然，要是你真觉得欠我人情……”
他轻轻拍了拍乔林的手臂，“下次见面，替我带份慕斯蛋糕，对了要城东老约翰家的。”
乔林没有说话，只是再次脱下那顶同样浸染了硝烟和汗水的破毡帽，对着埃米尔上尉，深深地鞠了一躬。
随后，他毫不犹豫地转身，逆着运送物资的人流，向着难民营走去。
……
乔林是在一阵阵冰冷的麻木感和持续不断的噪音中醒来的。
炮火轰鸣仿佛还萦绕在耳畔，让他分不清梦境与现实。
他蜷缩在一幢被炸塌了半边墙壁的废弃房屋角落，断壁残垣在灰暗的晨光中勾勒出狰狞的剪影。
滋滋滋~滋滋滋~
“……通……告……克罗斯贝尔的居民……”一个扭曲失真的声音，顽强地穿透了清晨的冷冽空气，强行灌入他的耳膜。
广播？
乔林猛地睁开布满血丝的双眼，有些难以置信。
这片废墟，连干净的水都找不到，竟然还有电力支撑起广播？
他挣扎着从冰冷坚硬的地面爬起，尽管全身骨头都在抗议。
他跌跌撞撞地循声走出残破的门口。
一辆挂着硕大喇叭的军用卡车，歪斜地停在街道中央，像个突兀的金属怪物。
那断断续续、严重变调却无比清晰的词语，正是从中顽强播出的。
“……停战……无……条件投降……重复……巴尔铎克王国政府……宣布无条件投降……所有人员……接受罗门帝国军管制……”
“停战”？“投降”？
乔林如遭雷击，残存的睡意瞬间被劈得灰飞烟灭，猛地朝着卡车驶来的方向追去。
更远处似乎还隐隐传来“……携带个人证件……至临时登记点……登记人口……食物配给……”
他的脚步越来越快，最后几乎是踉跄地奔跑。
车辆最终停在了一片相对开阔的十字路口广场。
这里似乎是轰炸中的幸运儿，几幢大楼的主体结构尚存。
士兵和临时征召的文职人员正匆忙搭建起几顶粗帆布帐篷，架设简易桌椅。
一条长龙般的队伍，正从这片废墟中央蜿蜒伸展出去，沉默而缓慢地移动。
队伍里的人们，衣衫褴褛，面黄肌瘦，眼神交织着麻木、恐惧和一丝对食物的贪婪渴望。
每一个在简陋登记桌前弯下腰填写表格、伸出沾染黑灰的手按下印章的人，都会得到一块颜色沉黯、坚硬的黑面包。